Иван Бунин.
"КОСЦЫ" (отрывок)
Мы шли по большой дороге, а они косили в молодом берёзовом лесу
поблизости от неё — и пели.
Это было давно, это было бесконечно давно, потому что та жизнь, которой
все мы жили в то время, не вернётся уже вовеки.
Они косили и пели, и весь берёзовый лес, ещё не утративший густоты и свежести,
ещё полный цветов и запахов, звучно откликался им.
Кругом нас были поля, глушь серединной, исконной России.
Было предвечернее время июньского дня.. . Старая большая дорога, заросшая
кудрявой муравой, изрезанная заглохшими колеями, следами давней жизни
наших отцов и дедов, уходила перед нами в бесконечную русскую даль.
Солнце склонялось на запад, стало заходить в красивые лёгкие облака,
смягчая синь за дальними извалами полей и бросая к закату, где небо уже
золотилось, великие светлые столпы, как пишут их на церковных картинах.
Стадо овец серело впереди, старик-пастух с подпаском сидел на меже,
навивая кнут.. . Казалось, что нет, да никогда и не было, ни времени, ни деления
его на века, на годы в этой забытой — или благословенной — богом стране.
И они шли и пели среди её вечной полевой тишины, простоты и первобытности
с какой-то былинной свободой и беззаветностью. И берёзовый лес принимал и подхватывал их песню так же свободно и вольно, как они пели.
Л. Толстой -"Филиппок"
гаврош ))