Растолкуйте простым доступным языком, чем верлибр отличается от стихов в прозе Тургенева

"... можно взять любой кусок прозы, произвольно разбить его на строки - и в результате должен получиться верлибр. Формально это так и есть. Но здесь чрезвычайно важно следующее: один и тот же кусок прозы может быть разбит на строки по-разному, и это уже момент творчества - сам факт этого разбиения. Второе, что очень важно: в результате этого произвольного разбиения появляется феномен стихотворной строки, .."http://dic.academic.ru/dic.nsf/enc_culture/823/ВЕРЛИБР(детальнее по ссылке)
Стихи в прозе разбивания по строкам с соответствующим ритмическим эффектом не предусматривают.

"Стихи в прозе" - это круто! Когда чувак вообще не слышит, о чём базарит, но раз за разом требует внимания...
Типа зонального вольноопущенника во главе Педиколледжа или саксофона от Страдивари... Такой, знаете ли, ажобманный косюмурон - ни тут, ни там, зато ни уха и ни рыла! А что, человек много любил и много страдал - дадим ему шанс: мы типа гуманисты!
А насчёт верлибра один чудак говорил - типа тенниса без сетки, но с претензией на лавры Уимблдона! Другое дело, что Муза в качестве рекламного агента внушает такое отвращение, что поэтические аспиранты норовят надергать по строчке откуда ни возьмись - и выдают все за цельный опус!
А у Тургенева - никаких "стихов в прозе" нет, для прозы - это брак в чистом виде. Есть "стихотворения" - то есть мини-поэмы = попытка представиться Гоголем в миниатюре.

Стихи в прозе Тургенева - это проза, которой присуща поэтическая образность и лиричность. То есть то, что определяет сущность поэзии. Но по форме это - проза.
У верлибра есть ритм, темп, размер, созвучия, то есть то, что определяет поэтическую форму. Верлибр - это стихи.

Мой русский парень
(жалоба ирландской девушки)

"Когда мой парень садится за стол, я стараюсь дышать через раз.
Нет, папа, не беспокойся, у нас нет никаких проблем,
хотя ладони его - как лопаты, а в ближайшем баре
еще никто не смог его перепить. У нас все в порядке -
Серьезные проблемы у города, откуда он родом -
весной город чуть не утонул,
а сейчас весь в дыму, но их бравый премьер уже летит туда...

Когда мой парень садится за стол, я стараюсь не скрипеть половицами,
У нас с ним все хорошо, но у его друга есть небольшие проблемы -
В пустой деревне, зимой, трудно отличить вой вьюги от воя волков.
Но его друг уже зарядил ружье и выходит на крыльцо -
Так что одним волком сейчас станет меньше.

Когда мой парень садится за стол, я стараюсь не звякать посудой,
Все хорошо мама, не беспокойся, у нас нет проблем.
Нет больше проблем и у русского поэта -
которого мой парень любит больше остальных.
Он убил всех горцев, что мешали царю и армии, но и сам лежит мертвый -
бывший однокашник застрелил его.
Так что проблем с поэтом больше нет и у царя.

Я стараюсь не ходить по дому, когда мой парень садится за стол -
я просто боюсь упасть - мне кажется, что Ирландия кренится,
как большая льдина, на которую вспрыгнул полярный медведь.
Мой русский сидит за столом и подбирает слова, которые не сказал
убитый поэт-офицер, слова, что дойдут до Бога.

Я иногда забываю дышать, когда мой парень садится за стол -
Ведь я слышу, как в мой маленький дом входит Бог.
Но у нас есть одна проблема -
мой парень не видит Бога, что присел на край стола,
а Господь не слышит его...

Был мой отец шестипалым. Бывало, в сороку-ворону
Станем играть вечерком, сев на любимый диван.
Вот, на отцовской руке старательно я загибаю
Пальцы один за другим - пять. А шестой - это я.
Шестеро было детей. И вправду: он тяжкой работой
Тех пятерых прокормил - только меня не успел.