Как появляется в душе поэта и в стихотворении...?

Судьба поэта
============================================
Поэта всяк обидеть хочет,
И жизнь порой ему пророчит,
Что будет бит, унижен и раздавлен,
Порою даже обезглавлен.
Вот Двор тебя услышал, Двор тебе внимает,
И сам король поэта привечает.
Ты пишешь оды и стихи ко дню рождения,
Ты знаменит -какое наслаждение.
Инфанты: принцы и принцессы-
Со всеми дружен ты, какие политесы?
Но вот случайно фаворитку
Забыл поздравить с днем рождения,
Нанес ты ей морального убытку
И на тебя обрушилась обида, раздражение,
И на ухо она уж шепчет королю:
«Зачем нам этот шут, он здесь не ко двору»
И тут же выгнан из покоев, из дворца,
Исчезла рифма, сплошные сплин, хандра…
Забыли в одночасье все тебя.
Другой уже монарху вирши сочиняет
А ты клянешь судьбу, себя,
В безвестности теперь ты прозябаешь.
Вот так порой фортуна возвеличит человека,
И всем ты нужен, для всех-души утеха.
Все льнут к тебе: обласкан ты и музой, и деньгами,
А меч уж занесен и крах не за горами.
Лишь стоит вдруг кого-то словом не приметить,
Иль невпопад монарху что-нибудь ответить,
И все тебя забудут вдруг,
Что ты талант и закадычный всех их друг.
Так что же: не писать и чем нибудь иным себя занять?
И кануть в неизвестность и в ней же прозябать?
Фортуна лихо крутит колесо-
Сегодня ты кумир, сегодня ты в фаворе,
А завтра- ты пошел на дно,
Забыто имя, ты неизвестен боле.
ХХХХ
Мне Муза все-таки милей,
Пишу я все же для людей,
А сильным мира никогда не угодишь:
У них лишь на уме-одна политика, один барыш.
ХХХХ
Художника обидеть может каждый-
Зоил его обычно сер, чванлив и безобразный.
И если с каждым неучем тягаться,
То времени творить ведь может не остаться .

не держать. . отпустить. .

***

твои глаза и губы, плечи
мечтаю я во тьме ночей
и, засыпая каждый вечер,
ласкать и видеть средь свечей.

любить я буду неустанно,
сердечной нежностью храня,
твой облик милый и желанный,
что покорил навек меня.

обнять тебя я всё мечтаю,
касаться рук твоих, волос.
ну а пока. . я лишь летаю,
живя среди чудесных грёз.

***

Последнее стихотворение В. Высоцкого

И снизу лед, и сверху,
Маюсь между.
Пробить ли верх, иль пробуравить низ?
Конечно, всплыть и не терять надежду,
А там за дело, в ожиданьи виз.
Лед надо мною - надломись и тресни!
Я чист и прост, хоть я не от сохи,
Вернусь к тебе, как корабли из песни,
Все помня, даже старые стихи.
Мне меньше полувека, сорок с лишним,
Я жив, двенадцать лет тобой и господом храним.
Мне есть, что спеть, представ перед всевышним,
Мне есть, чем оправдаться перед ним.

...Григ писал музыку для Дагни Педерсен больше месяца. Началась зима. Туман закутал город по горло. Заржавленные пароходы приходили из разных стран и дремали у деревянных пристаней, тихонько посапывая паром.
Вскоре пошел снег. Григ видел из своего окна, как он косо летел, цепляясь за верхушки деревьев.
Невозможно, конечно, передать музыку словами, как бы ни был богат наш язык.
Григ писал о глубочайшей прелести девичества и счастья. Он писал и видел, как навстречу ему бежит, задыхаясь от радости, девушка с зелеными сияющими глазами. Она обнимает его за шею и прижимается горячей щекой к его седой небритой щеке. «Спасибо! » – говорит она, сама еще не зная, за что она благодарит его.
«Ты как солнце, – говорит ей Григ. – Как нежный ветер и раннее утро. У тебя на сердце расцвел белый цветок и наполнил все твое существо благоуханием весны. Я видел жизнь. Что бы тебе ни говорили о ней, верь всегда, что она удивительна и прекрасна. Я старик, но я отдал молодежи жизнь, работу, талант. Отдал все без возврата. Поэтому я, может быть, даже счастливее тебя, Дагни.
Ты – белая ночь с ее загадочным светом. Ты – счастье. Ты – блеск зари. От твоего голоса вздрагивает сердце.
Да будет благословенно все, что окружает тебя, что прикасается к тебе и к чему прикасаешься ты, что радует тебя и заставляет задуматься» ,
Григ думал так и играл обо всем, что думал. Он подозревал, что его подслушивают Он даже догадывался, кто этим занимается. Это были синицы на дереве, загулявшие матросы из порта, прачка из соседнего дома, сверчок, снег, слетавший с нависшего неба, и Золушка в заштопанном платье.
Каждый слушал по-своему.
Синицы волновались. Как они ни вертелись, их трескотня не могла заглушить рояля.
Загулявшие матросы рассаживались на ступеньках дома и слушали, всхлипывая. Прачка разгибала спину, вытирала ладонью покрасневшие глаза и покачивала головой. Сверчок вылезал из трещины в кафельной печке и поглядывал в щелку за Григом.
Падавший снег останавливался и повисал в воздухе, чтобы послушать звон, лившийся ручьями из дома. А Золушка смотрела, улыбаясь, на пол. Около ее босых ног стояли хрустальные туфельки. Они вздрагивали, сталкиваясь друг с другом, в ответ на аккорды, долетавшие из комнаты Грига.
Этих слушателей Григ ценил больше, чем нарядных и вежливых посетителей концертов...

лова Л. Дербенева, музыка В. Добрынина

Нет, жизнь не только майский день,
Где все танцуют и поют.
И расстаются люди здесь,
И счастья ждут, и слезы льют.

Вдруг дунет ветер ледяной,
И от тоски застыну я,
Но, словно крылья за спиной,
Возникнет музыка моя.

Припев:
Льется музыка, музыка, музыка,
То печаля, а то веселя.
Кто-то тихо играет на дудочке,
Под которую кружит Земля.
Льется музыка, музыка, музыка
И вовек не устанет кружить.
Бесконечная, вечная, мудрая,
От которой так хочется жить!

Нет, все, конечно, не сбылось
В потоке лет, в мельканье дней.. .
Но если что-то удалось,
Спасибо музыке моей!

Вот зазвучала, поплыла,
Спустившись с дивной высоты —
И два невидимых крыла
Меня выносят из беды.