В тот момент я ещё раз убедилась, что способна по-бабски приукрасить абсолютно всё — свою жизнь, чувства любимого мужчины, окружающий мир. Женщины — прирождённые художники-декораторы. С кистью в руках и мольбертом в придачу...))))
Я – твой личный тотем.
Это правило писано пальцами по стеклу.
По дороге в Эдем
Я рассыпала кисти и краски на сонный луг.
Разучившись страдать,
Небо серыми мыслями тянется к январю.
Отчего же тогда
Снег все так же ложится вокруг, если я горю?
И багровым углем
Ты рисуешь мой личный пожар на своих холстах.
Ты заочно влюблен
В это пламя, где кольцами корчится береста.
На ладонях февраль,
В нем все так же идет панихида по январю.
Как священный Грааль,
Ты меня защищаешь от неба, а я горю.
Заискр
В глазах тоска - смените линзы! В душе зима - включите свет! Вас предали - простите им обиды! Сказали, что не любят - бред! Вы стали нервными- попейте чаю! Жизнь стала серой - краски есть и кисть! Не хочется Вам жить - возьмитесь за гитару! Поверьте - МЫ ДОЛЖНЫ СЕБЯ ЛЮБИТЬ!
Иной раз смотришь на глупость богатых, деньги есть а деть не знают куда, как же стать счастливым. Каждый наверное стремиться к достатку, и богат тот у которого все есть. Так вот вопрос наверное в том кому что нужно чтоб быть счастливым? Кому перо и бумага, кому кисть и холст, кому фотоаппарат и компьютер,кто-то просто в служении Богу стал счастливым, но всем нужно вдохновение. А вдохновение иногда и из материальных вещей то же складывается, на мой взгляд. Тут целая на мой взгляд философия,вы так
Иной раз смотришь на глупость богатых, деньги есть а деть не знают куда, как же стать счастливым. Каждый наверное стремиться к достатку, и богат тот у которого все есть. Так вот вопрос наверное в том кому что нужно чтоб быть счастливым? Кому перо и бумага, кому кисть и холст, кому фотоаппарат и компьютер,кто-то просто в служении Богу стал счастливым, но всем нужно вдохновение. А вдохновение иногда и из материальных вещей то же складывается, на мой взгляд. Тут целая на мой взгляд философия,вы так не думаете?
Нина, банан-фрукт или ягода? Кисти или гроздья бананов?
Банан-фрукт или ягода? Кисти или гроздья бананов?
банан-фрукт или ягода? Кисти или гроздья бананов?
Натала, пришла без красок,и без кисти,и перекрасила все листья?
Сергей Есенин
БЕРЁЗА
Белая береза
Под моим окном
Принакрылась снегом,
Точно серебром.
На пушистых ветках
Снежною каймой
Распустились кисти
Белой бахромой.
И стоит береза
В сонной тишине,
И горят снежинки
В золотом огне.
А заря, лениво
Обходя кругом,
Обсыпает ветки
Новым серебром.
Переплет страниц, притягивающий взоры. Пальцы в кольцах, сжимают их в тисках. Голос бархатный, шепчущий мне вздоры. И ты. И ты,- далекий- в небесах. И ты.. С тобой..К тебе- под небом, над горою Бессмысленно-считать минуты , дни.. И ты, словно туман, одел меня фатою, И ты- как воздух, обволок меня... Благими были дни, и светлы были ночи. И каждый миг- с тобою- без тебя.. И ты- мой призрак..Прикрываю очи- И голос твой -, звенит в моих ушах. И снова книга- переплет обычный.. И снова кисть- в браслетах и тисках. Ты- небытье, ты образ зычный- в мыслях, Ты призрак мой, живущий в грешных снах!
пушистая кисть батюшки
Хтота, пришла без красок,и без кисти,и перекрасила все листья?
Пришла без красок,и без кисти,и перекрасила все листья?
Улыбнись, открывая глаза на рассвете,
И порадуйся искренне жизни лучам.
Будет серым наш день или будет он светел-
Повлиять на окраску под силу и нам.
Не всегда, не во всем мы Судьбой управляем,
И от горя защиты для каждого нет.
Но давайте хоть капельку света добавим
В каждый миг этой жизни и в каждый рассвет.
Кисть и краски возьмем и себе нарисуем
Радость каждого утра и каждого дня,
И попробуем верить, что даже тоскуя
Мы о радости помним, и помним не зря.
пришла без красок,и без кисти,и перекрасила все листья?
Tihaya, мы сами художники Жизни своей
Рисуем картину Судьбы для себя !
Не бойся, взмахни кистью скорей,
И нарисуй Жизнь без дождя !
Мы сами рисуем Счастье, беду
Любовь, раставанье, грусть и печаль ...
