Литература

Поэты многое уже сказали. А много ли можете вспомнить стихов о самих поэтах или об их творческих муках?

Владимир Тяптин
У каждого – своя, особая судьба,
Своё, особое земное назначенье.
И счастлив тот, кто разгадал себя
И понял жизни смысл и цель её теченья.
Полвека я блуждал среди дорог земных
И думал – не смогу найти свою дорогу.
Но вот запел и мой, рождённый в сердце стих,
И я воздал хвалу родной земле и Богу.
И счастлив я, что он мне лиру в руки дал,
Земля родная – нежные напевы,
Чтоб я людей от зла оберегал,
Растил добра и радости посевы.
И если я смогу хотя б одной душе
Помочь осилить боль, найти дорогу к свету,
То и тогда я выполню уже
Своё предназначение поэта.

ST
Selvi Turkaslan (Mirzayeva)
73 906
Лучший ответ
Мне кажется, я подберу слова,
Похожие на вашу первозданность.
А ошибусь, мне это трын-трава,
Я все равно с ошибкой не расстанусь.

Я слышу мокрых кровель говорок,
Торцовых плит заглохшие эклоги.
Какой-то город, явный с первых строк,
Растет и отдается в каждом слоге.

Кругом весна, но загород нельзя.
Еще строга заказчица скупая.
Глаза шитьем за лампою слезя,
Горит заря, спины не разгибая.

Вдыхая дали ладожскую гладь,
Спешит к воде, смиряя сил упадок.
С таких гулянок ничего не взять.
Каналы пахнут затхлостью укладок.

По ним ныряет, как пустой орех,
Горячий ветер и колышет веки
Ветвей и звезд, и фонарей, и вех,
И с моста вдаль глядящей белошвейки.

Бывает глаз по-разному остер,
По-разному бывает образ точен.
Но самой страшной крепости раствор
Ночная даль под взглядом белой ночи.

Таким я вижу облик ваш и взгляд.
Он мне внушен не тем столбом из соли,
Которым вы пять лет тому назад
Испуг оглядки к рифме прикололи.

Но, исходив из ваших первых книг,
Где крепли прозы пристальной крупицы,
Он и во всех, как искры проводник,
Событья былью заставляет биться.

Пастернак Б. Л. - «Анне Ахматовой»
TP
Taras Pisarchuk
68 725
Поэт не жрец, курящий фимиам,
И, в исступленьи шепчущий молитву.
Поэт - трубач, зовущий массы в битву,
И прежде всех идущий в битву сам.
У поэтов есть такой обычай -
В круг сойдясь, оплевывать друг друга... .
Д. Б. Кедрин.

Ни славы, и ни коровы,
Ни тяжкой короны земной -
Пошли мне, Господь, второго,
Чтоб вытянул петь со мной.
Прошу не любви ворованной,
Не милости на денёк -
Пошли мне, Господь, второго,
Чтоб не был так одинок;

Чтоб было с кем пасоваться,
Аукаться через степь,
Для сердца - не для оваций, -
На два голоса спеть;
Чтоб кто-нибудь меня понял, -
Не часто, но хоть разок, -
И с раненых губ моих поднял
Царапнутый пулей рожок.

И пусть мой напарник певчий,
Забыв, что мы сила вдвоём,
Меня, побледнев от соперничества,
Прирежет за общим столом.
Прости ему - он до гроба
Одиночеством окружён.
Пошли ему, бог, второго -
Такого, как я и как он.. .

А. А. Вознесенский.
Сейчас держу в руках
альманах "Московский Парнас"
№ 1 2013 года.
Стихи Инессы Ильиной:

Стихи - неблагодарная стезя!
Во все века меж
"можно" и "нельзя".
Но, если пишешь ты лишь то, что "можно",
Кто вспомнит о тебе, спустя века? !

Века, у воспалённого виска
Клинком, скользнувшим по челу
на плахе,
Мучительна Судьба и высока -
По углям босиком, в срамной рубахе

Брести, без маяка в пути,
И не роптать на выбор свыше,
С достоинством
свой крест нести
И верить, что тебя услышат.
Zhan Бауыр
23 650
О ПОЭТАХ И КЛИКУШАХ

Поэтам и прочим, но больше - поэтам

Кто кончил жизнь трагически - тот истинный поэт,
А если в точный срок - так в полной мере.
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же - в петлю слазил в "Англетере".

А в тридцать три Христу.. . (Он был поэт, он говорил:
"Да не убий! " Убьешь - везде найду, мол. )
Но - гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
Чтоб не писал и ни о чем не думал.

С меня при цифре 37 в момент слетает хмель.
Вот и сейчас как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лег виском на дуло.

Задержимся на цифре 37. Коварен Бог
Ребром вопрос поставил: или - или.
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние как-то проскочили.

Дуэль не состоялась или перенесена,
А в тридцать три распяли, но не сильно.
А в тридцать семь - не кровь, да что там кровь - и седина
Испачкала виски не так обильно.

Слабо стреляться? В пятки, мол, давно ушла душа?
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души.

На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е".
Укоротить поэта! - вывод ясен.
И нож в него - но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен.

Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр!
Томитесь, как наложницы в гареме:
Срок жизни увеличился, и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время!
1971 г.
Поэты – личности ранимы,
Не факиры и не маги.
Порой за истину гонимы,
Грешат прекрасно на бумаге.
Их мир – расколотое блюдце,
Кувшин парного молока,
Им Месяц может улыбнуться,
Крылом помашут облака.
Их путеводная звезда
Торопит парус натянуть.
Пленяет быстрая езда,
И вечно манит млечный путь.
Я понял рифмы дивный ракурс,
Но не пойму в чем суть,
Душа порой как будто кактус
Колючками во внутрь.
Таня Чорна
Таня Чорна
11 701