какие стихи вам нравяться?какое у вас любимое стихотворение?

у меня много любимых стихов. но мне нравятся и свои стихи:
Осень

По дорожке в парке тихом
Шелестела Осень в сентябре;
Она шагала в платье красном,
Рисуя кистью на листке.

Ее ковер из листьев желтых,
Ее глаза из тьмы ночной;
А на ресницах, ветках длинных
Осел туман. Он неземной.

Ее дыханье ветерок,
Что лист целует по утру.
Она сама, как мотылек,
Порхает от листка к листку.

И хрупкий стан, и легкая походка;
Все дышит в ней безмолвной тишиной.
Она еще совсем девчонка,
Но правит сердцем и душой.

И по дорожке в тихом парке
Шагает Осень босиком.
Она рисует кистью сказки
И наполняет мир огнем.

Кто он?

Кто он, не знающий покоя,
Бредущий в сумраке ночи?
Кто он, держащий меч тяжелый,
Не уж то, ищущий войны? !
Ему давно уж не семнадцать,
И первая любовь прошла.
Но помнит он свои семнадцать,
И как обрушилась стена –
Стена покоя его мира
И пропустила чужака…
Потерян мир, потеряна семья, любовь.
Всё умерло, а он остался жить.
И на руках застыла мира кровь,
И приговор чужого: «Будешь жить.
За то, что ты не пал в бою,
За то, что ты посмел перечить мне,
Я заберу твою семью,
А жизнь оставлю лишь тебе… »
И вот из века в век
Идет по следу чужака;
И сил уж больше нет,
Но месть его еще сильна.
Он пленник своей мести, боли;
Но умереть не может он.
Он не в восторге от этой доли,
Он на бессмертье обречен.
Кто ищет, тот всегда находит.
И он нашел, припер его к стене;
Чужак с меча свои глаза не сводит:
«Как хорошо, что приговор подписан мне… »
Чужак свободен;
Боль и месть ушли.
Кто он,
Сидящий на краю скалы?
Нет чужака, нет мести, нет семьи.
Куда же силы от него ушли?
Кто он, сидящий на скале?
Не уж то, призрак в темноте?
Да, он устал;
Да, нет больше сил;
Но кто бы знал,
Что чужака он все ж простил.
Недолго пустота прожила в нем;
Как неожиданно скончалась темнота.
Огонь желаний вспыхнул в нем;
Он начинает всё с нуля.
Кто он, оставивший свой меч
И пожелавший обрести свой мир?
Кто он, что не испугался новых встреч?
Кто он? А он Дамир.

поитай. может и тебе они понравятся.

А вот оно.

Зеркала

Лишь стоит по прозрачности стекла
Серебряной ладонью провести -
Искусство так рождает зеркала,
Чтоб каждый мог себя в них обрести.

Мы верим им, и тянемся вперед,
Иллюзия скрывает тени зла,
И наш двойник кривит в усмешке рот.
У нас воруют души зеркала.

И так легко порезаться о край!
Об острый край, и остается боль,
И шепчут зеркала: “Не разбивай! ” -
В нас заменяя холодом любовь.

Мир отражений вязок и жесток,
Он рвется из застывшего стекла,
И страшно - вдруг еще придет их срок,
И завладеют нами зеркала?

И вырвется на волю легион
Фальшиво отраженных ими душ.. .
И мир наполнит звон. Стеклянный звон.
Кто победит? Оркестр, сыграйте туш.

Мне грустно видеть, как уходят годы.. .
Мне страшно видеть, что моих друзей,
Так рано старят мелкие невзгоды-
Беда.. . стареть-не делаясь... мудрей!
Какими мы с тобой когда-то были,
Завидовали тем, кто старше нас!
Как много мы с тех пор с тобой забыли.. .
Отчаянье придёт-всему свой час.
Прости, мой друг я так-же слаб как ты,
Я тоже был, помолвлен с неудачей.. .
Остались наши, детские, мечты-
На чердаке забытой летней дачи!
Я сам переживу свои печали,
С друзьями стану -радости делить,
Как мало мы друзьям своим сказали.. .
Так много успевая говорить!

Очень многие– Ахматова, Цветаева, Гумилев, Георгий Иванов, Ирина Оидоевцева, Мария Шкапская. Из немецких– Rilke, Goete, Celan, Morgenstern, Schiller, конечно, только в подлиннике, а не в переводах, Kipling (тоже в подлиннике)
Георгий Иванов

Из облака, из пены розоватой,
Зеленой кровью чуть оживлены,
Сады неведомого халифата
Виднеются в сиянии луны.

Там меланхолия, весна, прохлада
И ускользающее серебро.
Все очертания такого сада -
Как будто страусовое перо.

Там очарованная одалиска
Играет жемчугом издалека,
И в башню к узнику скользит записка
Из клюва розового голубка.

Я слышу слабое благоуханье
Прозрачных зарослей и цветников,
И легкой музыки летит дыханье
Ко мне, таинственное, с облаков.

Но это длится только миг единый:
Вот снова комнатная тишина,
В горошину кисейные гардины
И Каменноостровская луна.

Антология русской поэзии

Мелодия становится цветком,
Он распускается и осыпается,
Он делается ветром и песком,
Летящим на огонь весенним мотыльком,
Ветвями ивы в воду опускается.. .

