Лучшие уходят молодыми,
Жаль, у Бога так заведено.
Не разжиться прядями седыми,
Если поседедел уде давно.
Молодые старики не ропщут,
Что талант зарыли до поры.
Бесталанным здоровей и проще,
Ведь в руках - не лиры, топоры.
Косы, вилы, грабли, плуг старинный,
Люди первобытного труда.
А искусство - вышыбают клином
Из сердец поэты иногда.Кто - то станет голосом народа,
Что на друга муз вовсю пахал.
А иные - не найдут и брода
В душу тех, кто строил и алкал
Обрести в искусствах миг свободы,
Тот катарсис, что превыше пут.
Чтобы отошли у сердца воды,
Созидать искусство - тоже труд.
И порой такой неблагодарный,
Красотой непросто мир спасать.
Быть поэтом - это труд ударный,
Ни каким пером не описать...