Вопросы с тегом «ромашка» · страница 57

•*´¨`*•☼•светлана, почему у нас что не год так зверинец какой то,год крысы,год свиньи.Почему не год ромашки или год елочки?

Валентина, почему у нас что не год так зверинец какой то,год крысы,год свиньи.Почему не год ромашки или год елочки?

22, сегодня гадала...Правда ромашку не нашла...В итоге....кактус - в хлам, руки - в кровь...но вроде ЛЮБИТ !!!

Мамаша, почему у нас что не год так зверинец какой то,год крысы,год свиньи.Почему не год ромашки или год елочки?

Почему верят гаданиям на ромашке?

Алла, нУ ВСЁ, НА СНЕГ Я ПОСМОТРЕЛА, МОЖЕТЕ УБИРАТЬ ... ТЕПЕРЬ ХОЧУ РОМАШКИ !!!

Тедд, давай , поболтаем? Садись поудобней...
Заваривать чай? С лимоном, с ромашкой?
Я пью с молоком, из фарфорой чашки...
А ты?
Может кофе с французским
ликёром ?
А впрочем, неважно... Тебе очень рада.
Так времени мало для встреч,..разговоров...
Сказать бы немного о самом заветном...
Так славно тебя ощущать где-то рядом...
Сегодня был снег,.. было холодно очень...
С тобою тепло... Зимой, представляешь?
С тобою легко... Ты меня понимаешь?
О чувстве таком рассказать невозможно...
Ну вот,.. мне пора... И

роза или ромашка?

***чертёнок, гадаю на ЛюБоВь... Профессионально!!! Не дорого!!! На РоМаШкЕ

Анастасия, какие у вас любимые цветы? У меня это ромашки, а терпеть не могу розы!

Почему у нас что не год так зверинец какой то,год крысы,год свиньи.Почему не год ромашки или год елочки?

Какие у вас любимые цветы? У меня это ромашки, а терпеть не могу розы!

Гадаю на ЛюБоВь... Профессионально!!! Не дорого!!! На РоМаШкЕ

А тебя не любитьневозможно,
Ты как звёздочкасветишь во тьме,
Как ромашка, цветокпридорожный,
Что так радует наспо весне.
В стужу ласковымсловом согреешь,
Жарким днём какродник напоишь,
Если больно - всемсердцем жалеешь,
Коль беда, ты собойзаслонишь.
Обогреешь,поддержишь, подскажешь,
Позвонишь, если ядалеко,
Бескорыстную помощьокажешь,
Даже если самойнелегко.
Неуживчива разве чтос ложью,
И измену не можешьпринять...
Нет, тебя не любитьневозможно,
Ты должна это,милая, знать.

Хочу проснуться утром, а рядом на подушке лежит букет РОМАШЕК, и записка: "НЕ МУЧАЙ ЦВЕТЫ - ЛЮБИТ - НЕ ЛЮБИТ?"... ЛЮБЛЮ и ОЧЕНЬ СИЛЬНО!!!"

Нет ли такой планеты, где времена года меняются каждую неделю? чтоб на этой неделе снег шел.. а через 2 уже ромашки цвели)))

Аделия, веришь в гадание по ромашке. Любит-не любит?

нет ли такой планеты, где времена года меняются каждую неделю? чтоб на этой неделе снег шел.. а через 2 уже ромашки цвели)))

Ромашка,милый цветочек,где ты пропала? Есть на фронтах новости?

Дмитрий, нУ ВСЁ, НА СНЕГ Я ПОСМОТРЕЛА, МОЖЕТЕ УБИРАТЬ ... ТЕПЕРЬ ХОЧУ РОМАШКИ !!!

Джавдат, сегодня гадала...Правда ромашку не нашла...В итоге....кактус - в хлам, руки - в кровь...но вроде ЛЮБИТ !!!

Веришь в гадание по ромашке?

люблю воздушные пузыри, солнечные шары, мыльных зайчиков... плюшевую клубнику, полевых медведей и сладкие ромашки...))))

Ромашка, клубника, верней добрый вечер, приятного чаепития всем. Вы не против?

У нее были крылья

У нее были крылья. А он не знал, вернее не хотел верить.
Она умела летать. А он и знать об этом не хотел. Спуская ее каждое утро с лиловых облаков, он говорил:
- Не выдумывай, глупышка. Ты не умеешь летать.
А она не обижалась. И снова улетала. Бродила одиноко по облакам, бросала солнце как мяч. Ловила мечты людей и играла ими словно песком, пропуская их сквозь нежные пальцы.
Но приходил он. Он был старше ее, он не умел летать. Он находил ее, потому что у него были связи.
Она убегала от него, игриво смеясь и окунаясь в очередное облако. А ему стоило щелкнуть пальцами, как две большие, хищные птицы, останавливали ее.
У нее была детская душа. Она любила полевые ромашки. Он находил тону ромашек. Осыпая ее с ног до головы.
Но она не смеялась.
Она смотрела на них. Крупные, садовые, бездушные цветы веяли холодом также как и он.
Она была ветром. Каждую ночь летела она к звездам, отправляя им воздушные поцелуи.
Звезды сплетали ей венок и предлагали остаться с ними.
Но приходил он.
- Не выдумывай, глупышка. Ты не ветер, - говорил он.
Она любила дождь.
Она пробиралась сквозь капли, к самому сердцу дождя. Она была радугой.
Она рисовала ее цвета, окуная кисть в лужи. Она рисовала город.
- Не выдумывай, глупышка. Ты не радуга, – говорил он.
У нее было сердце поэта. Она подбрасывала его в облака и окунала в воду. Она любила поэзию…
- Не выдумывай, глупышка, – говорил он. – Ты не поэт.
Она любила рисовать.
Окунет как-то кисть в акварель и нарисует закат.
Потом подарит его людям. Но приходил он:
- Не выдумывай, глупышка. Ты не художник.
Однажды она улетела. Улетела навсегда.
Оставив крылья. А может, ушла. Босиком, собирая ромашки и вплетая их в волосы.
Он остался один…
Он брал ее кисти и пробовал рисовать закат. «Я не художник», - подумал он.
Он пробовал писать стихи. Рвал бумагу и думал: «Нет, я не поэт».
Он рвал ромашки, смотрел на звезды, раскрашивал радугу, окуная кисть в лужи.
Ходил по лиловым облакам.
Потом взял ее крылья.
Встал на самое высокое облако.
Рванулся вниз.
«Я не умею летать», - подумал он.


