ВЫ НЕ СКАЖИТЕ... КУДА ЭТОТ МИР КАТИТСЯ??..

Куда катится мир!

Вот на днях, в магазине ребенок пристает к родителям:
"Сколько будет три-семнадцать минус сорок пять? "

Они отвечают уклончиво. Типа, иди вон поиграй у тех полок.
А у мальца горит!

Наконец, я не выдержал и сказал - два-семьдесят два.

Малец сначала посмотрел на меня с сомнением а потом
на родителей, мол, правда, что ли?

Они промолчали, пряча глаза...

==================================================================
==================================================================

Куда катится этот мир?
Слова затёртые, засаленные до дыр.

Их говорят все подряд и в какое угодно время,
Чтобы выразить угнетающее жизни бремя,

Всю глубину пережитых страданий,
Сочувствие, домыслы ненужных переживаний.

Весь горестный смыслы и ухмылка выражены в этих словах,
Застывших на чьих-то случайных, сухих губах.

И в глубокой призрачной синеве
Ответ возможно найти вполне,

Но так далеко заходить не желают,
Призрачные люди, которые попусту восклицают.

Картина безумного, катящегося в тартарары мира
Перед моими глазами рисуется крайне живо.

В нём волнами распространяется знание,
Потеряное на просторах медитирании.
Акулы бизнеса и мелкие, но хищные пирании
Ежедневно повышают общественное положение, чин, звание.

Сталкиваются и сливаются во временном коллапсе
Жизни, взрощенные на бесплодном Марсе.
В этом бессмысленном, гнусном, шумном фарсе
Нет времени для простого, привычного Gracias.

Но в какой-то момент может замедлиться бурное, бурое течение,
Чтобы пара действительно влюблённых услышала птиц пение,
Чтобы почувствовал странствуйщий путник свежего ветра дуновение
И обрёл надежду, хотя давно потерял терпение.

Но потом всё начинается с новой силой адской:
Продолжают гемоглобины жизни химической реакцией,
А люди - глупой, безнадёжной протеста акцией,
Заканчивая каждый раз её или революцией, или реставрацией.

Машины стоят в направлении города утром,
И людишки сигналят в раздражении дутом.
Кто-то использует ум, кто-то куклу вуду.
Раздается голос маленького ребёнка: "Прости! Я больше не буду! ".

И как-то всё улетает, забывается сразу,
Как толпы людей, или серая масса
Валящая из метро под колёса КАМАЗов.
Вспомнилась почему-то давно разбитая мамина любимая ваза:

Из её осколков так же сочилась мутная вода,
И цветов, и узора блёклая синева,
Резала маленькие, заплаканные глаза.
Из-за спины тихо подкралась беда.

Что-то неведомое и большое пугает людей,
Они, такие мужественные и сильные, похожи сейчас на мышей,
А лучше на таких же заплаканных детей,
Разбивших любимые вазы своих матерей.

Человечество всегда такое жалкое и невнятное
На пороге столкновения с чем-то новым и непонятным.

Именно в такие моменты,
Похожие на революцию мучительную и перманентную,

Хочется крикнуть, разрывая лёгкие,
Эти слова, затёртые, смешные, неловкие,

Отображающие мира сторону тёмную,
С какой-то интонацией неправдоподобно весёлой,

И ухмылкой грустной, на оскал похожей,
Губами со сморщенной, пересохшей кожей,

Помятые, засаленные уж до дыр:
"Куда катиться этот безумный, безумный мир? "
(Алиса Михельсон)

ИСТОЧНИК:
http://www.stihi.ru/2014/04/18/8174

все будет хорошо ,,,мир знает дорогу

Куда ему надо)