А что такое стихи в Вашем понимании?.. И вообще, нужны ли они Вам? Вопрос особенно касается мужчин.

Вначале было СЛОВО.. . И вместе с ним родилась его музыка. Музыка слова - стихи.

В своё время профессор Лихачёв сказал - возрождение России должно начаться с литературы. А литература - с поэзии. Чем тоньше у человека его духовная составляющая, тем сильнее и ярче он воспринимает поэзию.
А поэты (настоящие поэты) всегда были на острие борьбы добра и зла. И не важно, писали ли они о любви, или призывали к справедливости.

Белые волки
ПОЭТАМ

Белая шкура… недобрая метка –
Серая стая не примет изгоя,
Белые волки рождаются редко,
Серые души лишая покоя.
Их полнолунная дата рожденья
Выжжена в небе искрою Венеры –
Белая стража больного Прозренья,
Вечные жертвы Надежды и Веры…
Как же без вас монолитно сознанье,
С запахом крови пьянящего следа,
Серое “Я” – эпицентр мирозданья
Без состраданья и прочего бреда.
Что там, в глазах, обречённых на муку?
Рвётся аорта у тех, кто слабее!
К каждому запаху, к каждому звуку
Первым выходит лишь тот, кто быстрее.
Чем же вам так ненавистна охота -
Вязкая сладость удачного гона,
Загнанность жертвы, и сытая рвота
В эхо ещё неостывшего стона?
Или не писаны волчьи законы
Тем, у кого от рождения крылья?
Как же не выть на Луну до истомы,
Если прозревшие выше бессилья…
Белое слово пронзительней вдвое –
Входит как лезвие в сердце из шерсти,
И содрогается стая от воя
В поисках смысла и жизни, и смерти.
А одиночество – вот оно, рядом!
Что там внутри так испуганно бьется?
Вдруг, если жизнь так и прожита гадом,
Больше к тебе никогда не вернётся?
Белые волки с глазами предтечи,
Может и правда вы пастыри слова,
Если упав под ударом картечи,
Вы возвращаетесь снова и снова…

Не знаю. Я люблю стихи попроще. И в то же время посложнее.

Не люблю красивостей.

Вот, к примеру. Безрукова. Не обманывайтесь внешней простотой - она охохо как непроста

Скрипнула шальная половица –
Раньше не скрипела никогда.
Он вошел и попросил напиться.
Вкусная была у нас вода.

Поднесла ему я полный ковшик
Из ведра, прикрытого в углу.
Шуганула с лавки сытых кошек,
Пригласила к нашему столу.

Опорожнил ковшик. Глянул с лаской.
«Хороша, хозяюшка, вода» .
И чего я залилася краской?
Раньше не краснела никогда.

Я сказала: «Оставайтесь, право.
Вон какая темень на дворе.
Постелю вам в комнате направо,
Встанете пораньше на заре» .

Но в ответ прохожий белокурый:
«Нет, пойду. Темно – да не беда… »
И чего я разревелась, дура?
Раньше не ревела никогда.

А ТУТ ПРОСЛЕДИТЕ ЗА ДВУМЯ ВЕЩАМИ : ВРЕМЕНЕМ И ОРГАНАМИ ЧУВСТВ, КОТОРЫМИ ВЫ ОЩУЩАЕТЕ ОПИСЫВАЕМОЕ

В белой пене цветущих черешен
Перед вами я смело стою.
Бросьте камень в меня, кто безгрешен,
Кто уверен, что будет в раю.

Светлый гомон оживших скворешен
Возвестил о пришествии дня.
Бросьте камень в меня, кто безгрешен,
Кто уверен, что чище меня.

Запах лета тревожен и нежен,
Запах свежей примятой травы.
Бросьте камень в меня, кто безгрешен.
…что ж глаза опускаете вы?

В моём понимании стихи - это мелодия души, переданная с помощью слов.... хотя... я далека от поэзии.... Но стихи мне очень нужны, как же без них прожить?