Ваши любимые поэты?!!! (если можно и любимое стих-ие в придачу)

Есенина люблю, особенно *Песнь о собаке*, прочитала впервые ещё ребёнком, рыдала неделю, до сих пор плачу, когда дочке читаю, ей тоже очень нравится, теперь рыдаем дуэтом

Утром в ржаном закуте,
Где злотятся рогожи вряд,
Семерых ощенила сука,
Рыжих семерых Щенят.

До вечера она их ласкала,
Причёсывая языком,
И струился снежок подталый
Под тёплым её животом.

А вечером, когда куры
Обсиживают шесток,
Вышел хозяин хмурый,
Семерых всех поклал в мешок.

По сугробам она бежала,
Поспевая за ним бежать,
И так долго долго дрожала
Воды незамёрзшей гладь.

А когда чуть плелась обратно,
Слизывая пот с боков,
Показался ей месяц над хатой
Одним из её щенков.

В синюю высь звонко
Глядела она, скуля,
А месяц скользил тонкий
И скрылся за холм в полях.

И глухо, как от подачки,
Когда бросят ей камень в смех,
Покатились глаза собачьи
Золотыми звёздами в снег.

Опять плачу. Отвечать больше не могу

Спасибо Вам за такой вопрос. Прочитала в ответах множество изумительных стихов

В. Хлебников.

М.Ю. Лермонтов - "Выхожу один я на дорогу"С.А. Есенин - "Клен ты мой опавший"А.А. Блок - "На поле Куликовом"

Иосиф Бродский, Марина Цветаева, Анна Ахматова, Александр Пушкин, Владимир Высоцкий, Александр Галич... И, естественно, Ваш знакомый - Николай Гумилев!..

Пушкина люблю - всего, поэтому выделить любимый стих не могу;Марина Цветаева - "Лестница";Ещё "...Я коней напою, я куплет допою..." Высоцкий

Очень люблю поэзию и знаю множество стихов. Вот Хуана Инес де ла Крус, например:О, как вы к женщинам жестоки за их приверженность к грехам!.. Но неужель не ясно вам, откуда женские пороки? Из женщин - символ суеты не ваше ль делает искусство? Но, разбудив в них злые чувства, вы требуете доброты. В ход средство пустите любое, и ваше рвенье победит, - но тут вы сделаете вид, что крепость вам сдалась без боя. Вы собственных страстей своих пугаетесь, как свиста плети... Вы сказки любите, как дети, как дети, вы боитесь их. Нужна вам в женщине любимой (таков уж ваш мужской девиз) смесь восхитительной Таис с Лукрецией непогрешимой. Ваш нрав для вас - источник мук: как вам бывает неприятен на зеркале вид грязных пятен от ваших же нечистых рук! И страсти и пренебреженья равно вы признаете власть: презренье вам внушает страсть, а страсть внушает вам презренье. Честь женщины вам не важна; вы мерите мужскою меркой: строга - зовете лицемеркой и ветреной - когда нежна. И судите напропалую нас всех за всякую вину: за бессердечие - одну, за легкомыслие - другую. Но где же та, что вас пленит, затеяв с вами бой по праву, коль вам суровость не по нраву, а легкомыслие претит? Меж вашей пылкостью и скукой лишь та уверенно пройдет, в ком нет любви, но есть расчет в союзе с Евиной наукой. А тем, кто любит вас, увы, любовь всегда ломает крылья... Над их душой свершив насилье, от них прощенья ждете вы. Но кто достойней осужденья в бесплодно-горестной борьбе: та, что доверилась мольбе, иль тот, кто расточал моленья? И кто познает горший стыд (пусть даже оба виноваты): та, что грешит и ждет расплаты, иль тот, кто платит и грешит? Вы не ищите оправданья своей вины в устах молвы: такими сделали нас вы - любите ж ваших рук созданье. Коль мните вы, что ни одна не устоит пред вашим взором, зачем клеймите вы позором ту, что без меры влюблена? Но пусть в союзе с вами плоть, тщета мирская, силы ада - в самой любви для вас преграда, и вам любви не побороть!

Помню, как это пришло. Мне пригрезилось ночью, будто и песни смертны: Я и мои увидала, недопетые и стала плакать; ночь как перед грозою, была смутной и душной. Струя плескавшая смолкла. Странный красный огонь явился на небе и услыхала шум крыльев: как стаи птиц перелетных шумели они, песнопенья давних времен неспешно и важно, век за веком, проплывали они надо мной, отлетая в вечность,- издалека и в последний миг расслыхать Я успела, лебединый крик отлетавших: "Край любви, прощай навсегда!" С той поры Я песен не слышу, в недрах сердца дверь затворилась. Все миновало. Не помню кто автор.