А ты нарисуй в своей Жизни - Звезду !
Чтоб путь освещала, вела тебя вдаль ... !
Мы сами художники Жизни своей
Рисуем картину Судьбы для себя !
Не бойся, взмахни кистью скорей,
И нарисуй Жизнь без дождя !
Мы сами рисуем Счастье, беду
Любовь, раставанье, грусть и печаль ...
А ты нарисуй в своей Жизни - Звезду !
Чтоб путь освещала, вела тебя вдаль ... !
Стоит дерево, у этого дерева двенадцать отростков,
У двенадцати отростков по четыре прута,
У прута по шести кистей, седьмая - золотая????
Андрей, имея кисть и ведро краски что бы Вы написали на крелёвской стене?
Ангел, имея кисть и ведро краски что бы Вы написали на крелёвской стене?
Имея кисть и ведро краски что бы Вы написали на крелёвской стене?
Переплет страниц, притягивающий взоры. Пальцы в кольцах, сжимают их в тисках. Голос бархатный, шепчущий мне вздоры. И ты. И ты,- далекий- в небесах. И ты.. С тобой..К тебе- под небом, над горою Бессмысленно-считать минуты , дни.. И ты, словно туман, одел меня фатою, И ты- как воздух, обволок меня... Благими были дни, и светлы были ночи. И каждый миг- с тобою- без тебя.. И ты- мой призрак..Прикрываю очи- И голос твой -, звенит в моих ушах. И снова книга- переплет обычный.. И снова кисть- в брасле
Переплет страниц, притягивающий взоры. Пальцы в кольцах, сжимают их в тисках. Голос бархатный, шепчущий мне вздоры. И ты. И ты,- далекий- в небесах. И ты.. С тобой..К тебе- под небом, над горою Бессмысленно-считать минуты , дни.. И ты, словно туман, одел меня фатою, И ты- как воздух, обволок меня... Благими были дни, и светлы были ночи. И каждый миг- с тобою- без тебя.. И ты- мой призрак..Прикрываю очи- И голос твой -, звенит в моих ушах. И снова книга- переплет обычный.. И снова кисть- в браслетах и тисках.. Ты- небытье, ты образ зычный- в мыслях, Ты- призрак мой, живущий в грешных снах.
У нее были крылья
У нее были крылья. А он не знал, вернее не хотел верить.
Она умела летать. А он и знать об этом не хотел. Спуская ее каждое утро с лиловых облаков, он говорил:
- Не выдумывай, глупышка. Ты не умеешь летать.
А она не обижалась. И снова улетала. Бродила одиноко по облакам, бросала солнце как мяч. Ловила мечты людей и играла ими словно песком, пропуская их сквозь нежные пальцы.
Но приходил он. Он был старше ее, он не умел летать. Он находил ее, потому что у него были связи.
Она убегала от него, игриво смеясь и окунаясь в очередное облако. А ему стоило щелкнуть пальцами, как две большие, хищные птицы, останавливали ее.
У нее была детская душа. Она любила полевые ромашки. Он находил тону ромашек. Осыпая ее с ног до головы.
Но она не смеялась.
Она смотрела на них. Крупные, садовые, бездушные цветы веяли холодом также как и он.
Она была ветром. Каждую ночь летела она к звездам, отправляя им воздушные поцелуи.
Звезды сплетали ей венок и предлагали остаться с ними.
Но приходил он.
- Не выдумывай, глупышка. Ты не ветер, - говорил он.
Она любила дождь.
Она пробиралась сквозь капли, к самому сердцу дождя. Она была радугой.
Она рисовала ее цвета, окуная кисть в лужи. Она рисовала город.
- Не выдумывай, глупышка. Ты не радуга, – говорил он.
У нее было сердце поэта. Она подбрасывала его в облака и окунала в воду. Она любила поэзию…
- Не выдумывай, глупышка, – говорил он. – Ты не поэт.
Она любила рисовать.
Окунет как-то кисть в акварель и нарисует закат.
Потом подарит его людям. Но приходил он:
- Не выдумывай, глупышка. Ты не художник.
Однажды она улетела. Улетела навсегда.
Оставив крылья. А может, ушла. Босиком, собирая ромашки и вплетая их в волосы.
Он остался один…
Он брал ее кисти и пробовал рисовать закат. «Я не художник», - подумал он.
Он пробовал писать стихи. Рвал бумагу и думал: «Нет, я не поэт».
Он рвал ромашки, смотрел на звезды, раскрашивал радугу, окуная кисть в лужи.
Ходил по лиловым облакам.
Потом взял ее крылья.
Встал на самое высокое облако.
Рванулся вниз.
«Я не умею летать», - подумал он.
У нее были крылья
У нее были крылья. А он не знал, вернее не хотел верить.
