Поэт, писатель-фронтовик, журналист Овидий ЛЮБОВИКОВ (26.10.1924—1995) — автор многих поэтических сборников: «Остриё»,

Это стихотворение в 16 строк было напечатано летом 1941 года в газете «Кировская правда», а в ноябре оно прогремело на всю страну из уст диктора Юрия Левитана:

Меня не сломит ни стужа,
Ни бешеный шквал огня.
Родина, дай мне оружие,
В строй призови меня!
Клянусь комсомольской кровью –
Не дрогнет моя рука.
Если придется – закрою
Телом путь для врага.
Клянусь быть достойным славы.
А если погибну в бою –
Сотню жизней кровавых
Возьму у врага за свою.
Товарищ, друг неизвестный,
Винтовку мою подберёт.
Подхватит затихшую песню
И с песней пойдёт вперёд.
Порукой – вся сила дружбы
Военного грозного дня.
Родина, дай мне оружие,
В строй позови меня.

В семнадцать лет

Под калибры, прицельно бьющие,
Встали маменькины сынки.
Некурящие и непьющие,
Не любившие по-мужски.
Против ярого, против наглого
Распрямились – и так пошли.
Вся стратегия – два параграфа:
«Шире шаг!» и «Длинным коли!».
Дело правое, а поэтому…
Но рубила война сплеча
Не по писанному и петому,
Не по сказанному в речах.
За спиною опять окраина,
Снова выигран бой врагом.
И ломала война, и таранила
Бронированным кулаком.
И траншеями и дорогами
Перемалывала полки.
Удивительно, но не дрогнули
В битве маменькины сынки!
Не воспетые, не согретые,
Ошарашенные судьбой,
Шли под звёздами и ракетами
В перекрёстный и навесной.
Сколько бронзовых их и мраморных
Над просторами площадей!
И в глазах – присмотреться – маминых –
Боль и мужество матерей.
---
Знак дорожный под огнем и ветром
Устремлен на запад острием.
«До Берлина 200 километров!»
И приписка: «Ни хрена, дойдем!»
Ускоряя ход, от поворота
Катят пушки, рвутся танки в бой.
Веселее топает пехота
И раскачивает шар земной.
За плечами – русские проселки,
Боль и стон израненной земли.
Шли к Берлину от Невы и Волги.
Мир свидетель: ни хрена, дошли!

Оккупанты

Шальной осколок – и с приветом…
От вятской родины вдали
Мог оккупировать тем летом
Я у прибалтов пядь земли.
Так поступил в бою под Лудзой
Комбат Серёжа Калмыков,
Когда ржаное поле юзом
Скользнуло из-под каблуков.
Вошла над старшим лейтенантом
Из гильзы стреляной звезда.
Стал мой товарищ оккупантом
В тот горький час и навсегда.
Но было: как смертельно ранен
Серёжа в зеленя упал,
Над ним склонился хуторянин
И палдиес ему шептал.
Над сенью скорбного привала
Мы грянули из всех стволов,
И мейтене к холму припала
С охапкой луговых цветов.
Кощунство – павшего солдата
Корить: не там обрел приют.
Поклоны матери комбата
Отныне латыши не шлют.
Сметают с постаментов танки,
как след чужой с лица земли.
Но глубоко его останки
И в землю намертво вросли.
А может быть, к гремучей силе
Дымит огонь и рвёт заряд…
Мир праху! – говорят в России.
А как прибалты говорят?..

Поэт

Потерянно страницы ворошу
И огорчаюсь – зряшная работа.
Уже давно понятно, что скажу,
Но как сказать – нелёгкая забота.
К строке прильну – конечно, не поэт.
В глаза взгляну – поэт определённо.
Сидел бы лучше у фонтана, дед,
И созерцал детишек умиленно.
Читал бы ежедневную печать
И забивал «козла» с бойцовским жаром,
А ежели невмоготу молчать –
Строчил на сон грядущий мемуары.
Соавтор сам объявится потом,
Начхать на славу, было б масло в каше, –
Что топором написано, пером
Привычно и прилично перепашет.
Примерно так сказал бы старику
И напрямую правду-матку выдал,
Когда бы видел тщетную строку
Когда бы озарённых глаз не видел.
А, может, повторить, как отрубить,
Мол, сказано классически об этом:
«Поэтом можешь ты не быть…»
Но страшно, чёрт возьми, не быть поэтом!
Какая кража! Содрогнися, свет,
Восстаньте, правдолюбцы-ратоборцы, –
Бесцеремонно звание «поэт»
К своим рукам прибрали стихотворцы.
Пока они слова, как глину, мнут,
На перекрестках вздыбленной планеты
Поэты истые дворцы берут,
И синих звёзд касаются поэты.
---
Да будет светлой наша память,
Как материнская слеза.
Забывчивым напомни, камень,
О том, что забывать нельзя.

Опять Вы про своих воображаемых любовников... :)

А стихотворение, которе прочитал Левитан, называлось "Бальмонт -- фуфло"...

»,

зачем кто-то что-то цитирует, если в теме не бывает вопросов?

k