Почему не по тропке идёте, а через кусты?

и вечный бой зовет

там клещей больше

В осеннем лесу, на развилке дорог,

Стоял я, задумавшись, у поворота;

Пути было два, и мир был широк,

Однако я раздвоиться не мог,

И надо было решаться на что-то.

Я выбрал дорогу, что вправо вела,

И, повернув, пропадала в чащобе.

Нехоженей, что ли, она была

И больше, казалось мне, заросла;

А впрочем, заросшими были обе.

И обе манили, радуя глаз

Сухой желтизною листвы сыпучей.

Другую оставил я про запас,

Хотя и догадывался в тот час,

Что вряд ли вернуться выпадет случай.

Еще я вспомню когда-нибудь

Далекое это утро лесное:

Ведь был и другой предо мною путь,

Но я решил направо свернуть –

И это решило все остальное.

***

стихотворение Роберта Фроста «Другая дорога»

На рояле по ходу сыграть

ползуниха растёт в кустах

Так на тропинке грибы не растут.

Я с девушкой

И почему бежите со всех ног? А может быть, вы вор? И где ваша шапка? И вообще, в чём дело? Почему вы так кричите? Да, я знаю, вы думали, что это эхо. Но я вас уверяю, это не эхо. В этом ущелье никого кроме меня нет и не было за триста лет. Вы ошиблись, молодой человек. Я даже не знаю, как вас зовут. Может быть, вы Антон? А может быть, Сережа? Я тут один, и меня зовут Давид.