О ней уже все сказали, написали, спели, выкрикнули, выплакали ,из-за нее немало выкурили, выпили ...Эта Сумашедшая спрятавшись за кустом хохочет, строит глазки из глухих подворотен. Как только ты ее хочешь хотя бы увидеть, уносится, исчезает…. Ты ее хочешь поймать….А ее уже нет! Ты опускаешь руки в этой безумной гонке, ты плюешь на нее, ненавидишь, ставишь крест и как молитву шепчешь «Ее нет, ее нет…»…
Она выныривает из перехода и хватает тебя в объятия, заискивающе заглядывая в глаза, следует повсюду, хмурит брови, когда ты хочешь ускорить шаг.
Ты устаешь от ее преследований, ты ей предлагаешь в замен все, но не себя…НО она как разбалованный ребенок не хочет ничего понимать, ей непонятно, почему от нее сбегают!
Эта женщина-ребенок не знает логики, не берет взяток, ее не приручишь, от нее не сбежишь, ее не задобришь…Она живет по своим законам. А вы строите иллюзии, что ее можно запереть, приковать, приручить…….Вам не доступны законы любви…
Вот так проходят эти, почти-осенние, почти совсем живые пустые дни, которые начинаются воскресением, кончаясь так, как тысячи дней до них, их не удержишь в пальцах - уж больно скользкие, бездарная беззастенчивая пора, ты приезжаешь вечером на Московскую, а уезжаешь с Автово и вчера.
Друзья живут, хоть плохо, но как-то маются, а ты чем хуже, тоже себя ищи, один качает мышцы и занимается, другая, вот, влюбляет в себя мужчин.
Пойди помой посуду - работа та еще, отправься в лес, проспаться, пожрать, поржать. А ты стоишь зубами за мир хватаешься и думаешь, что он будет тебя держать.
Ты думаешь, ты такой вот один-единственный, такой вот медноногий смешной колосс, который хочет нырнуть в ее очи льдистые и спрятаться в рыжем танце ее волос.
Что ты один молчишь ей срывным дыханием и молишься нецелованному лицу, что ты готов сгореть за ее порхание, за голоса крышесносую хрипотцу.
Она ведь вечно вместе, всегда при свите и она ведь пробежит по твоей золе.
И самый ужас в том, что она действительно прекрасней всего прекрасного на земле.
И что тебе расскажешь - посуда вымыта, за окнами злые темные пять утра, не вытянута, не вымотана, не вынута из рыхлого измочаленного нутра та нитка, нерв из зуба, живая, чуткая, свернувшаяся в горячий больной клубок, которую те, кто верят хоть на чуть-чуть в нее смущенно в своих записках зовут "любовь".
Который раз - и мимо, а нитка тянется, и трется о бессмысленные слова, вот так ее когда-нибудь не останется - и чем тогда прикажешь существовать?
Потом-потом-потом, а пока всё пенится, барахтается у боли своей в плену, не трогай, пусть подсохнет, еще успеется проверить, дернуть заново за струну. И ты опять расплачешься, раскровавишь всё, почувствуешь, как оно там внутри дрожит.
А вот сейчас ты выпрямишься. Расправишься. Войдешь в автобус. Встанешь. И станешь жить.
...этот вопрос лучше отправить Философам, а не Юморянам... ибо они его "не раскусят"! :-)
Судя по описанию это мечта!!!Мечта которая несет нас по жизни!!!Мы к ней стремимся а она всегда поворачивается другим боком когда ты понимаешь:"Вот я ее поймал и она теперь моя"!!!!
Ревность? Ну о-о-очень интересно!!!
какое-то не позитивное описание...наверное любовь несчастливая....хотя кто тебя знает...
видать любовь тебя колбаснула не по детски..)))
"Любовь зла..." Знать судьба такая...
ей бы косу в руки и плащь....
