Вопросы с тегом «наковальня» · страница 4

Куй пока горяче пока совсем не згнил.. ответьте - всегда ли нужны инструменты?(наковальня,молот,жар и т.д.) и для исправления тоже?

куй пока горяче пока совсем не згнил.. ответьте - всегда ли нужны инструменты?(наковальня,молот,жар и т.д.) и для исправления тоже?

Говорят, "каждый человек кузнец своего счастья". Люди-и-и! Отберите у меня наковальню! А то я какую-то х@йню кую...

Дональд, каждый человек "кузнец своего счастья", как бы только между молотом и наковальней не встрять?)

Каждый человек "кузнец своего счастья", как бы только между молотом и наковальней не встрять?)

каждый человек "кузнец своего счастья", как бы только между молотом и наковальней не встрять?)

Шевченко, что застряло между молотом и наковальней?

Алёна, что застряло между молотом и наковальней?

Уlыбо4Kа, что застряло между молотом и наковальней?

Что застряло между молотом и наковальней?

у тебя кстати наковальня ничего такая)))))))))

Танюня, говорят: "Каждый человек кузнец своего счастья".Люди-и-и! Отберите у меня наковальню! А то я какую-то фигню кую....

Ольга, говорят: "Каждый человек кузнец своего счастья".Люди-и-и! Отберите у меня наковальню! А то я какую-то фигню кую....

Говорят: "Каждый человек кузнец своего счастья".Люди-и-и! Отберите у меня наковальню! А то я какую-то фигню кую....

Говорят, каждый человек кузнец своего счастья. Люди-и-и! Отберите у меня наковальню! А то я какую-то х@йню кую...

Вот, говорят, что каждый кузнец своего счастья! Людиии! Отберите у меня наковальню, а то я фигню какую-то кую.

Петух зарю высекает,звеня кресалом каленым,когда Соледад Монтойяспускается вниз по склонам.Желтая медь ее телапахнет конем и туманом.Груди, черней наковален,стонут напевом чеканным.- Кого, Соледад, зовешь тыи что тебе ночью надо?- Зову я кого зовется,-не ты мне вернешь утрату.Искала я то, что ищут,-себя и свою отраду.- О Соледад, моя мука!Ждет море коней строптивых,и кто удила закусит -погибнет в его обрывах.- Не вспоминай о море!Словно могила пустая,стынут масличные земли,

Бестолочь, говорят, "каждый человек кузнец своего счастья".
Люди-и-и! Отберите у меня наковальню! А то я какую-то херню кую..

Говорят, "каждый человек кузнец своего счастья".
Люди-и-и! Отберите у меня наковальню! А то я какую-то херню кую..

Петух зарю высекает,
звеня кресалом каленым,
когда Соледад Монтойя
спускается вниз по склонам.
Желтая медь ее тела
пахнет конем и туманом.
Груди, черней наковален,
стонут напевом чеканным.
- Кого, Соледад, зовешь ты
и что тебе ночью надо?
- Зову я кого зовется,-
не ты мне вернешь утрату.
Искала я то, что ищут,-
себя и свою отраду.
- О Соледад, моя мука!
Ждет море коней строптивых,
и кто удила закусит -
погибнет в его обрывах.
- Не вспоминай о море!
Словно могила пустая,
стынут масличные земли,
черной тоской порастая.
- О Соледад, моя мука!
Что за тоска в этом пенье!
Плачешь ты соком лимона,
терпким от губ и терпенья.
- Что за тоска!.. Как шальная
бегу и бьюсь я о стены,
и плещут по полу косы,
змеясь от кухни к постели.
Тоска!.. Смолы я чернее
ц черной тьмою одета.
О юбки мои кружевные!
О бедра мои - страстоцветы!
- Омойся росой зарянок,
малиновою водою,
и бедное свое сердце
смири, Соледад Монтойя...-

Взлетают певчие реки
на крыльях неба и веток.
Рожденный день коронован
медовым тыквенным цветом.
Тоска цыганского сердца,
усни, сиротство изведав.
Тоска заглохших истоков
и позабытых рассветов...

Ночь на пороге.

Над наковальнями мрака
гулкое лунное пламя.

Ночь на пороге.

Сумрачный вяз обернулся
песней с немыми словами.

Ночь на пороге.

Если тропинкою песни
ты проберешься к поляне...

Ночь на пороге.

...ночью меня ты оплачешь
под четырьмя тополями.
Под тополями, подруга.
Под тополями.

Луна в жасминовой шали явилась в кузню к цыганам. И сморит, смотрит ребенок, и смутен взгляд мальчугана. Луна закинула руки и дразнит ветер полночный своей оловянной грудью, бесстыдной и непорочной. - Луна, луна моя, скройся! Если вернутся цыгане, возьмут они твое сердце и серебра начеканят. - Не бойся, мальчик, не бойся, взгляни, хорош ли мой танец! Когда вернутся цыгане, ты будешь спать и не встанешь. - Луна, луна моя, скройся! Мне конь почудился дальний. - Не трогай, мальчик, не трогай моей прохлады крахмальной! Летит по дороге всадник и бьет в барабан округи. На ледяной наковальне сложены детские руки. Прикрыв горделиво веки, покачиваясь в тумане, из-за олив выходят бронза и сон - цыгане. Где-то сова зарыдала - Так безутешно и тонко! За ручку в темное небо луна уводит ребенка. Вскрикнули в кузне цыгане, эхо проплакало в чащах... А ветры пели и пели за упокой уходящих.

НАСТОЯЩИЙ МУЖЧИНА Да сколько же скрыто нежностиЗа внешней твоей суровостью,Уверенности, неспешности,Пусть даже у края пропасти.Ласкаешь всегда сознаниеНеведомой задушевностью,Быть сильным - твоё призвание,И сеешь добро с безбрежностью.А можешь обдать и холодомТаким, что не отогреешься,Меж наковальней и молотомЖелезо согнуть умеешь ты.И вмиг леденящим голосомГраницу очертишь мнимую,Где честь на кону и в помыслахВ замесе с духовной силою.Откуда же столько мягкостиВ лиричных напевах музыки,Тепла, невесомой ясности,Что женщину держат узницей.А сколько бездонной нежностиВ грустящих глазах начерченоИ буйной горячей мятежностиВ любви бесконечной к женщине.

Вот, говорят, каждый кузнец своего счастья Люди-и-и! Отберите у меня наковальню, а то я какую-то фигню кую...

Вот, говорят, каждый кузнец своего счастья. Люди-и-и! Отберите у меня наковальню, а то я какую-то фигню кую! ))))))