Волшебная кисть. Скажи, скажи художник, какого цвета дождик?

У КАЖДОГО ДОЖДЯ ХАРАКТЕР СВОЙ.

"Цвет у дождя в апреле блеклый, серый, грязный.
Характер его скверный. И зануда он вообще."

Макулова Клара

Столько разных дождей! Вадима Егорова только двое-Я вас люблю мои дожди и В ту ночь, когда Москву обшарил первый ливень. Дольского Я вас люблю мои дожди. Шевчука Дождь.

Вера Полозкова

Я — так хищно, так самозвански…
Боги сеют дожди как просо
В зонт, похожий на знак вопроса,
Оброненного по-испански:

Que? — И в школьницыны тетради —
Мысли, сбитые, как прицелы…
— Влюблена в него? — Нет. Но целый
Космос спит у него во взгляде.

Я — молящая у Морфея
Горсть забвения — до рассвета…
— Он не любит тебя. — И это
Только к лучшему, моя фея.

Души холодом зашивая,
Город бледен и мутно-бежев. —
Счастье. — Слушай, но ведь тебе же
Больно! — Этим и выживаю.

И. Гришин

Музыка С. Пожлакова,
слова Л. Лучкина

Дождь прохожих осыпает,
В стекла моросит.
Мой мальчишка засыпает,
Но еще не спит.

- Мама, расскажи мне о дожде.

И пою я тихо сыну
Днем и под луной:
Дождь бывает желтый, синий,
Серый, голубой.
Голубой, он самый добрый,
С ним цветы цветут.
Голубой идет недолго -
Его долго ждут.

А приходит летний вечер,
Шмель в траве гудит.
И летят земле навстречу
Синие дожди.
Синий дождь раскрасит сливы
У тебя в саду.
Синий дождь, он самый сильный,
От него растут.

Осень озеро остудит,
Клен озолотит.
В сентябре приходят к людям
Желтые дожди.
Желтый дождь протянет руки
К той судьбе и к той.
Желтый дождь, он для разлуки,
Он пока не твой.

- Мама, а бывают черные дожди?

И пою я тихо сыну
Днем и под луной:
Дождь бывает желтый, синий,
Серый, голубой.
Спи, мой сын,
Приходят к людям разные дожди.
Только черный дождь не будет
На твоем пути.
Верю, черный дождь не будет
На твоем пути.

Скажи, скажи художник, какого цвета дождик? Какого цвета небо, а так же тишина...?) Твоей волшебной кисти подвластно отражение того, что скрыто буднями под струями дождя.... А что же ТАМ, внутри картин прозрачных... меняющихся как калейдоскоп...? Там все плывет, сияет и трепещет, смеется, жизни радуясь взахлеб...) Там аметист свои меняет краски с сиреневой нежнейший до лавандной... в них невесомо искры янтаря вплавляются, сияя бриллиантно...

Едва ли в сумрачной закате увидим кисти торжество,
но волшебство размытой краски, все на лицо и на стекло.)
Все дело просто в ощущеньях, в предметах образно оно.