Нас водила молодость в сабельный поход? Вопрос не о Кронштадте, а о мысли Ницше.. см. ниже.

«Господь, помилуй меня,
Господь, помилуй меня,
восславим Господу славу и честь... »

Летят «афганцы» в гробах,
Не заживет Карабах.
Неужто страшная месть?
Тысячелетье Руси —
тысячелетье души.
Пришло ей время воскресть.

Страну помилуй. Господь,
народ, что пущен в расход.. .
Откуда ж певчие в душу вошли?
Раскол. Тиран пучеглаз.
Россия самосожглась.
Есть черный ящик души.

Душа несется, моля:
«Помилуй, Яков, меня... »
«Восславим деспоту славу и честь! »
Взрывают храмы. Салют.
Свидетелей ликвиднут.
Души черный ящик есть.

Есть в черном ящике том
«Христа Спасителя» стон
духоизмсщением в тысячи тонн.
И брошенное дитя
все спрашивает, глядя:
«Что в черном ящичке том? »

Душа, помилуй меня,
зажги свечей имена,
за то, в чем косвенно все мы грешны,
за то, что душу забыл,
болит, кричит что есть сил:
«Я — черный ящик души» .

Народы в креслах сидят,
народы в «ящик» глядят.
Восславим горстку, кто жил не во лжи!

Сгорит планета людей.
Летит меж Млечных путей
черный ящик души.

1987

Черный крест на груди итальянца,
Ни резьбы, ни узора, ни глянца, -
Небогатым семейством хранимый
И единственным сыном носимый.. .

Молодой уроженец Неаполя!
Что оставил в России ты на поле?
Почему ты не мог быть счастливым
Над родным знаменитым заливом?

Я, убивший тебя под Моздоком,
Так мечтал о вулкане далеком!
Как я грезил на волжском приволье
Хоть разок прокатиться в гондоле!

Но ведь я не пришел с пистолетом
Отнимать итальянское лето,
Но ведь пули мои не свистели
Над священной землей Рафаэля!

Здесь я выстрелил! Здесь, где родился,
Где собой и друзьями гордился,
Где былины о наших народах
Никогда не звучат в переводах.

Разве среднего Дона излучина
Иностранным ученым изучена?
Нашу землю - Россию, Расею -
Разве ты распахал и засеял?

Нет! Тебя привезли в эшелоне
Для захвата далеких колоний,
Чтобы крест из ларца из фамильного
Вырастал до размеров могильного.. .

Я не дам свою родину вывезти
За простор чужеземных морей!
Я стреляю - и нет справедливости
Справедливее пули моей!

Никогда ты здесь не жил и не был!. .
Но разбросано в снежных полях
Итальянское синее небо,
Застекленное в мертвых глазах.. .
(М. Светлов)

он прав, хоть и фашист...

"Я вам мозги не пудрю - уже не тот завод.. .
В меня стрелял под утрой из ружей целый взвод.
За что мне эта злая, нелепая стезя? !
Не то, что бы не знаю - рассказывать нельзя.

Мой командир меня почти что спас,
Но кто-то на расстреле настоял,
И взвод отлично выполнил приказ.
Но был один, который не стрелял.

Судьба моя лихая давно наперекос, -
Однажды "языка" я добыл, да не донес.
И странный тип Суэтин, неутомимый наш,
Уже тогда приметил - и взял на карандаш.

Он выволок на свет и приволок
Подколотый, подшитый материал,
Никто поделать ничего не смог.
Нет, смог один - который не стрелял.

Рука упала в пропасть с дурацким криком "Пли! "
И залп мне выдал пропуск в ту сторону земли.
Но слышу - Жив, зараза! Тащите в медсанбат!
Расстреливать два раза уставы не велят.

А врач потом все цокол языком
И, удивляясь, пули извлекал.. .
А я в бреду беседовал тайком
С тем пареньком, который не стрелял.

Я раны, как собака, лизал, а не лечил.
В госпиталях, однако, в большом почете был.
Ходил в меня влюбленный весь слабый женский пол:
-Эй ты, недостреленный! Давай-ка на укол!

Наш батальон геройствовал в Крыму,
И я туда глюкозу посылал,
Чтоб было слаще воевать ему.
Кому? Тому, кто не стрелял.

Я пил чаек из блюдца, со спиртиком бывал.
Мне не пришлось загнуться, и я довоевал.
В свой полк определили. - Воюй, - сказал комбат, -
-А что не дострелили, так я, брат, даже рад.

Я тоже рад был, но, присев у пня,
Я выл белугой и судьбину клял.. .
Немецкий снайпер дострелил меня,
Убив того, который не стрелял. " В. Высоцкий.

Горький плач по России несётся.
Погибают мальчишки в бою.
Этот парень домой не вернётся,
Он отправлен от мамы в Чечню.
Недостойных врагов там не мало,
И достойны они смерти лишь!
Только вот.. . мирных дней не настало.
Мама, ты как и прежде не спишь.