Что Вам больше всего по душе, в поэзии?!

"ЛЮДИ, КТО ПИШЕТ..."

Люди, кто пишет…, думают тонко…
Мыслят иначе…, поэзией дышат…
Без вдохновения – душевная ломка…
И среди крика… дыхание слышат.

Сердце ранимое, а душа окрылённая…
До слёз довести лишь взглядом их можно…
В тишину, одиночество душа их влюблённая…
Им жизнь лицемерную понять невозможно.

Безумны немного и чуточку странные…
Ведь в безобразном увидят прекрасное…
Осень с весною жильцы постоянные…
В душе у поэтов, но ощущение разное.

Дождя они просят при солнечном свете…
Им нравится классика, она вдохновляет…
Сестра у них – Муза, а творения – дети…
И жизнь без любви их сердце не знает.

Автор: Мария-Дарья Калинаускайте, 2014

Принцесса

В тёмных покрывалах летней ночи
Заблудилась юная принцесса.
Плачущей нашел её рабочий,
Что работал в самой чаще леса.

Он отвёл её в свою избушку,
Угостил лепёшкой с горьким салом,
Подложил под голову подушку
И закутал ноги одеялом.

Сам заснул в углу далёком сладко,
Стала тихо тишиной виденья,
Пламенем мелькающим лампадка
Освещала только часть строенья.

Неужели это только тряпки,
Жалкие, ненужные отбросы,
Кроличьи засушенные лапки,
Брошенные на пол папиросы?

Почему же ей её томленье
Кажется мучительно знакомо,
И ей шепчут грязные поленья,
Что она теперь лишь вправду дома?

…Ранним утром заспанный рабочий
Проводил принцессу до опушки,
Но не раз потом в глухие ночи
Проливались слёзы об избушке.

Николай Степанович Гумилев, 1907

С. Есенин, В. Маяковский, Беренже, Р. Бернс (особенно эпиграммы), Э. Асадов, В. Высоцкий,... напр., "Стихи о разнице вкусов", В. Маяковский ("лесенку" убрал):

Лошадь сказала, взглянув на верблюда:
"Какая гигантская лошадь-ублюдок".

Верблюд же вскричал: "Да лошадь разве ты?!
Ты просто-напросто - верблюд недоразвитый".

И знал лишь бог седобородый,
Что это - животные разной породы.

а детские:
Ослик был сегодня зол -
Он узнал, что он - осел.

Ужасно досадно быть носорогом -
Сразу остаться и с носом, и с рогом...

Спасаясь от змеи, воробышек скакал
И повстречался с червем, ни в чем не виноватым...
Червя он клюнул, а змее сказал:
"Вот так мы поступаем с вашим братом!"

А шедевр Л. Филатова:
У окна стою я, как у холста,
Ах, какая за окном красота!
Будто кто-то перепутал цвета,
И Неглинку, и Манеж.
Над Москвой встает зеленый восход,
По мосту идет оранжевый кот,
И лоточник у метро продает
Апельсины цвета беж. ..

и на закуску:

За ужином объелся я,
А Яков запер дверь оплошно...
Я было мне, мои друзья,
И Кюхельбекерно и тошно (наше все)

Да разве об этом скажешь?)))

Не понятно что, только ориентируешься на эту самую душу.
Если она начинает себя проявлять в теле, метаться,
перекрывает кислород, пытается вырваться слезами из
глаз, вызывает поток радости и блаженства, --значит,
вот оно... НЕЧТО, что "торкнуло"))) и оставило след, и хочется
возвращаться к этим стихам ещё и ещё...

Принеси мне подсолнух, навеянный далью,
посажу его в почву, сожженную солью,
чтобы он к небесам, голубому зеркалью,
желтый лик обращал -- свою жажду и волю.

Всё неясное к ясности смутно стремится,
тают абрисы тел в акварельных размывах,
краски -- в нотах. Итак, раствориться ---
это самый счастливый удел из счастливых.

Принеси мне частицу палящего лета,
где прозрачны белесые очерки мира
и где жизнь испарилась до капли эфира, ---
принеси мне подсолнух, безумный от света.

Э. Монтале

Анна Ахматова

Очень нравится, когда чувства и настроение в стихотворении совпадают с моими, западают, задевают струны души.
А что касается формы, нравятся аллитерация и ассонанс.

# # #

Весною сад повиснет на ветвях,
нарядным прахом приходя в сознанье.
Уже вверху плывут воспоминанья
пустых небес о белых облаках.

Тебя он близко поднесет к лицу,
как зеркальце, но полуотрешенно,
слабеющей пружиной патефона
докручивая музыку к концу.

Потом рукой, слепящей, как просвет,
как уголок горящего задверья,
он снимет с лет запретных суеверье.
Быть иль не быть — уже вопроса нет.

Но то, что можно страхом победить,
заклятый мир в снотворной круговерти
тебе вернет из повседневной смерти,
которую ты должен доносить.

# # #
Тихо сердце, как осень, горит,
словно в красное зеркало леса
загляделось, не чувствуя веса,
с отраженьем своим говорит.

Тихо сердце, как осень, горит,
словно зеркало рябью тревожит,
словно листья горящие множит
и в лесном запустенье царит.

Что-то было и что-то прошло,
только сердце, как лес, опустело,
наважденьем листвы прошумело,
в листопаде замкнуло тепло.

Только кто же войдет в этот лес,
наважденьем его заворожен,
осторожно, пока он возможен
и пока он совсем не исчез?
И. Жданов

Заметался пожар голубой,
Позабылись родимые дали.
В первый раз я запел про любовь,
В первый раз отрекаюсь скандалить.

Был я весь — как запущенный сад,
Был на женщин и зелие падкий.
Разонравилось пить и плясать
И терять свою жизнь без оглядки.

Мне бы только смотреть на тебя,
Видеть глаз златокарий омут,
И чтоб, прошлое не любя,
Ты уйти не смогла к другому.

Поступь нежная, лёгкий стан,
Если б знала ты сердцем упорным,
Как умеет любить хулиган,
Как умеет он быть покорным.

Я б навеки забыл кабаки
И стихи бы писать забросил,
Только б тонко касаться руки
И волос твоих цветом в осень.

Я б навеки пошёл за тобой
Хоть в свои, хоть в чужие дали...
В первый раз я запел про любовь,
В первый раз отрекаюсь скандалить.

Басни.)
"За что же, не боясь греха,
Кукушка хвалит Петуха?
За то, что хвалит он Кукушку"

Если поэзию можно выразить четырьмя словами, то красоту, созерцание, лиричность и ум.

Не спрашивайте, есть ли в мире Бог?
А только: есть ли я? Я - впромельк, пена?..
Или мой жар сердечный мир прожег
И светом стал без тени и без тлена?
Кого спросить мне? Кто мне даст ответ
О нас самих?.. И чья это забота?
Если меня на самом деле нет,
Что мне с того, что существует кто то
Другой... чужой... Он безразличен мне,
Как я ему... Но если в глубине
Моей живет незыблемое "я"
То пусть ответит глубина моя...

Зинаида Миркина

Не могу что-то выделить... Либо западает в душу, либо нет

ничего