Евтушенко Е, Роберт Рождественский либо Ахмадулина!!! ПОМОГИТЕ

Зайди на сайт Стихия
Там достаточно полно представлены все три автора (нужного выставь слева вверху в окошечке "Все авторы")
Выбери, что тебе самому ближе и понятнее
Для анализа безусловно легче Рождественский. Манера писать у него такая - он не только что-то говорит, но и тут же объясняет, что он имеет в виду. Не всегда и не везде, но часто :)
Удачи

Роберт Рождественский

ТАЕЖНЫЕ ЦВЕТЫ
Не привез я
таежных цветов —
извини.

Ты не верь,
если скажут, что плохи
они.
Если кто-то соврет,
что об этом читал.. .

Просто,
эти цветы
луговым
не чета!
В буреломах,
на кручах
пылают
жарки,
как закат,
как облитые кровью желтки.
Им не стать украшеньем
городского стола.
Не для них
отшлифованный блеск хрусталя.
Не для них!
И они не поймут никогда,
что вода из-под крана —
это тоже вода.. .

Ты попробуй сорви их!
Попробуй
сорви!
Ты их держишь,
и кажется,
руки
в крови!. .
Но не бойся,
цветы к пиджаку приколи.. .

Только что это?
Видишь?
Лишившись земли,
той,
таежной,
неласковой,
гордой земли,
на которой они
на рассвете взошли,
на которой роса
и медвежьи следы, —
начинают
стремительно вянуть
цветы!
Сразу
гаснут они!
Тотчас
гибнут они!. .
Не привез я
таежных цветов.
Извини.
1960
А насчёт анализа-так здесь всё понятно: оторванные от родной земли даже растения вянут и погибают. Что уж говорить о людях, например... Ну и к тому же, растения растениям рознь. Одни вянут и погибают, а другие-стоят и процветают (это те, для которых отшлифованный блеск хрусталя и вода из-под крана заменяют родную стихию... )

Евтушенко
Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой всё особое, своё,
и нет планет, похожих на неё.

А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.

У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это всё неведомо для нас.

И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой.. .
Всё это забирает он с собой.

Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит всё равно!

Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?

Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная всё, не знаем ничего.

Уходят люди.. . Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.