ПОЭТИЧЕСКАЯ РАЗМИНКА: «Вздор рифмы, вздор стихи! Нелепости оне!.. А Ярославна всё-таки тоскует в урочный час...» +

Рифма и ритм, это средства художественной выразительности в поэзии, как и их отсутствие. Это, как краски у художника, которые нужно применять со вкусом и к месту.

Пришвин спои рассказы в прозе именовал Поэзией, и он прав, т. к. (по Тургеневу) поэзия, это Красота и чувство Красоты.

Посмотрите - в этих стихах нет рифмы, но разве они не Поэзия?

Т А М

И Моцарта прохладные слова
Ложились на виски,
И ветер снился ...
По ступеням сада
Спускались мы в рассвет,
В свеченье волн морских.
В серебряный песок
Мы погружали пальцы,
Чуть касались лбами –
Между нами
Проходила нежность и смеялась,
И говорила нам:
Как мы смешны и рады -
Наш сын родился: "под созвездьем Льва"
"В год Тигра", "в день морской купели"-
Его хранят "огни святого Эльма",
И "птица Сирин на священной рукояти".
Наш сын "Летящий тигр",
Он знает поминутно,
Где искры пламени
И ясности порыв,
Где столб тугого света,
Поминутно ...
Но вот мы в дом идем,
В сквозной проем двери,
Куда стремится краб -
Становимся мы все:
Дорога. Белый день.
И горсти земляники,
И солнца нежный пламень
По-прежнему двуликий ...
И Моцарта прохладные слова
Ложатся на виски,
И снится ветер ...

1989 г.
М. Б. Шепель

А вот - с рифмой. Но кто скажет, что это не Поэзия?

* * *

Когда печально за окном
Висит звезда на паутине,
Молчит и долго смотрит в дом,
Где неуютно, как на льдине,

Где нет ни дыма, ни огня,
А только холод отношений, -
Звезда моя, согрей меня
В одно из пасмурных мгновений.

Ведь ты не так уж далека,
Мы вместе, может быть, погаснем.
В твоих фиалковых веках
Что может быть любви напрасней?

И показалось мне в тиши,
Что свет звезды – как запах лилий.
И в темном омуте души
Как будто лебеди проплыли…

Любовь Сухаревская

да, увы, я может вас и разочарую, но именно так. Современная эпоха слишком цинична, чтобы там могла прорастать поэзия. Для поэзии необходимы хаос и огромный масштаб.

Нравится примерно одно стихотворение из тысячи.
Но уж его запоминаешь навсегда.

Они съедят твою плоть, как хлеб,
И выпьют кровь, как вино;

Старый пруд.
Прыгнула в воду лягушка.
Всплеск в тишине.

Прощай, немытая Россия,
Страна рабов, страна господ,
И вы, мундиры голубые,
И ты, им преданный народ.

Не ту страну назвали Гондурасом.

Да, были люди в наше время,
Могучее, лихое племя:
Богатыри — не вы.
Плохая им досталась доля:
Немногие вернулись с поля.
Когда б на то не Божья воля,
Не отдали б Москвы!