У нее были крылья

У нее были крылья. А он не знал, вернее не хотел верить.
Она умела летать. А он и знать об этом не хотел. Спуская ее каждое утро с лиловых облаков, он говорил:
- Не выдумывай, глупышка. Ты не умеешь летать.
А она не обижалась. И снова улетала. Бродила одиноко по облакам, бросала солнце как мяч. Ловила мечты людей и играла ими словно песком, пропуская их сквозь нежные пальцы.
Но приходил он. Он был старше ее, он не умел летать. Он находил ее, потому что у него были связи.
Она убегала от него, игриво смеясь и окунаясь в очередное облако. А ему стоило щелкнуть пальцами, как две большие, хищные птицы, останавливали ее.
У нее была детская душа. Она любила полевые ромашки. Он находил тону ромашек. Осыпая ее с ног до головы.
Но она не смеялась.
Она смотрела на них. Крупные, садовые, бездушные цветы веяли холодом также как и он.
Она была ветром. Каждую ночь летела она к звездам, отправляя им воздушные поцелуи.
Звезды сплетали ей венок и предлагали остаться с ними.
Но приходил он.
- Не выдумывай, глупышка. Ты не ветер, - говорил он.
Она любила дождь.
Она пробиралась сквозь капли, к самому сердцу дождя. Она была радугой.
Она рисовала ее цвета, окуная кисть в лужи. Она рисовала город.
- Не выдумывай, глупышка. Ты не радуга, – говорил он.
У нее было сердце поэта. Она подбрасывала его в облака и окунала в воду. Она любила поэзию…
- Не выдумывай, глупышка, – говорил он. – Ты не поэт.
Она любила рисовать.
Окунет как-то кисть в акварель и нарисует закат.
Потом подарит его людям. Но приходил он:
- Не выдумывай, глупышка. Ты не художник.
Однажды она улетела. Улетела навсегда.
Оставив крылья. А может, ушла. Босиком, собирая ромашки и вплетая их в волосы.
Он остался один…
Он брал ее кисти и пробовал рисовать закат. «Я не художник», - подумал он.
Он пробовал писать стихи. Рвал бумагу и думал: «Нет, я не поэт».
Он рвал ромашки, смотрел на звезды, раскрашивал радугу, окуная кисть в лужи.
Ходил по лиловым облакам.
Потом взял ее крылья.
Встал на самое высокое облако.
Рванулся вниз.
«Я не умею летать», - подумал он.

У нее были крылья

У нее были крылья. А он не знал, вернее не хотел верить.
Она умела летать. А он и знать об этом не хотел. Спуская ее каждое утро с лиловых облаков, он говорил:
- Не выдумывай, глупышка. Ты не умеешь летать.
А она не обижалась. И снова улетала. Бродила одиноко по облакам, бросала солнце как мяч. Ловила мечты людей и играла ими словно песком, пропуская их сквозь нежные пальцы.
Но приходил он. Он был старше ее, он не умел летать. Он находил ее, потому что у него были связи.
Она убегала от него, игриво смеясь и окунаясь в очередное облако. А ему стоило щелкнуть пальцами, как две большие, хищные птицы, останавливали ее.
У нее была детская душа. Она любила полевые ромашки. Он находил тону ромашек. Осыпая ее с ног до головы.
Но она не смеялась.
Она смотрела на них. Крупные, садовые, бездушные цветы веяли холодом также как и он.
Она была ветром. Каждую ночь летела она к звездам, отправляя им воздушные поцелуи.
Звезды сплетали ей венок и предлагали остаться с ними.
Но приходил он.
- Не выдумывай, глупышка. Ты не ветер, - говорил он.
Она любила дождь.
Она пробиралась сквозь капли, к самому сердцу дождя. Она была радугой.
Она рисовала ее цвета, окуная кисть в лужи. Она рисовала город.
- Не выдумывай, глупышка. Ты не радуга, – говорил он.
У нее было сердце поэта. Она подбрасывала его в облака и окунала в воду. Она любила поэзию…
- Не выдумывай, глупышка, – говорил он. – Ты не поэт.
Она любила рисовать.
Окунет как-то кисть в акварель и нарисует закат.
Потом подарит его людям. Но приходил он:
- Не выдумывай, глупышка. Ты не художник.
Однажды она улетела. Улетела навсегда.
Оставив крылья. А может, ушла. Босиком, собирая ромашки и вплетая их в волосы.
Он остался один…
Он брал ее кисти и пробовал рисовать закат. «Я не художник», - подумал он.
Он пробовал писать стихи. Рвал бумагу и думал: «Нет, я не поэт».
Он рвал ромашки, смотрел на звезды, раскрашивал радугу, окуная кисть в лужи.
Ходил по лиловым облакам.
Потом взял ее крылья.
Встал на самое высокое облако.
Рванулся вниз.
«Я не умею летать», - подумал он.