Помогите пожалуйста найти трогательное стихотворение о России. Необходимо такое, чтобы прям до мурашек.

Два чувства дивно близки нам -
В них обретает сердце пищу -
Любовь к родному пепелищу,
Любовь к отеческим гробам.

Животворящая святыня!
Земля была <б> без них мертва,
Как пустыня
И как алтарь без божества.
Ал. Пушкин

В. Духанин

РОССИЯ

Что такое Россия? Это жаркое лето,
Когда много цветов на зелёном лугу,
Когда брызги на море жемчужного цвета,
Когда хлеб созревает и косят траву.

Что такое Россия? Это чудная осень,
Когда в небе, курлыча, летят журавли,
Когда шишки созревшие падают с сосен,
Когда кружатся листья до самой земли.

Что такое Россия? Это зимняя сказка,
Когда снег серебристый лежит на земле,
Когда мчатся мальчишки с горы на салазках,
Когда виден узор на оконном стекле.

Что такое Россия? Это полная жизни,
Счастья, бодрости, радости, света весна,
Когда дождик прохладный на землю вдруг брызнет,
Когда лес зашумит, отошедший от сна,

Когда ветер траву молодую волнует,
Когда птицы поют снова в нашем краю.
Я Россию свою, мою землю родную,
Словно мать дорогую, очень нежно
люблю!

Россия. Какое красивое слово!
И роса, и небо и синее что-то

Прошу прощения, господа: 3-ю и 4-ю строки не помню. И автора не помню. Но счёл нужным напомнить читающим вот это:

* * *

На дорогах твоих беспросветная муть,
И я снова душой в ней по горло увяз.
…………………………………………
…………………………………………

Ты состарилась рано, жестокая мать,
и не хочешь узнать в нас своих сыновей,
будто раньше тебя не пытались продать,
будто не было раньше ещё тяжелей.

Ты не можешь и часу прожить без оков
и упрямо не хочешь подняться с колен.
Ну скажи, сколько можно любить дураков?
Сколько можно простить самых подлых измен?

Вновь от запаха крови пьянеет страна,
и не скажет никто, что нас ждёт впереди.
Мы же, вроде, за всё заплатили сполна.
Дай нам просто пожить у тебя на груди!

И опять нас ведут не туда, и не те,
ну а мы всё никак не поверим всерьёз.
И добро так же жалко висит на кресте,
и не верит никто в силу праведных слёз.

Прощай, немытая Россия,
Страна рабов, страна господ,
И вы, мундиры голубые,
И ты, послушный им народ.
‎ Быть может, за хребтом Кавказа
Укроюсь от твоих вождей,
От их всевидящего глаза,
От их всеслышащих ушей. [3]

У карты бывшего Союза,
С обвальным грохотом в груди,
Стою. Не плачу, не молюсь я,
А просто нету сил уйти.
Я глажу горы, глажу реки,
Касаюсь пальцами морей.
Как будто закрываю веки
Несчастной Родине моей...