Когда теряет равновесие твое сознание усталое, когда ступеньки этой лестницы уходят из под ног, как палуба, когда плюет на человечество твое ночное одиночество, ты можешь размышлять о вечности и сомневаться в непорочности идей, гипотез, восприятия произведения искусства, и — кстати — самого зачатия Мадонной сына Иисуса. Но лучше поклоняться данности с глубокими ее могилами, которые потом, за давностью, покажутся такими милыми. Да. Лучше поклоняться данности с короткими ее дорогами, которые потом до странности покажутся тебе широкими, покажутся большими, пыльными, усеянными компромиссами, покажутся большими крыльями, покажутся большими птицами. Да. Лучше поклонятся данности с убогими ее мерилами, которые потом до крайности, послужат для тебя перилами (хотя и не особо чистыми), удерживающими в равновесии твои хромающие истины на этой выщербленной лестнице.И Бродский Могу скинуть файлом по мылу книгу.

Гумилев - талантище. А из современных очень нравится А.БелянинХотите, я побуду вашим псом - Лохматым, романтичным сенбернаром.Хотите, я пребуду вашим сном - Лирическим или сплошным кошмаром.А, может быть, мне сковырнуть звезду, Оправить в серебро, и в алых лентах, Приплюсовав шалфей и резеду, Вам поднести коленопреклоненно.Настало время выдачи слонов, И превращенье черепашек в принцев.В любой любви гармония без словОбычно не обязанность, а принцип.Принципиально. Буду. Вашим. Я.Неважно, где, когда, насколько.Закружит нас волшебная струяВ прыгучем танце под названьем полька.Душа скользит и высокой крутизны, Я ухожу, глуша огонь желанья, И на ладони вашей холм ЛуныИзысканн целую на прощанье.

Блок.Ночь,улица,фонарь,аптека.Бессмысленный и тусклый светЖиви еще хоть четверть векаВсе будет так исхода нетПусть начнет опять сначала повторится все как в старьночь ледяная рябь канала, аптека,улица,фонарь.

я вас любил, любовь еще быть может...

бунин и волошин -любимые мои поэты. Бунинский "Вечер"О счастье мы всегда лишь вспоминаем, А счастье всюду. Может быть, оноВот этот сад осенний за сараемИ чистый воздух, льющийся в окно.В бездонном небе легким белым краемВстает, сияет облако. ДавноСлежу за ним... Мы мало видим, знаем,А счастье только знающим дано.Окно открыто. Пискнула и селаНа подоконник птичка. И от книгУсталый взгляд я отвожу на миг.День вечереет, небо опустело,Гул молотилки слышен на гумне...Я вижу, слышу, счастлив. Всё во мне. именно так-мы мало видим,знаем , а счастье только знающим дано

Н. Гумилев - хороший поэт, мне нравится его стихотворение: "только змеи сбрасывают кожу, чтоб душа старела и росла..."А мой любимый поэт - А. Блок. Любимые стихотворения: "Женщина" и "Есть игра".Напишу несколько строк из своих любимых стихотворений: ЖенщинаДа, я изведала все муки, Мечтала жадно о конце, Но нет, остановились руки, Живу с печалью на лице.Весной по кладбищу ходила И холмик маленький нашла, Пусть неизвестная могилаУзнает все, чем я жила.Я принесу цветов любимых к могилеНа закате дня, Но кто-то ходит, ходит мимоИ взглядывает на меня.И этот взгляд случайно встретя, Я в нем внимание прочла.Нет! Я одна на целом свете, Я отвернулась и прошла.Быть может вид внушает жалость Или понравилась ему Лица печального усталостьИль просто скучно одному?... Есть игра.Есть игра - осторожно войти,Чтоб вниманьем людей усыпить.И добычу тихонько найтиИ за ней незаметно следить.Как бы не был ни черств, ни груб, Человек за которым следят.Он почувствует пристальный взгляд, Хоть в углах еле дрогнувших губ.А другой будто сразу поймет:Дрогнут плечи, рука у него, Обернется - и нет никого.Между тем беспокойство растет.Есть плохой и хороший есть глаз,Но лучше б ничей не следил -Слишком много в каждом из нас Этих таинственных, играющих сил......

Сергей Есенин!

