Екатеринбургский поэт Олег ДОЗМОРОВ (род. 6 июля 1974) — автор ряда сборников: «Пробел», «Лучшие стихи», «Восьмистишия»,

Серебряный век

Антон Павлович женится на актерке,
Блок - на Офелии, с розами и в шелках.
А это кто выглядывает из-за шторки?
А это к г. Кузмину гости, ах!

Слог найду, опишу прогулку,
устрицы, шампанское, экипаж,
шабли во льду, поджаренную булку,
лучшей книги небольшой тираж.

Ничего нами не позабыто,
ни “Картинки”, ни “Шабли во льду”, нет,
мы верны правилам веселого быта:
сладкие песенки, кофе, плед,

визиты вдвоем - на улице грязно,
вы не любите Вены? Что вы, зачем война?
Так любовно, так пленительно-буржуазно.
Гумилев в Африке, Ахматова влюблена.
---
Я хочу все повторить,
этот день увидеть снова,
это все опять прожить,
не меняя там ни слова,

только тот кусок убрать,
где ты милое сказала,
чтобы мучиться опять,
жить опять, вовсю, сначала!
---
Ничего не надо больше.
Ничего не надо.
Только музыки подольше
и погуще сада.

Только слушать спозаранку
без любви и горя
вековую перебранку
берега и моря.

Что слов боится

Я слов боюсь, что я хочу сказать,
но словом говорю о том, что слов боится,
не потому, что чистая страница
о вечности не может промолчать, -

нет. Словом выскажется только ум,
и слова звук невозвратим к музыке,
но шелест пожелтевшей старой книги
напомнит нам деревьев вечный шум.
-
Где рвали розы и рыдали
и соловей сходил с ума,
уже обозы снежной дани
готовит хладная зима.

Из плоти облака и дымки
снег вывалился и замерз,
и розы стали невидимки,
а запах все тревожил нос.

Уже металися метели,
и холод щеки обжигал,
и семь свиданий на неделе
Державин дивный обещал.
-
Небо размытое, дождь проливной.
Дорог мне светом пропитанный воздух…
Кроны, впитавшие влагу и зной,
сосен задумчивых, елей серьезных.

Если от этой земли оторвусь,
медленным шариком вверх пролетая,
то и туда унесу эту грусть…
Грусть ледяная, сквозная, земная!
---
Я вас люблю, озябшие леса
и мокрые осенние дороги,
гляжу внимательно на вас
во все глаза:
как вы печальны и убоги -

и тихая безжизненность цветов,
и вечная приверженность тревоге,
и шелест трав, клонящихся под ноги,
и слабый шум древесных голосов…
---
Вот рябина, рябина, рябина
догорит, не любуясь собой, -
эта милая сердцу картина -
это очерк природы самой.

И рассказ у ненастной погоды
интересней моих повестей,
потому от осенней природы
с замиранием жду новостей.