подскажите пожалуйста хорошие стихи современных писателей

stihi.ru

там много стихов современных поэтов
есть даже хорошие

Алексей Решетов, Галина Безукова.

Это две совсем высокие вершины.

Ну и Надежда Буранова мне нравится.

Решетов

Убитым хочется дышать.
Я был убит однажды горем
И не забыл, как спазмы в горле
Дыханью начали мешать.
Убитым хочется дышать. ­
Лежат бойцы в земле глубоко,
И тяжело им ощущать
Утрату выдоха и вдоха.
Глоточек воздуха бы им
На все их роты, все их части,
Они бы плакали над ним,
Они бы умерли от счастья!

Безрукова

Скрипнула жальная половица-
Раньше не скрипела никогда
Он вошел и попросил напиться,
Вкусная была у нас вода

Налила я гостю полный ковшик
Из ведра, прикрытого в углу
Шуганула с лавки сытых кошек
Пригласила к нашему столу.

Опорожнил ковшик, глянул с лаской:
"Хороша, хозяюшка, вода"
И чего я залилася краской?
Раньше не краснела никогда

Я сказала: "Оставайтесь, право
Вон какая темень на дворе.
Постелю вам в комнате направо
Встанете пораньше на заре"

Но в ответ прохожий белокурый:
" Нет пойду. Темно, да не беда"
И чего я разревелась дура?
Раньше не ревела никогда

Надежда Буранова

Нечаянная радость снегирей.. .

Нечаянная радость снегирей
Застыла ожерельем невесомым
В твоём саду, покинутом и сонном,
На ветках яблонь в снежном январе.

Деревья спят и грезят о весне,
О теплом солнце и хмельной метели -
О лепестках, что весело летели
Совсем недавно, словно первый снег…

И тает отголоском тихим трель –
Деревья помнят, как звенели птицы…
И часто яблоням озябшим снится,
Как ты идешь сквозь вешнюю метель.

Я люблю стихи Веры Полозковой и Татьяны Вольтской (особенно цикл "Яблоки Гесперид"), очень люблю Яшку Казанову. Недавно открыла для себя Федора Сваровского, но это, так скажем, на любителя.
У Полозковой одно из любимых:
ладно, ладно, давай не о смысле жизни, больше вообще ни о чем таком
лучше вот о том, как в подвальном баре со стробоскопом под потолком пахнет липкой самбукой и табаком
в пятницу народу всегда битком
и красивые, пьяные и не мы выбегают курить, он в ботинках, она на цыпочках, босиком
у нее в руке босоножка со сломанным каблуком
он хохочет так, что едва не давится кадыком

черт с ним, с мироустройством, все это бессилие и гнилье
расскажи мне о том, как красивые и не мы приезжают на юг, снимают себе жилье,
как старухи передают ему миски с фруктами для нее
и какое таксисты бессовестное жулье
и как тетка снимает у них во дворе с веревки свое негнущееся белье,
деревянное от крахмала
как немного им нужно, счастье мое
как мало

расскажи мне о том, как постигший важное – одинок
как у загорелых улыбки белые, как чеснок,
и про то, как первая сигарета сбивает с ног,
если ее выкурить натощак
говори со мной о простых вещах

как пропитывают влюбленных густым мерцающим веществом
и как старики хотят продышать себе пятачок в одиночестве,
как в заиндевевшем стекле автобуса,
протереть его рукавом,
говоря о мертвом как о живом

как красивые и не мы в первый раз целуют друг друга в мочки, несмелы, робки
как они подпевают радио, стоя в пробке
как несут хоронить кота в обувной коробке
как холодную куклу, в тряпке
как на юге у них звонит, а они не снимают трубки,
чтобы не говорить, тяжело дыша, «мама, все в порядке» ;
как они называют будущих сыновей всякими идиотскими именами
слишком чудесные и простые,
чтоб оказаться нами

расскажи мне, мой свет, как она забирается прямо в туфлях к нему в кровать
и читает «терезу батисту, уставшую воевать»
и закатывает глаза, чтоб не зареветь
и как люди любят себя по-всякому убивать,
чтобы не мертветь

расскажи мне о том, как он носит очки без диоптрий, чтобы казаться старше,
чтобы нравиться билетёрше,
вахтёрше,
папиной секретарше,
но когда садится обедать с друзьями и предается сплетням,
он снимает их, становясь почти семнадцатилетним