РЕМЕСЛОЕсть ремесло — не засыпать ночамиИ в конуре, прокуренной дотла,Метаться зверем, пожимать плечамиИ горбиться скалою у стола.Потом сорваться. В ночь. В мороз.Чтоб ветер стянул лицо. Чтоб, прошибая лбомУпорство улиц,здесь сейчас же встретитьЕдинственную нужную любовь.А днем смеяться. И, не беспокоясь,Все отшвырнув, как тягостный мешок,Легко вскочить на отходящий поездИ радоваться шумно и смешно.Прильнуть ночами к звездному оконцу,И быть несчастным от дурацких снов,И быть счастливым просто так - от солнцана снежных елях.Это - ремесло.И твердо знать, что жить иначе - ересь.Любить слова. Годами жить без слов.Быть Моцартом. Убить в себе СальериИ стать собой. И это - ремесло.

Есенин и его черный человек!!! СУПЕР!!! Лермонтов и его мцыри!!! СУПЕР!!!.Абай и его ты зрачок глаз моих!!! СУПЕР!!!

Я тебя отвоюю у тех других-у той одной
Ты не будешь ничей жених, я ничьей женой
И в последнем споре возьму тебя, замолчи,
У того, с которым Иаков стоял в ночи! !

Мне нравится, что вы больны не мной
мне нравится, что я больна не вами.. .
(М. Цветаева)

Нравится лирика Евы Польны

Сергей Есенин. НИЩИЙ С ПАПЕРТИГлаза - как выцветший лопух,В руках зажатые монеты.Когда-то славный был пастух,Теперь поет про многи лета.А вон старушка из угла,Что слезы льет перед иконой,Она любовь его былаИ пьяный сон в меже зеленой.На свитках лет сухая пыль.Былого нет в заре куканьшей.И лишь обгрызанный костыльВ его руках звенит, как раньше.Она чужда ему теперь,Забыла звонную жалейку.И как пойдет, спеша, за дверь,Подаст в ладонь ему копейку.Он не посмотрит ей в глаза,При встрече глаз больнее станет,Но, покрестясь на образа,Рабу по имени помянет.

Эдгар Аллан По - Ворон Как-то в полночь, в час угрюмый, утомившись от раздумий, Задремал я над страницей фолианта одного, И очнулся вдруг от звука, будто кто-то вдруг застукал, Будто глухо так застукал в двери дома моего. "Гость, - сказал я, - там стучится в двери дома моего, Гость - и больше ничего". Ах, я вспоминаю ясно, был тогда декабрь ненастный, И от каждой вспышки красной тень скользила на ковер. Ждал я дня из мрачной дали, тщетно ждал, чтоб книги дали Облегченье от печали по утраченной Линор, По святой, что там, в Эдеме, ангелы зовут Линор, - Безыменной здесь с тех пор. Шелковый тревожный шорох в пурпурных портьерах, шторах Полонил, наполнил смутным ужасом меня всего, И, чтоб сердцу легче стало, встав, я повторил устало: "Это гость лишь запоздалый у порога моего, Гость какой-то запоздалый у порога моего, Гость - и больше ничего".Тут только кусочек, целое оно очень длинное

В человеческом организмедевяносто процентов воды,как, наверное, в Паганини,девяносто процентов любви.Даже если - как исключение -вас растаптывает толпа,в человеческом назначении -девяносто процентов добра.Девяносто процентов музыки,даже если она беда,так во мне, несмотря на мусор,девяносто процентов тебя.А.Вознесенский

Я вот очень люблю творчество Владимира Маяковского, его стихи, пьесы...

ну не поэты так писатели: Асприн,Булычев,Емец,Колфер,Беляев,Живетьева,Пулман))

а. с. пушкин

Есенин

Я вса ненавидел, и до сих пор это чувство осталось...Автор:Какие-то посторонние_рожи

мой любимый поэт эт я(прозрачный след дождя на мостовойбагряный сад за кружевом чугунными теплый но делекий голос твойвплетается в задумчивые струнычто ветер протянул сквозь небесаиграть свои осенние мотивыи под ногами грусная листваи сердце бьется так нетерпеливои на какой-то яркий краткий мигздесь вдруг возникли наши силуэтыкак призраки из старых пыльных книгв которых спят поэмы и сонетынас окружил душистый серый дымносил нас ветер по полям осенними я была дыханием твоими ты мои страданьем и спасеньем)

Н. Гумилев "Портрет мужчины"С. Есенин "Пускай ты выпита другим"

С. Есенин, Э. Асадов -душевно.