"Стихи бывают только плохи, \Стихов хороших в мире нет... "?

/Есть только чудные и страшные мгновенья.
Не надо нас делить на поколенья.
Всепоколенийность - вот гениев секрет. // А как нам быть негениальным,
Но все-таки многострадальным, //Есть весть, и не плохая, а благая,
Что существует жизнь другая,
Но я смеюсь, предполагая, что сотня жизней не в другой, а в этой есть, /

Вот и угадайте, чьи стихи, раз Вы знаток такой.

Стихи не пишутся - случаются,
как чувства или же закат.
Душа - слепая соучастница.
Не написал - случилось так.

Андрей Вознесенский.

Стихи бывают только хорошие и непонятые. Есть, конечно и плохие, но для кого-то они всё равно хороши.

Я Вас тут давненько наблюдаю... никак не пойму - Вам что лень писать в стол... или это невостребованность такая ...чужими цитатами интернет окроплять....

Игорь Ворошилов
Бывают разными стихи:
Одни как песня льются складно,
Другие вроде не плохи,
Но как-то выглядят парадно.

Бывают искренни и нежны,
Бывают кОлки и пошлЫ,
Как океан порой безбрежны
Как ручеёк мелкИ, смешны.

Одни поверхностны и блёклы,
Другие вычурны, страннЫ,
Одни прозрачные как стёкла,
В других налёт от старины.

От назидательных, дежурных
До тех, что нам ласкают слух,
От страстных, бойких и бравурных
До тех, чей слог предельно сух.

То ироничны, то шутливы,
А то задумчиво грустны,
Лесных мелодий переливы
В стихах порою нам слышны.

Мудры, строптивы и беспечны
На вкус любой стихов полно,
Но есть стихи, которым вечно
Сопровождать нас суждено.

Как много вариантов разных,
Но что нам надо для души:
Чтоб меньше было несуразных,
А больше тех, что ХОРОШИ!

Нет, это неправда! Стихи бывают великолепными, ошеломляющими, бывают злободневными и сильными, еще бывают такие, которые просто совпадают с чувствами читателя, а бывают не уму, не сердцу. .
Вот смотрите, замечательный поэт Сергей Петров, умер в конце 1970х глубоким стариком, был совершенно никому не известен. Несколько лет назад вышло собр. соч. в 6 томах:

СЕНТЯБРЬСКИЕ СКОРБИ

Сентябрь весь в мороси, и рощи отсырели.
Душа заволгла, как входная дверь.
Осины, как и лица, посерели,
и старость начинается теперь.
А я родился в марте и в апреле,
когда мурлыкал песню рыжий снег
и на лазури облака горели
и набирались красной акварели
и одновременно лебяжьих нег.
Начало старости и осени начало,
когда в деревьях костный хруст и скрип.
И десять раз оно предназначало
туман дождливый под созвездьем Рыб.
На мне повисло мокрое мочало,
и я убрался в бор, как белый гриб.
И, замирая на высоких нотах,
вишу на телеграфных проводах
и, как Сен-Бри в сентябрьских «Гугенотах» ,
пою нахмуренно о Карловых врагах.
Я есмь один из крохотных колоссов,
стал в старости пустое божество,
я есмь последний сам себе философ,
которому не нужно ничего.

Как елка стал и горек я и колок,
и ничего не шьет моя игла.
Я просто грибоед, а не миколог,
и у меня в глазах стоит грибная мгла.
Я одержим, как тысячи Миколок,
признаньем, что убил из-за угла
всё время, как свое, так и чужое.
Оно же взяло и воскресло втрое.

Брожу в лесу с последней скорбной кровью.
Гляжу на вас, о сверстники мои,
и пособляю своему здоровью.
Живу себе, не дрогнув даже бровью,
и говорю: мечтай, скрывайся и таи
в себе самом разнузданные смерти.
Их тысячи, но есть средь них одна:
повесткою на суд в замазанном конверте,
на Божий суд придет ко мне она.
Я встал – воскрес, как томик с книжных полок,
засажен в электрическую ночь.
Спит темный двор, а с ним и весь поселок
неслышными шагами черных елок
куда-то отступает прочь.
Но ты мне, врач, безумия не прочь.
Я старый грач, но не изодран вклочь.
Еще живу да мыслю и теперь я.
Несутся вскачь по ветру эти перья,
а самому и ног не уволочь
от старости, от скорби сентября,
и я на дачу сослан, как Овидий,
весь в овиди и первозданном виде
российского богатыря.
На всё вокруг еще таращу зенки
и очи пялю, и, открыв глаза,
я подвергаю всё переоценке.
Гляжу на мир – кому бы дать раза?
И с сентября еще снимаю пенки,
как с яблочно-брусничного варенья.
Заря стоит по-женски на дворе,
и я стихаю от стихотворенья,
написанного нынче в сентябре.

Стихи о стихах

1
Бывают стихи, как голос трубный,
Как медь, зовущая в бой.
Бывают — теплы и нежны, как губы,
Когда мы вдвоем с тобой.

Бывают стихи, как поиск трудный —
В них нет ничего напоказ.
И сладкие есть, как запах трупный,
Но эти стихи — не для нас.

2

Иные стихи истекают лестью
Засахаренными устами.
Иные — кочуют из песни в песню,
И песней становятся сами.
А есть и такие, что слышат ропот

Ольхи, обуянной кручиной,
И шорох снегов, заносящих тропы,
И ветер, и грай грачиный,

3

Я знаю немало глазастых строф,
Таких дальнозорких порою,
Что век не видал бы иных берегов,
А строфы возьмут — и откроют.
Узнаешь на ощупь, что плещет и льется,
Что дышит или не дышит,
Что песней поется, что смехом смеется
И даже вселенную движет.

4

Стихийный стих, взбудораженный стих
С тройным ураганным ритмом!
Как счастлив тот, кто его постиг —
Хикмет.. . Маяковский.. . Уитмен.. .
Как счастлив тот, кто взрывной волной
Спрессованной мысли и лада
Встряхнул застоявшийся шар земной —
И сделал это, как надо.

5

Иные стихи — от счастья легки,

Иные на вкус горьковаты,
Иные до самой последней строки
Зажаты в железные латы.
Мне тоже нужны и хлеб, и цветы,
И сталь нержавейная в ножнах.. .
И строчки, где мир весь, и где только ты,
Я думаю, складывать можно.

Кондратковская Нина