Проходит тысяча мгновенных лет
И перевоплощается мелодия
В тяжелый взгляд, в сиянье эполет,
В рейтузы, в ментик, в "Ваше благородие"
В корнета гвардии - о, почему бы нет?. .

Туман.. . Тамань.. . Пустыня внемлет Богу.
- Как далеко до завтрашнего дня!. .

И Лермонтов один выходит на дорогу,
Серебряными шпорами звеня.

Очень нравится И. Бродский "От окраины к центру".Это что-то типа небольшой поэмы, всего пять страниц...))) Небольшой отрывок :
"....
Поздравляю себя
с этой ранней находкой, с тобою,
поздравляю себя
с удивительно горькой судьбою,
с этой вечной рекой,
с этим небом в прекрасных осинах,
с описаньем утрат за безмолвной толпой магазинов.

Не жилец этих мест,
не мертвец, а какой-то посредник,
совершенно один
ты кричишь о себе напоследок:
никого не узнал,
обознался, забыл, обманулся,
слава Богу, зима. Значит, я никуда не вернулся.

Слава Богу, чужой.
Никого я здесь не обвиняю.
Ничего не узнать.
Я иду, тороплюсь, обгоняю.
Как легко мне теперь,
оттого, что ни с кем не расстался.
Слава Богу, что я на земле без отчизны остался.... "

Стихами никогда не увлекалась, не читала и не писала.. . Но когда читают другие свои любимые стихи, иногда пронимает до глубины души. Моя дочь, которую я растила соответственно (себе) стихи тем не менее и слышит и пишет. Наверное - это от Б-га, от рождения, не от воспитания.... Ей нравится Лермонтов.

французский символизм, русский акмеизм, "серебряный век", МАяковский!!!!

Ночь, улица, фонарь, аптека....

Блока люблю, Лермонтова - за надрыв в любовной лирике.
Вот из Блока:

Когда вы стоите на моем пути,
Такая живая, такая красивая,
Но такая измученная,
Говорите все о печальном,
Думаете о смерти,
Никого не любите
И презираете свою красоту -
Что же? Разве я обижу вас?

О, нет! Ведь я не насильник,
Не обманщик и не гордец,
Хотя много знаю,
Слишком много думаю с детства
И слишком занят собой.
Ведь я - сочинитель,
Человек, называющий все по имени,
Отнимающий аромат у живого цветка.

Сколько ни говорите о печальном,
Сколько ни размышляйте о концах и началах,
Все же, я смею думать,
Что вам только пятнадцать лет.
И потому я хотел бы,
Чтобы вы влюбились в простого человека,
Который любит землю и небо
Больше, чем рифмованные и нерифмованные речи о земле и о небе.

Право, я буду рад за вас,
Так как - только влюбленный
Имеет право на звание человека.

Мне нравится "Не жалею, не зову, не плачу.... " Есенина и вообще практически все его сочинения.

Пустые остановки
Лент дорог и провода
Отчего так одиноки
Большие города.
Огромное количество
Людей и суеты
Отчего так одиноки
Я и ты.. .
Сотовая связь
Всемирный интернет
А рядом почему-то
Никого и нет.
Скорбят пустые окна
Возвышенных домов
Людям одиноко
В пространстве городов...

мне нравится Ахматовой "Двадцать первое. Ночь. Понедельник.... "

Я жизнь люблю и умереть боюсь.
Взглянули бы, как я под током бьюсь
И гнусь, как язь в руках у рыболова,
Когда я перевоплощаюсь в слово.

Но я не рыба и не рыболов.
И я из обитателей углов,
Похожий на Раскольникова с виду.
Как скрипку, я держу свою обиду.

Терзай меня - не изменюсь в лице.
Жизнь хороша, особенно в конце,
Хоть под дождем и без гроша в кармане,
Хоть в Судный день - с иголкою в гортани.

А! этот сон! Малютка жизнь, дыши,
Возьми мои последние гроши,
Не отпускай меня вниз головою
В пространство мировое, шаровое!

Арсений Тарковский

Шекспир Сонет 90

Уж если ты разлюбишь, так теперь,
Теперь, когда весь мир со мной в раздоре,
Будь самой горькой из моих потерь,
Но только не последней каплей горя.

И если боль дано мне превозмочь,
Не наноси удара из засады,
Пусть бурная не разрешится ночь
Дождливым утром, утром без отрады.

Оставь меня, но не в последний миг,
Когда от мелких бед я ослабею,
Оставь сейчас, чтоб сразу я постиг,
Что это горе всех невзгод сильнее.

Что нет невзгод, а есть одна беда-
Твоей любви лишиться навсегда!

И скучно, и грустно, и некому руку подать
В минуту душевной невзгоды.
Желанья? Что пользы напрасно и вечно желать?
А годы уходят... Все лучшие годы!

Любить? Но кого же? На время не стоит труда,
А вечно любить невоможно.. .
В себя ль заглянуть? Там прошлого нет и следа.
И радость, и муки, - и все так ничтожно!. .

Что страсти? Ведь рано иль поздно их сладкий недуг
Исчезнет пред словом рассудка.
А жизнь, как посмотришь с холодным вниманьем вокруг -
Такая пустая и глупая шутка... .

Написано Бог знает когда М. Ю. Лермонтовым. Подходит при депрессии....

Стихи Эдуарда Асадова и А. С. Пушкина. А любимое стихотворение называется "Аптека счастья"