расскажи мне о том, как летние фейерверки над морем вспыхивают, потрескивая
почему та одна фотография, где вы вместе, всегда нерезкая
как одна смс делается эпиграфом
долгих лет унижения; как от злости челюсти стискиваются так, словно ты алмазы в мелкую пыль дробишь ими
почему мы всегда чудовищно переигрываем,
когда нужно казаться всем остальным счастливыми,
разлюбившими

почему у всех, кто указывает нам место, пальцы вечно в слюне и сале
почему с нами говорят на любые темы,
кроме самых насущных тем
почему никакая боль все равно не оправдывается тем,
как мы точно о ней когда-нибудь написали

расскажи мне, как те, кому нечего сообщить, любят вечеринки, где много прессы
все эти актрисы
метрессы
праздные мудотрясы
жаловаться на стрессы,
решать вопросы,
наблюдать за тем, как твои кумиры обращаются в человеческую труху
расскажи мне как на духу
почему к красивым когда-то нам приросла презрительная гримаса
почему мы куски бессонного злого мяса
или лучше о тех, у мыса

вот они сидят у самого моря в обнимку,
ладони у них в песке,
и они решают, кому идти руки мыть и спускаться вниз
просить ножик у рыбаков, чтоб порезать дыню и ананас
даже пахнут они – гвоздика или анис –
совершенно не нами
значительно лучше нас

Есть прекрасная поэтесса Лариса Щиголь. Это и глубоко, и высоко, и просто очень красиво. Рекомендую, почитайте в Журнальном зале.
Капитан, силком захвативший рубку,
Табаком папиросным набивший трубку,
В летний жар и лютую стынь зимы
Сквозь пески-барханы и льды-торосы
Свой ведет корабль. А куда? Вопросы
Задавали не мы. Задаем не мы.

А поскольку не мы, то и впрямь не пес ли
С нами всеми, такими, — увы, не львы,
Ибо, как оказалось, ни до, ни после
Не был так грандиозен престиж Москвы.

Может, им, императорам (сплошь — тиранам) ,
Доставаться и должно тем самым странам,
Где вопросов лишних не задают,
Полагают традицией лучшей косность,
Варят сталь, запускают летучки в космос,
Мало-мальский мещанством клеймят уют,
Проливают слезы в дому колонном,
Подпевают хорам краснознаменным
И вино зелено, точно воду, пьют?

То есть нам ли, чумным, да еще в антракте ль,
О добре и зле, о последнем акте ль —
Предпоследней битве добра и зла —
Рассуждать? Ведь над нами, еще цела,
Пролетает Империя. Птеродактиль.
Страховидна, избыточна, тяжела,
Но зато — в полнеба размах крыла...

Екатерина Горбовская

****
Сгубить мою душу
За ради забавы –
Как вы не правы, как вы не правы…
И что мне осталось? –
Греха не бояться,
Над глупыми шутками глупо смеяться,
С трудом засыпать после тех вечеринок,
Завидовать лёгкому счастью блондинок
И простужаться от вашего взгляда –
Так мне и надо, так мне и надо…

****
Он говорит, что там есть речка Остынь,
Он говорит, что там такие звезды!
Он говорит, что там растет ракита,
Он говорит, его зовут Никита,
Он говорит, что там полно малины,
Он говорит, что медлить нет причины,
Он говорит, что там ручная сойка.. .
А я–то знаю: там изба да койка

ПЕРЕЛОМНЫЙ ВОЗРАСТ

…Хочется попробовать то, что колют в вену,
Хочется тарелку с кашею – об стену,
Хочется уехать к черту на рога,
Хочется дотронуться рукой до утюга,
Хочется, хотя бы, взять – и заболеть,
Чтобы полюбили, начали жалеть…
Фейерверки смеха, водопады слёз…
Переходный возраст перешёл в невроз.

ЗАГОВОР

У кошечки – заболи,
У собачки – заболи,
А у девицы – всё пройди.
Страдалица…
И у красавца того пускай заболит.
Пусть долго болит,
А потом отвалится.

POP PSYCHOLOGY

Человеку много ль надо –
Чтоб его любили, гада,
Чтобы гладили по шерсти
Незлобливою рукой…
Человеку надо много:
От сортира и до Бога,
И чтоб все ему дивились:
Дескать, эвона какой!