Господа, к слову о железном веке российской поэзии. Казалось бы- измельчал ряд и былых гигантов уровня Евтушенко, а так

же Робертом Рождественским, Беллой Ахмадулиной, Булатом Окуджавой и другими поэтами волны 1960-х годов не то что вблизи- и издали то не разглядеть. И думал я- и грустил. Умирает, думал я Россия поэтическая, нет больше алмазов и не видно и предпосылок к их, алмазам появлению. Потому как вот я, к примеру, не пойду слушать евтушенко- неинтересно. И сосед мой не пойдет на концерт- не модно. Старомодно. Да и вообще- как то с этими стихами уже не так красочно живется что в былые времена. Да. Нет, думаю, Читателя- нет и Поэта- взяться неоткуда. Нет спроса- нет и предложения. Капитализм, упадок нравственности и духовных там, всяческих предпосылок. И такая тоска брала при таких вот раздумьях-хоть плач. Или стихи пиши. И писал. Для себя. Потом на форумах тискал. Потом чужие читал. И тут недавно мне подумалось- а ведь жива Поэзия. Поэтов с большой буквы- нет, а поэзия- жива. И не просто жива- она живет и растет. Да- нет больше бесценных алмазов в виде Пушкина и Бальмонта. Но есть вполне себе ценные (оценяемые) россыпи золотых песочниц с крохотными невидными глазу песчинками миллионов, господа, миллионов (!!!) вдумайтесь в это число, авторов. Кои в сумме создают не мене бесценное ощущение, что и алмазные россыпи Серебрянного века. Господа. Россия не перестала любить Поэзию. Она перестала её Слушать и Читать. да. Просто потому что вся, от мала и до ещё меньшего она стала её Писать!!!! Хорошо, вдумчиво, с горечью или иронией, с болью или сарказмом. О любви или о дружбе. Нет тех кто написал 100 великолепных стихов. Да, нет. Но, Друзья- есть тысячи тех кто написал 1 но ве-ли-ко-ле-пн-ый стих! Блестящий, потрясающий- трогающий за живое. И я заявлю больше- это не Железный век русской поэзии- это неправильно. Золотой-Серебрянный-Бронзовый_и т. д. Это все- по нисходящей. А то что есть сейчас, если я прав и вы согласитесь со мной, это нечто большее, чем очередной виток русского поэтического искусства. На порядок больше и глубже. Ибо раньше поэзия была для масс. А теперь массы- и есть поэзия. Да. Не всегда хорошая и читабельная. грешная рифмой и грешная словом. Но она, такая- есть. И она, эта поэзия- живая. Живет, двигается, растет, продолжая то что когда то было начато неизвестно кем и зачем и неизвестно когда и чем завершиться. И вот я задумался и понял- а я не могу подобрать этому явлению определения. Названия. Золотой, медный. Это все как раз понятно- а это то явление как назвать? Этот то век тогда- какой???