Чем прельщает рассеянных творческих людей станция Бологое? см. Козьму Пруткова.

Самуил Маршак
Вот какой рассеянный

Он опять поспал немножко
И опять взглянул в окошко,
Увидал большой вокзал,
Удивился и сказал:
- Это что за остановка -
Бологое иль Поповка? -
А с платформы говорят:
- Это город Ленинград.

Уехать в Бологое
Бельский

- Почему наши сны коротки?

Перрон. Проводники. Вагон.
Украдкой взгляд.
Как будто невпопад оброненное слово.
Нечастые немые полустанки
проносятся бесстыже фонарями
по запотевшим взглядам на стекле.
- А помнишь?
- Помню!
Под переклички стрелок в Бологое,
забьется ложечка в стакане на столе.

- Почему наши сны коротки?

Как давно это было.
И как будто – неправда
Словно время забыло.
И скользнувшее слово -
просто так, ниоткуда,
вслух -
предстанет бравадой.
Красный поезд уходит,
Поезд уходит,
Уходит.
Красный поезд качает.
Из Москвы к Ленинграду.
- А ты знаешь?
- Конечно, знаю!
Красный поезд кончается
в содержании расписаний,
измеряя пространство
задержками отправлений,
ожиданиями опозданий.
В гулких залах вокзалов
искаженным звучанием объявлений.
Отмеряет время по рельсам
между станциями назначения
тишиной вагонов эС-Вэ,
где уже не уснуть сквозь слова.

- Почему наши сны коротки?

Переутомившись от бесцельности ходьбы
в переохлажденном зале ожиданий,
пряча в рукавах застывших кулаки,
развернем журнал с кроссвордом,
в клетках почерком дрожащим
впишем чередой ушедших рейсов -
Л-Е-Н-И-Н-Г-Р-А-Д – по вертикалям
и М-О-С-К-В-А - в горизонтали.
В не отвеченных вопросах -
наши неисправности судьбы.

- Ты не помнишь?
- Забыл!

Сдернуть с вешалки плащ длиннополый.
Купить билет.
Уехать в Бологое.

- Почему наши сны коротки?

"Немногие из голосов
Я слышу - выпростан из хора.
Туманный стебель - он осколок
Весною взорванных лесов.
Немногое над головою,
Размывка облака, пустяк.. .
На исторических путях
Какое-нибудь Бологое
Маячит.. . Летописный свод,
Скорей, не купол, а пригорок,
Внизу овраг, а в разговорах
Синица даже не совьет.
Гнезда. Возможно ли скудее
Прожить? И молча перейти
В искусственную галерею
Из неба и резной кости? " В. Кривулин.

сначала блестают красноречием в гонке за сердца милых дам и поклоников в итоге искрене нелюбя, сгорают наглазах, но остаются строки вдохновенья для когото, нашли кусочек славы, пока будались кто сильней встихах, победитель чуть дольше ликовал, аповержоный в уныние впал! ? Ааааа?