Она умела летать. А он и знать об этом не хотел. Спуская ее каждое утро с лиловых облаков, он говорил:
- Не выдумывай, глупышка. Ты не умеешь летать.
А она не обижалась. И снова улетала. Бродила одиноко по облакам, бросала солнце как мяч. Ловила мечты людей и играла ими словно песком, пропуская их сквозь нежные пальцы.
Но приходил он. Он был старше ее, он не умел летать. Он находил ее, потому что у него были связи.
Она убегала от него, игриво смеясь и окунаясь в очередное облако. А ему стоило щелкнуть пальцами, как две большие, хищные птицы, останавливали ее.
У нее была детская душа. Она любила полевые ромашки. Он находил тону ромашек. Осыпая ее с ног до головы.
Но она не смеялась.
Она смотрела на них. Крупные, садовые, бездушные цветы веяли холодом также как и он.
Она была ветром. Каждую ночь летела она к звездам, отправляя им воздушные поцелуи.
Звезды сплетали ей венок и предлагали остаться с ними.
Но приходил он.
- Не выдумывай, глупышка. Ты не ветер, - говорил он.
Она любила дождь.
Она пробиралась сквозь капли, к самому сердцу дождя. Она была радугой.
Она рисовала ее цвета, окуная кисть в лужи. Она рисовала город.
- Не выдумывай, глупышка. Ты не радуга, – говорил он.
У нее было сердце поэта. Она подбрасывала его в облака и окунала в воду. Она любила поэзию…
- Не выдумывай, глупышка, – говорил он. – Ты не поэт.
Она любила рисовать.
Окунет как-то кисть в акварель и нарисует закат.
Потом подарит его людям. Но приходил он:
- Не выдумывай, глупышка. Ты не художник.
Однажды она улетела. Улетела навсегда.
Оставив крылья. А может, ушла. Босиком, собирая ромашки и вплетая их в волосы.
Он остался один…
Он брал ее кисти и пробовал рисовать закат. «Я не художник», - подумал он.
Он пробовал писать стихи. Рвал бумагу и думал: «Нет, я не поэт».
Он рвал ромашки, смотрел на звезды, раскрашивал радугу, окуная кисть в лужи.
Ходил по лиловым облакам.
Потом взял ее крылья.
Встал на самое высокое облако.
Рванулся вниз.
«Я не умею летать», - подумал он.
У нее были крылья
У нее были крылья. А он не знал, вернее не хотел верить.
Она умела летать. А он и знать об этом не хотел. Спуская ее каждое утро с лиловых облаков, он говорил:
- Не выдумывай, глупышка. Ты не умеешь летать.
А она не обижалась. И снова улетала. Бродила одиноко по облакам, бросала солнце как мяч. Ловила мечты людей и играла ими словно песком, пропуская их сквозь нежные пальцы.
Но приходил он. Он был старше ее, он не умел летать. Он находил ее, потому что у него были связи.
Она убегала от него, игриво смеясь и окунаясь в очередное облако. А ему стоило щелкнуть пальцами, как две большие, хищные птицы, останавливали ее.
У нее была детская душа. Она любила полевые ромашки. Он находил тону ромашек. Осыпая ее с ног до головы.
Но она не смеялась.
Она смотрела на них. Крупные, садовые, бездушные цветы веяли холодом также как и он.
Она была ветром. Каждую ночь летела она к звездам, отправляя им воздушные поцелуи.
Звезды сплетали ей венок и предлагали остаться с ними.
Но приходил он.
- Не выдумывай, глупышка. Ты не ветер, - говорил он.
Она любила дождь.
Она пробиралась сквозь капли, к самому сердцу дождя. Она была радугой.
Она рисовала ее цвета, окуная кисть в лужи. Она рисовала город.
- Не выдумывай, глупышка. Ты не радуга, – говорил он.
У нее было сердце поэта. Она подбрасывала его в облака и окунала в воду. Она любила поэзию…
- Не выдумывай, глупышка, – говорил он. – Ты не поэт.
Она любила рисовать.
Окунет как-то кисть в акварель и нарисует закат.
Потом подарит его людям. Но приходил он:
- Не выдумывай, глупышка. Ты не художник.
Однажды она улетела. Улетела навсегда.
Оставив крылья. А может, ушла. Босиком, собирая ромашки и вплетая их в волосы.
Он остался один…
Он брал ее кисти и пробовал рисовать закат. «Я не художник», - подумал он.
Он пробовал писать стихи. Рвал бумагу и думал: «Нет, я не поэт».
Он рвал ромашки, смотрел на звезды, раскрашивал радугу, окуная кисть в лужи.
Ходил по лиловым облакам.
Потом взял ее крылья.
Встал на самое высокое облако.
Рванулся вниз.
«Я не умею летать», - подумал он.
⇢