назовите лучшие стихи о потере смысла жизни.

скажем честно!
впервые встречаем реально иллюзорного индивидуума))....
Таки здрастье)

Стихов на эту тему - сколько угодно)...
но выбрали любимое)
Не без иронии, свойственной его автору)....

заметим лишь, что в жизни мы сами вовсе не разочарованы!)
возможно, Она слегка разочарована в нас, мда)....

Саша Черный
Интеллигент

Повернувшись спиной к обманувшей надежде
И беспомощно свесив усталый язык,
Не раздевшись, он спит в европейской одежде
И храпит, как больной паровик.

Истомила Идея бесплодьем интрижек,
По углам паутина ленивой тоски,
На полу вороха неразрезанных книжек
И разбитых скрижалей куски.

За окном непогода лютеет и злится...
Стены прочны, и мягок пружинный диван.
Под осеннюю бурю так сладостно спится
Всем, кто бледной усталостью пьян.

Дорогой мой, шепни мне сквозь сон по секрету,
Отчего ты так страшно и тупо устал?
За несбыточным счастьем гонялся по свету,
Или, может быть, землю пахал?

Дрогнул рот. Разомкнулись тяжелые вежды,
Монотонные звуки уныло текут:
"Брат! Одну за другой хоронил я надежды,
Брат! От этого больше всего устают.

Были яркие речи и смелые жесты
И неполных желаний шальной хоровод.
Я жених непришедшей прекрасной невесты,
Я больной, утомленный урод".

Смолк. А буря все громче стучалась в окошко.
Билась мысль, разгораясь и снова таясь.
И сказал я, краснея, тоскуя и злясь:
"Брат! Подвинься немножко".

https://www.youtube.com/watch?v=m5qXr9lLdwA&list=PLULpIIqn6hfUtnFiX7VdHcNNkDflyAMbL&index=2

Не скажу, что лучшее, но зато мое:)
*
Отозвалось во мне мигренью
твое финальное "пора",
а мир - отчаянно шагренев -
сжимается по вечерам.

И вновь с семи до полвосьмого
смешная порция вранья,
а для меня уже не новость
то, что ты любишь не меня.

Но, не вникая в чьи-то тайны,
я выйду мокнуть под дождем,
и жизнь покажется случайным,
простым набором хромосом...

I'll tell you this...
No eternal reward will forgive us now
For wasting the dawn.
Back in those days everything was simpler and more confused
One summer night, going to the pier
I ran into two young girls
The blonde one was called Freedom
The dark one, Enterprise
We talked and they told me this story
Now listen to this...
I'll tell you about Texas radio and the big beat
Soft driven, slow and mad
Like some new language
Reaching your head with the cold, sudden fury of a divine messenger
Let me tell you about heartache and the loss of god
Wandering, wandering in hopless night
Out here in the perimeter there are no stars
Out here we IS stoned
Immaculate.

ПОСЛЕДНИЙ УМЕЛЕЦ ИГРЫ В БИСЕР

Согнувшись, со стекляшками в руке
Сидит он. А вокруг и вдалеке
Следы войны и мора, на руинах
Плющ и в плюще жужжанье стай пчелиных.
Усталый мир притих.
Полны мгновенья
Мелодией негромкой одряхленья.
Старик то эту бусину, то ту,
То синюю, то белую берет,
Чтобы внести порядок в пестроту,
Ввести в сумбур учет, отсчет и счет.
Игры великий мастер, он немало
Знал языков, искусств и стран когда-то,
Всемирной славой жизнь была богата,
Приверженцев и почестей хватало.
Учеников к нему валили тыщи...
Теперь он стар, не нужен, изнурен.
Никто теперь похвал его не ищет,
И никакой магистр не пригласит
Его на диспут. В пропасти времен
Исчезли школы, книги, храмы.
Он сидит На пепелище.
Бусины в руке,
Когда-то шифр науки многоумной,
А ныне просто стеклышки цветные,
Они из дряхлых рук скользят бесшумно
На землю и теряются в песке...

Я в детстве думал: вырасту большим -
и страх и боль развеются как дым.
И я увижу важные причины,
когда он станет тоньше паутины.
Я в детстве думал: вырастет со мной
и поумнеет мир мой дорогой.
И ангелы, рассевшись полукругом,
поговорят со мною и друг с другом.
Сто лет прошло. И я смотрю в окно.
Там нищий пьёт осеннее вино,
что отливает безобразным блеском.
…А говорить мне не о чем и не с кем.

"Парус" Лермонтова *)

Я рисую по запястью тонким перышком стекла.
Разрезая, я не плачу, свою руку два на два.
Крестик, нолик, шаг за шагом тонким перышком ведя,
Я копирую на руку все что вижу из окна:
Этот город, эту зиму, эту жизнь и этот снег.
Мне б повеситься, да поздно... режу руку я при всех.
Ярко-красные узоры побежали-не сдержать.
Мне бы жить, да не охота, лучше буду рисовать!
- ---
аффтар кокаитоя тётька лет этак 10 назад)

Михаил Лаптев

* * *
Едет на осле Египет,
Злой, как параллелепипед,
и квадратный, как вода.
Едет немец на варане,
прет Россия на таране -
в никуда, о, в никуда.
Все уж выпито давненько -
при бровях да при Черненко.
При Андропове - особо.
Сколько стоит крышка гроба?
Ерунда все, ерунда.
Едем, едем в никуда.

* * *
На песца молюсь, на песца,
на сосну молюсь, на сосну.
Не с того, так с другого конца
вскрою черный ящик, усну.

А во сне-то - вороний ор,
и под шубой висит топор.
Длиннопёрый молчит простор,
и юродствует Эльсинор.

Астмой, астмой - на явь, на явь!
Пчёлы, пчёлы, - сосут, сосут!
Через реку забвенья - вплавь,
зачерпнув из неё в сосуд.

Мы с солёным орлом - одни,
и мерцают вдали огни.
И полозьями без смычков
ловят волка из рукавов.

* * *
Я подоконником умру,
интеллигентом-готтентотом,
попру, распахнутый, в нору,
не зная, кто там.
Нависли небеса ступнёй -
громадной, каменной, безжалостной.
И вот Старуха приближается...
Нет, я не Лаптев, я - другой.

* * *
Сон свалил меня, как богатырский кулак быка.
Я не слыхал ни шума, ни крика, ни драки.
Проснулся, когда кучевые взошли облака,
и увидал за окном труп ободранной собаки.
Что это было? Пьяный ли "пошалил",
детки ли постарались?
Не знаю. Писать не хватает чернил,
и сил не осталось.

Таких стихов много у Цветаевой и Ахматовой, разве нет?