Мысли о судьбе Ахматовой. Кто любит поэзию....

напишу мое мнение о ее поэзии

Поэзия Ахматовой для меня. наверное, навсегда останется загадкой В этих неподражаемых и всегда узнаваемых строках читается строгость и величие. та, что манит, притягивает к себе и так хочется, чтобы эти мимолетные мгновения встречи с поэзией продлились как можно дольше. но каждый раз, перечитывая стихи этой великой поэтессы, понимаешь, что под таинственной вуалью строгости и силы скрывается тонкая и хрупкая душа, познавшая так много печали и, наверное, потому ставшая такой величественной и прекрасной.
В стихах Ахматовой ярко читается голос женщины, но этот голос не льется, словно легкая и не знающая преград музыка, а доносится с глубины истерзанного сердца. Этот голос такой тихий и могучий одновременно проникает в наши сердца, задевая и обжигая наши сердца.

Приходи на меня посмотреть.
Приходи. Я живая. Мне больно.
Этих рук никому не согреть,
Эти губы сказали: "Довольно! "

Каждый вечер подносят к окну
Мое кресло. Я вижу дороги.
О, тебя ли, тебя ль упрекну
За последнюю горечь тревоги!

Не боюсь на земле ничего,
В задыханьях тяжелых бледнея.
Только ночи страшны оттого,
Что глаза твои вижу во сне я.

я люблю поэзию
но поэзию а не сплетни о поэтах

а что Ахматова.. прожила ж жизнь достойно и немало лет. Гумилеву, например, повезло меньше.. как и Цветаевой

Лушче Евтушенко не скажешь (было опубликовано в журнале ЮНОСТЬ на смерть Ахматовой) :

Ахматова двувременной была.
О ней и плакать как-то не пристало.
Не верилось, когда она жила,
не верилось, когда ее не стало.

Она ушла, как будто бы напев
уходит в глубь темнеющего сада.
Она ушла, как будто бы навек
вернулась в Петербург из Ленинграда.

Она связала эти времена
в туманно-теневое средоточье,
и если Пушкин - солнце, то она
в поэзии пребудет белой ночью.

Над смертью и бессмертьем, вне всего,
она лежала, как бы между прочим,
не в настоящем, а поверх него,
лежала между будущим и прошлым.

И прошлое у гроба тихо шло
не вереницей дам богоугодных.
Седые челки гордо и светло
мерцали из-под шляпок старомодных.

Да, изменило время их черты,
красавиц той, когдатошней России,
но их глаза - лампады доброты -
ни крутоверть, ни мгла не загасили.

Шло будущее, слабое в плечах.
Шли мальчики. Они себя сжигали
пожаром гимназическим в очах
и в кулаках тетрадочки сжимали.

И девочки в портфельчиках своих
несли, наверно, дневники и списки.
Все те же - из Блаженных и святых -
наивные российские курсистки.

И ты, распад всемирный, не убий
ту связь времен, - она еще поможет.
Ведь просто быть не может двух России,
как быть и двух Ахматовых не может.