Какие вы знаете стихи, где автор описывает свое одиночество в материальном бренном мире? Автор и стихотворение, пожалуйста?

Когда теряет равновесие
твое сознание усталое,
когда ступеньки этой лестницы
уходят из под ног,
как палуба,
когда плюет на человечество
твое ночное одиночество, --

ты можешь
размышлять о вечности
и сомневаться в непорочности
идей, гипотез, восприятия
произведения искусства,
и -- кстати -- самого зачатия
Мадонной сына Иисуса.

Но лучше поклоняться данности
с глубокими ее могилами,
которые потом,
за давностью,
покажутся такими милыми.
Да.
Лучше поклоняться данности
с короткими ее дорогами,
которые потом
до странности
покажутся тебе
широкими,
покажутся большими,
пыльными,
усеянными компромиссами,
покажутся большими крыльями,
покажутся большими птицами.

Да. Лучше поклонятся данности
с убогими ее мерилами,
которые потом до крайности,
послужат для тебя перилами
(хотя и не особо чистыми) ,
удерживающими в равновесии
твои хромающие истины
на этой выщербленной лестнице.

И. Бродский "Одиночество"
-------------
Воротишься на родину. Ну что ж.
Гляди вокруг, кому еще ты нужен,
кому теперь в друзья ты попадешь?
Воротишься, купи себе на ужин

какого-нибудь сладкого вина,
смотри в окно и думай понемногу:
во всем твоя одна, твоя вина,
и хорошо. Спасибо. Слава Богу.

Как хорошо, что некого винить,
как хорошо, что ты никем не связан,
как хорошо, что до смерти любить
тебя никто на свете не обязан.

Как хорошо, что никогда во тьму
ничья рука тебя не провожала,
как хорошо на свете одному
идти пешком с шумящего вокзала.

Как хорошо, на родину спеша,
поймать себя в словах неоткровенных
и вдруг понять, как медленно душа
заботится о новых переменах.

тоже Бродский. У него много стихов об одиночестве.

Есть в одиночестве свобода,
и сладость - в вымыслах благих.
Звезду, снежинку, каплю меда
я заключаю в стих.

И, еженочно умирая,
я рад воскреснуть в должный час,
и новый день - росинка рая,
а прошлый день - алмаз.

Из блеска в тень и в блеск из тени
с лазурных скал ручьи текли,
в бреду извилистых растений
овраги вешние цвели.

И в утро мира это было:
дикарь, еще полунемой,
с душой прозревшей, но бескрылой, -
косматый, легкий и прямой, -

заметил, взмахивая луком,
при взлете горного орла,
с каким густым и сладким звуком
освобождается стрела.

Забыв и шелесты оленьи,
и тигра бархат огневой, -
он шел, в блаженном удивленье
играя звучной тетивой.

Ее притягивал он резко
и с восклицаньем отпускал.
Из тени в блеск и в тень из блеска
ручьи текли с лазурных скал.

Янтарной жилы звон упругий
напоминал его душе
призывный смех чужой подруги
в чужом далеком шалаше.
В Набоков

Ночь, сугробы, остановка у трамвайного пути,
Пробирает будь здоров как! Толи ждать, толи идти,
Ну а ждать кого? Откуда? Месяц ждать, неделю, год
Нет друзей, а с чудом худо, нету чуда-век не тот,
Неуютна обстановка, переулочек кривой,
Ночь сугробы, остановка, я и больше никого,
Чиркнул спичкою, ну вот де, веселее у огня,
Где-то что-то в этой жизни не выходит у меня,
С кем-то, как-то не выходит. .
В том созвездии, в Весах, я один, один, ну вроде как
Какушка на часах.
Вот возьму, открою рот-то закукуою, да как!
Ну и что с того, что кто-то вдруг покрутит у виска.
Ни с Лубянки, ни с Петровки не примчат, охота лезть,
Здесь, на этой остановке искукукаешься весь!
Ни души не видно возле, и трамваев не видать.
Толи к рельсам все примёрзли, толь украли провода,
Просто так стоять неловко, рельсы чтоли подмести,
Ночь, сугробы, остановка у трамвайного пути.
Наконец-то мой любезный! Весь враскачку ой-ёй-ёй!
Пусть по рельсам, пусть железный, всё же чуточку живой.
Хоть одна душа живая, ничего, пусть будет так.
Раздаётся из трамвая сонный голос "ЕДУ В ПАРК"

Борис Пастернак «Гамлет»

Гул затих. Я вышел на подмостки.
Прислонясь к дверному косяку,
Я ловлю в далёком отголоске,
Что случится на моём веку.

На меня наставлен сумрак ночи
Тысячью биноклей на оси.
Если только можно, Aвва Oтче,
Чашу эту мимо пронеси.

Я люблю твой замысел упрямый
И играть согласен эту роль.
Но сейчас идёт другая драма,
И на этот раз меня уволь.

Но продуман распорядок действий,
И неотвратим конец пути.
Я один, всё тонет в фарисействе.
Жизнь прожить – не поле перейти.

1946

Что же мне делать, слепцу и пасынку

Что же мне делать, слепцу и пасынку,
В мире, где каждый и отч и зряч,
Где по анафемам, как по насыпям -
Страсти! где насморком
Назван - плач!

Что же мне делать, ребром и промыслом
Певчей! - как провод! загар! Сибирь!
По наважденьям своим - как по мосту!
С их невесомостью
В мире гирь.

Что же мне делать, певцу и первенцу,
В мире, где наичернейший - сер!
Где вдохновенья хранят, как в термосе!
С этой безмерностью
В мире мер? !

ЦВЕТАЕВА

Да любое у Лермонтова.