И зачем я только написал о птице? О чем сожалеют поэты ?

Как жаль,
что тем, чем стало для меня

твое
существование, не стало

мое
существование для тебя.

...В
который раз на старом пустыре

я
запускаю в проволочный космос

свой
медный грош, увенчанный гербом,

в
отчаянной попытке возвеличить

момент
соединения. . Увы,

тому, кто
не умеет заменить

собой
весь мир, обычно остается

крутить
щербатый телефонный диск,

как стол
на спиритическом сеансе,

покуда
призрак не ответит эхом

последним
воплям зуммера в ночи.





Никогда не кончиться детству, голубому шару не сдуться,

Детство будет манить загадками и заветными звать местами,

Баба с дедой не поседеют, мама с папой не разойдутся

И пломбир в стаканчике вафельном никогда дороже не станет.

Никогда семья и работа в перспективе не замаячат,

Никогда с одежды парадной не исчезнут банты и рюши,

Никогда не сломается кукла и не лопнет любимый мячик,

Никогда не умрет артистка, говорящая голосом Хрюши.

Будет обувь всегда на вырост, будут слезы обиды сладки,

Никогда любимого мальчика не заменит любимый мачо

...а река обретает форму безутешной плюшевой лапки

и несет в открытое море мой веселый и звонкий мячик.

Иван Бунин
«Нет, не о том я сожалею»

Нет, не о том я сожалею,
Прощаясь с юностью моею! –
Не жаль мне первых ясных дней,
И сладких грез, и увлечений,
Но жаль мне гордости своей
И первых самообольщений!
Да, я гордился, я мечтал.
Но не сулила гордость эта
Ни благ житейских, ни похвал,
Ни лавров славного порта:
Звучали струны, но не те!
То было счастье просветленья,
Высокий трепет приобщенья
К духовной жизни, к красоте!

В. Шефнер

Я сожалею, что и ты
Когда-нибудь уйдёшь навеки
Из мира, где растут цветы
И в берега стучатся реки.

Вставать не будешь по утрам
И, спать укладываясь поздно,
Через стекло оконных рам
Не будешь вглядываться в звёзды.

(Ведь, как и прежде, в темноте,
В земные вглядываясь дали,
Светиться будут звёзды те,
Что мы вдвоём с тобой видали.)

Грубым дается радость,
Нежным дается печаль.
Мне ничего не надо,
Мне никого не жаль.

Жаль мне себя немного,
Жалко бездомных собак.
Эта прямая дорога
Меня привела в кабак.

Что ж вы ругаетесь, дьяволы?
Иль я не сын страны?
Каждый из нас закладывал
За рюмку свои штаны.

Мутно гляжу на окна,
В сердце тоска и зной.
Катится, в солнце измокнув,
Улица передо мной.

А на улице мальчик сопливый.
Воздух поджарен и сух.
Мальчик такой счастливый
И ковыряет в носу.

Ковыряй, ковыряй, мой милый,
Суй туда палец весь,
Только вот с эфтой силой
В душу свою не лезь.

Я уж готов.. . Я робкий.. .
Глянь на бутылок рать!
Я собираю пробки —
Душу мою затыкать.

об многом и разном

о том, что нахрен мы сейчас никому не нужны)

Мы теперь уходим понемногу
В ту страну, где тишь и благодать.
Может быть, и скоро мне в дорогу
Бренные пожитки собирать.

Милые березовые чащи!
Ты, земля! И вы, равнин пески!
Перед этим сонмом уходящим
Я не в силах скрыть своей тоски.

Слишком я любил на этом свете
Все, что душу облекает в плоть.
Мир осинам, что, раскинув ветви,
Загляделись в розовую водь.

Много дум я в тишине продумал,
Много песен про себя сложил,
И на этой на земле угрюмой
Счастлив тем, что я дышал и жил.

Счастлив тем, что целовал я женщин,
Мял цветы, валялся на траве,
И зверье, как братьев наших меньших,
Никогда не бил по голове.

Знаю я, что не цветут там чащи,
Не звенит лебяжьей шеей рожь.
Оттого пред сонмом уходящим
Я всегда испытываю дрожь.

Знаю я, что в той стране не будет
Этих нив, златящихся во мгле.
Оттого и дороги мне люди,
Что живут со мною на земле...

О том, что мало кто может написать о хорошем.

о том, что нет вдохновения