Вам близка Марина Цветаева? Какие стихотворения самые любимые?

Не думаю, не жалуюсь, не спорю.
Не сплю.
Не рвусь
ни к солнцу, ни к луне, ни к морю,
Ни к кораблю.

Не чувствую, как в этих стенах жарко,
Как зелено в саду.
Давно желанного и жданного подарка
Не жду.

Не радует ни утро, ни трамвая
Звенящий бег.
Живу, не видя дня, позабывая
Число и век.

На, кажется, надрезанном канате
Я - маленький плясун.
Я - тень от чьей-то тени. Я - лунатик
Двух темных лун.

хорошие стихи, но не мои.. Не моё..

О вкусах не спорят, но:

Узкий, нерусский стан -
Над фолиантами.
Шаль из турецких стран
Пала, как мантия.

Вас передашь одной
Ломаной черной линией.
Холод - в весельи, зной -
В Вашем унынии.

Вся Ваша жизнь - озноб,
И завершится - чем она?
Облачный - темен - лоб
Юного демона.

Каждого из земных
Вам заиграть - безделица!
И безоружный стих
В сердце нам целится.

В утренний сонный час,
- Кажется, четверть пятого, -
Я полюбила Вас,
Анна Ахматова.

"Ты, меня любивший фальшью... ", "Увозят милых корабли", "Тоска по родине! Давно.. . ", "Хочу у зеркала, где муть... " и многие другие.

Мы быстры и наготове,
Мы остры.
В каждом жесте, в каждом
взгляде, в каждом слове. -
Две сестры.

Своенравна наша
ласка
И тонка,
Мы из старого Дамаска -
Два клинка.

Прочь,
гумно и бремя хлеба,
И волы!
Мы - натянутые в небо
Две
стрелы!

Мы одни на рынке мира
Без греха.
Мы - из
Вильяма Шекспира
Два стиха.

11 июля 1913

2

Мы
- весенняя одежда
Тополей,
Мы - последняя надежда
Королей.

Мы на дне старинной чаши,
Посмотри:
В ней твоя заря, и наши

Две зари.

И прильнув устами к чаше,
Пей до дна.
И
на дне увидишь наши
Имена.

Светлый взор наш смел и светел
И
во зле.
- Кто из вас его не встретил
На земле?

Охраняя
колыбель и мавзолей,
Мы - последнее виденье
Королей.
М
Цветаева

поздние: цикл "Стол" и цикл "На смерть Гронского"

Нравится абсолютно все.

Ну если навскидку - "Попытка ревности"...

На мой взгляд, Цветаева - это Пушкин в юбке. . Для неё не было
закрытых для творчества тем. По размаху её творчества. по её
ВОЛЬНОЛЮБИЮ она действительно великий русский поэт, чьё творчество не
ЗАМЫКАЕТСЯ территорией России, а принадлежит ВСЕМУ человечеству. .
Не буду приводить здесь её стихи. . Мало места. Дам лишь названия, которые так дороги моему сердцу:
- Анне Ахматовой;
- Бабушке;
- Вы, идущие мимо меня.. .
- Каждый стих - дитя любви... ;
- Маленький паж;
- Маме;
- Мне нравится, что вы больны не мной.. .
- Я — есмь. Ты — будешь...

КРОМЕ ЛЮБВИ

Не любила, но плакала. Нет, не любила, но все же
Лишь тебе указала в тени обожаемый лик.
Было все в нашем сне на любовь не похоже:
Ни причин, ни улик.

Только нам этот образ кивнул из вечернего зала,
Только мы - ты и я - принесли ему жалобный стих.
Обожания нить нас сильнее связала,
Чем влюбленность - других.

Но порыв миновал, и приблизился ласково кто-то,
Кто молиться не мог, но любил. Осуждать не спеши
Ты мне памятен будешь, как самая нежная нота
В пробужденьи души.

В этой грустной душе ты бродил, как в незапертом доме.. .
(В нашем доме, весною... ) Забывшей меня не зови!
Все минуты свои я тобою наполнила, кроме
Самой грустной - любви.

+++
Вы счастливы? — Не скажете! Едва ли!
И лучше — пусть!
Вы слишком многих, мнится, целовали,
Отсюда грусть.

Всех героинь шекспировских трагедий
Я вижу в Вас.
Вас, юная трагическая леди,
Никто не спас!

Вы так устали повторять любовный
Речитатив!
Чугунный обод на руке бескровной —
Красноречив!

Я Вас люблю. — Как грозовая туча
Над Вами — грех —
За то, что Вы язвительны и жгучи
И лучше всех,

За то, что мы, что наши жизни — разны
Во тьме дорог,
За Ваши вдохновенные соблазны
И темный рок,

За то, что Вам, мой демон крутолобый,
Скажу прости,
За то, что Вас — хоть разорвись над гробом!
Уж не спасти!

За эту дрожь, за то — что — неужели
Мне снится сон? —
За эту ироническую прелесть,
Что Вы — не он.

Мой день беспутен и нелеп:
У нищего прошу на хлеб,
Богатому даю на бедность,

В иголку продеваю — луч,
Грабителю вручаю — ключ,
Белилами румяню бледность.

Мне нищий хлеба не даёт,
Богатый денег не берёт,
Луч не вдевается в иголку,

Грабитель входит без ключа,
А дура плачет в три ручья —
Над днём без славы и без толку.

Не то чтобы близка.
Но нравятся стихотворения "Бабушке" и "Кошки"

моё это

В огромном городе моем - ночь.
Из дома сонного иду - прочь
И люди думают: жена, дочь, -
А я запомнила одно: ночь.

Июльский ветер мне метет - путь,
И где-то музыка в окне - чуть.
Ах, нынче ветру до зари - дуть
Сквозь стенки тонкие груди - в грудь.

Есть черный тополь, и в окне - свет,
И звон на башне, и в руке - цвет,
И шаг вот этот - никому - вслед,
И тень вот эта, а меня - нет.

Огни - как нити золотых бус,
Ночного листика во рту - вкус.
Освободите от дневных уз,
Друзья, поймите, что я вам - снюсь.

я не фанатка цветаевой, но очень люблю ее стихотворение "связь через сны"

Проще и проще
Пишется, дышится.
Зорче и зорче
Видится, слышится.
Меньше и меньше
Помнится, любится.
Значит, уж скоро
посох да рубище.