Какое стихотворение Рэя Брэдбери ваше любимое?

Америка

Здесь есть мечта, которая зовет

Тех, кто берет билет на самолет

И в поздний час среди небесных трасс

Гадает: к счастью иль к беде?

А мы, как рыбины в воде,

Плывем, считая: всюду так, свободен всяк

И пруд бескрайний — сам себе кумир.

Но дальний мир

Не виден нам, глупцам.

Пристало ль нам бранить других,

Кто по воде, по небесам стремится к нам?

Но мы твердим: уж слишком много их.

А сами ищем рай себе на старость —

Любой далекий край,

Чтоб в нем прожить, сколь нам осталось.

«Опомнитесь!» — увещевает Чад.

«Вы спятили? — арабы вопиют. —

Мы отдали б себя, чтобы забыть тот ад.

Неужто взгляд ваш слеп? Свободы воздух — хлеб.

Свободы роща — ваш приют,

Так развернитесь к ней лицом,

Дышите каждым деревцом».

Но нет. Для нас — само собой

Свобода, что дарована судьбой.

Десятки, сотни рвутся каждый день

Под эту сень

Из мира, что нещадно их исторг.

Спроси у них: Америка плоха?

Ответ — в глазах. Ну что таить греха?

А мы: «Ах, что за шум, к чему такой восторг?»

Пойми — вдали от бедствий и войны

Все люди счастья попытать вольны.

А ты цветной листаешь каталог,

Процент высчитываешь, глядя в потолок,

И невдомек тебе, что здесь — магнит,

Мечта, которая манит.

Троя

Я верил в Трою, а мне говорили: что ты!
Умер слепой Гомер, мир изменился, друг.
Пустые стоят в ночи мифические соты.
Пчелы поэзии древней уже не летают вокруг.
Но Троя была нужна мне, как нужен бывает воздух,
земная моя душа хотела ее найти.
Родители предупреждали, что это, увы, непросто,
поскольку в сказки для взрослых нет прямого пути.
Но я упирался долго, я отвечал с насмешкой,
друзья отвернулись сразу от странного чудака.
Я взял проржавевший заступ и больше уже не мешкал,
копать могилу Гомера не устала моя рука.
Мне солнце светило ярко, мне было примерно восемь,
я верил в прекрасный Город, лучший на всей земле.
Но вместо античных пчел ко мне прилетали осы
и жалили больно-больно, как жалят змеи во мгле.
И вот мне казалось, Троя уже все ближе и ближе,
скоро ее увидят тысячи человек.
Но тут я понял, что Трою один я, как нужно, вижу,
а эти тысячи тысяч ее не поймут вовек.
Тогда я копать не бросил - я стал забрасывать яму,
Трою мою, как тело умершего хороня.
Так хоронили отца, так хоронили маму,
так когда-нибудь, верю, и похоронят меня.
Подальше от скверных взглядов, поглубже от глупых сплетен,
от гордых чужих насмешек и любопытных глаз.
Троя, я спас тебя. Троя, пусть будет светел
тот, кто тебя найдет и снова спасет не раз!

"Здесь могут водиться тигры"...)

"Бородино". естественно...

Стихотворений, вообще у него не читал

К сожалению - никакое... Настоящие поэтические произведения Брэдбери - его проза: здесь и волшебство слова и грация ума и философия жизни, блистающие как драгоценные камни... Я бы сравнил книги Рэя с поэмами и стихами Шекспира: и " Марсианские хроники" и "Вино из одуванчиков", например, которые для меня являются фаворитами среди других книг Брэдбери, это совершенно шекспировская поэтико-прозаические произведения, умные, яркие, образные, философские... невероятно привлекательные, затрагивающие какие-то глубинные душевные струны.. и воспитывающие в положительном направлении чувства читателя спокойно и ненавязчиво, но очень уверенно и точно... И, заодно, открывающие перед искушенным или неискушенным умом захватывающе-фантастический мир, беспредельный, полный чудес ...к которым мы, увы, во взрослой жизни становимся непробиваемо-невнимательными и перестаем ощущать жизнь и мир, в котором живем, как самое невероятное, что вообще только может быть. А Брэдбери возвращает нам ощущение чуда, снимает наслоения будней с души и мир снова воспринимается как в детстве - истинным ВОЛШЕБСТВОМ... в котором всё может быть...)