Поэты о себе и своём творчестве: поэтический «автопортрет» или собирательный образ ПОЭТА в отечественной литературе +

А. Ахматова.
Пусть судит обо мне, как хочет, целый свет,
Сердись, кричи, бранись, - а я таки - поэт.
А. Пушкин.
Артист, не тот поэт,
Кто рифмы плесть умеет
И, перьями скрипя, бумаги не жалеет.
Хорошие стихи не так легко писать.

Я памятник воздвиг себе нерукотворный,
К нему не зарастёт народная тропа,
Вознёсся выше он главою непокорной
Александрийского столпа.
М. Цветаева.
Кто создан из камня, кто создан из глины, -
А я серебрюсь и сверкаю!
мне дело - измена, мне имя Марина,
Я бренная пена морская.
Л. Рубальская.
Ты меня о возрасте не спрашивай,
Не совпал он с состоянием души...
В. Высоцкий.
И вкусы, и запросы мои странны,
Я экзотичен, мягко говоря:
могу одновременно грызть стаканы
И Шиллера читать без словаря.
М. Волошин.
Теперь я мёртв. Я стал строками книги
В твоих руках...
В. Маяковский.
По мостовой
Моей души изъезженной
Шаги помешанных
Вьют жёстких фраз пяты.
А. Блок.
Когда толпа вокруг кумирам рукоплещет,
Свергает одного, другого создаёт,
И для меня, слепого, где-то блещет
Святой огонь и младости восход!
К. Бальмонт
В моих песнопеньях звучанье ключей,
Что звучат всё звончей и звончей.
В них женственно-страстные шёпоты струй,
И девичий в них поцелуй.
В моих песнопеньях застывшие льды, беспредельность хрустальной воды.
В них белая пышность пушистых снегов,
Золотые края облаков.
Я звучные песни не сам создавал...
И. С. Тургенев -

Поэзия - дело седых
Не мальчиков, но мужчин,
Израненных, немолодых,
Покрытых сетью морщин.
В. Шаламов
Это - выжимки из бессонниц,
Это - свеч кривых нагар.
А. Ахматова

Поэт в России — больше, чем поэт.
В ней суждено поэтами рождаться
лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства,
кому уюта нет, покоя нет.

Поэт в ней — образ века своего
и будущего призрачный прообраз.
Поэт подводит, не впадая в робость,
итог всему, что было до него.

Сумею ли? Культуры не хватает…
Нахватанность пророчеств не сулит…
Но дух России надо мной витает
и дерзновенно пробовать велит.

И, на колени тихо становясь,
готовый и для смерти, и победы,
прошу смиренно помощи у вас,
великие российские поэты…

Дай, Пушкин, мне свою певучесть,
свою раскованную речь,
свою пленительную участь —
как бы шаля, глаголом жечь.

Дай, Лермонтов, свой желчный взгляд,
своей презрительности яд
и келью замкнутой души,
где дышит, скрытая в тиши,
недоброты твоей сестра —
лампада тайного добра.

Дай, Некрасов, уняв мою резвость,
боль иссеченной музы твоей —
у парадных подъездов и рельсов
и в просторах лесов и полей.
Дай твоей неизящности силу.
Дай мне подвиг мучительный твой,
чтоб идти, волоча всю Россию,
как бурлаки идут бечевой.

О, дай мне, Блок, туманность вещую
и два кренящихся крыла,
чтобы, тая загадку вечную,
сквозь тело музыка текла.

Дай, Пастернак, смещенье дней,
смущенье веток,
сращенье запахов, теней
с мученьем века,
чтоб слово, садом бормоча,
цвело и зрело,
чтобы вовек твоя свеча
во мне горела.

Есенин, дай на счастье нежность мне
к березкам и лугам, к зверью и людям
и ко всему другому на земле,
что мы с тобой так беззащитно любим.

Дай, Маяковский, мне
глыбастость,
буйство,
бас,
непримиримость грозную к подонкам,
чтоб смог и я,
сквозь время прорубясь,
сказать о нем
товарищам-потомкам…
(Евтушенко)