Ведь все замечательные произведения
(коснусь только русской классики) ---
это плод любви -- юношеской... взрослой, которая сродни
испепеляющему пожару... испытанной годами,
тихой, как огонёк лампадки,
последней, цвета догорающего заката...
И. А. Бунин -- знаток женских сердец и душ.
Любили его, много любил и он, но о женщине ---
всегда с придыханием, всегда с восхищением,
с тем чувством, что зовётся неразгаданной
ТАЙНОЙ...
И во многих своих произведениях уносился туда,
в пору своей юности, вспоминая первое чувство,
свою первую любовь:
"... я сел на тумбу возле какого-то купеческого дома, неприступного за своими замками и воротами, и стал думать, какой она была в те далекие, наши с ней времена: просто убранные темные волосы, ясный взгляд, легкий загар юного лица, легкое летнее платье, под которым непорочность, крепость и свобода молодого тела... Это было начало нашей любви, время еще ничем не омраченного счастья, близости, доверчивости, восторженной нежности, радости..."
А если бы не состоялась встреча М. Булгакова с Еленой Сергеевной,
третьей женой, могли бы мы наслаждаться таким творением,
как "Мастер и Маргарита"? Увы, наверное, нет.
За плечами у обоих по два брака,
причём, Елена Сергеевна жила в роскоши и достатке,
но именно любовь, сопряжённая со страданием,
нехваткой денег, болезнью Мастера, наконец, его слепотой
и полной неподвижностью помогла доказать,
что и "рукописи не горят", и есть на свете
Её Величество Любовь, кто бы чего ни говорил, она есть и
будет, только ею одной и жив мир...
А удивительная история любви И. С. Тургенева и Полины Виардо?
Она необыкновенна сама по себе, но сколько эмоций
и чувств даёт она нам, запечатлённая в произведениях...
СТОЙ!
Стой! Какою я теперь тебя вижу — останься навсегда такою в моей памяти!
С губ сорвался последний вдохновенный звук — глаза не блестят и не сверкают — они меркнут, отягощенные счастьем, блаженным сознанием той красоты, которую удалось тебе выразить, той красоты, во след которой ты словно простираешь твои торжествующие, твои изнеможенные руки!
Какой свет, тоньше и чище солнечного света, разлился по всем твоим членам, по малейшим складкам твоей одежды?
Какой бог своим ласковым дуновеньем откинул назад твои рассыпанные кудри?
Его лобзание горит на твоем, как мрамор, побледневшем челе!
Вот она — открытая тайна, тайна поэзии, жизни, любви! Вот оно, вот оно, бессмертие! Другого бессмертия нет — и не надо. В это мгновение ты бессмертна.
Оно пройдет — и ты снова щепотка пепла, женщина, дитя... Но что тебе за дело! В это мгновенье — ты стала выше, ты стала вне всего преходящего, временного. Это твое мгновение не кончится никогда.
Стой! И дай мне быть участником твоего бессмертия, урони в душу мою отблеск твоей вечности!
Счастливая любовь есть, но тот, кто любит, должен
разделять участь того, кого он любит... (с)
...и ни тени упрёка... никогда...
И таких историй тысячи, как тысячи написанных
и ещё не написанных романов...
