Облетела ромашка,
Гадай, не гадать?
По листочку букашка
Проползла торопливо.
Что хотелось узнать,
Не узнал видно я...
Всё сложилось не так,
Всё так грустно, тоскливо.
И не выбьет кресало
Ни искры огня...
Раздувай или нет,
Трут не вспыхнет игриво...
Не хватает сегодня
Тепла и огня...
Всё уходит как в Лету
Тихо и молчаливо...
Облетела ромашка,
Гадай, не гадать?
По листочку букашка
Проползла торопливо.
Что хотелось узнать,
Не узнал видно я...
Всё сложилось не так,
Всё так грустно, тоскливо.
И не выбьет кресало
Ни искры огня...
Раздувай или нет,
Трут не вспыхнет игриво...
Не хватает сегодня
Тепла и огня...
Всё уходит как в Лету
Тихо и молчаливо...
© Copyright: Сергей Волков Перовский
Крест=крес,это огонь,кресало?
Петух зарю высекает,звеня кресалом каленым,когда Соледад Монтойяспускается вниз по склонам.Желтая медь ее телапахнет конем и туманом.Груди, черней наковален,стонут напевом чеканным.- Кого, Соледад, зовешь тыи что тебе ночью надо?- Зову я кого зовется,-не ты мне вернешь утрату.Искала я то, что ищут,-себя и свою отраду.- О Соледад, моя мука!Ждет море коней строптивых,и кто удила закусит -погибнет в его обрывах.- Не вспоминай о море!Словно могила пустая,стынут масличные земли,
Петух зарю высекает,
звеня кресалом каленым,
когда Соледад Монтойя
спускается вниз по склонам.
Желтая медь ее тела
пахнет конем и туманом.
Груди, черней наковален,
стонут напевом чеканным.
- Кого, Соледад, зовешь ты
и что тебе ночью надо?
- Зову я кого зовется,-
не ты мне вернешь утрату.
Искала я то, что ищут,-
себя и свою отраду.
- О Соледад, моя мука!
Ждет море коней строптивых,
и кто удила закусит -
погибнет в его обрывах.
- Не вспоминай о море!
Словно могила пустая,
стынут масличные земли,
черной тоской порастая.
- О Соледад, моя мука!
Что за тоска в этом пенье!
Плачешь ты соком лимона,
терпким от губ и терпенья.
- Что за тоска!.. Как шальная
бегу и бьюсь я о стены,
и плещут по полу косы,
змеясь от кухни к постели.
Тоска!.. Смолы я чернее
ц черной тьмою одета.
О юбки мои кружевные!
О бедра мои - страстоцветы!
- Омойся росой зарянок,
малиновою водою,
и бедное свое сердце
смири, Соледад Монтойя...-
Взлетают певчие реки
на крыльях неба и веток.
Рожденный день коронован
медовым тыквенным цветом.
Тоска цыганского сердца,
усни, сиротство изведав.
Тоска заглохших истоков
и позабытых рассветов...
⇢