Кто может написать стих лучше моего?!

Мне нравится!

"Любви все возрасты покорны",
Когда-то Пушкин написал.
И вот уже гусар проворный
Ухаживать за девой стал.. .

Чем флирт закончится – не знаю.
Да и не нужно это знать.
Но вот и сам я замираю:
Любви стоит на мне печать.

От счастья шалыми глазами
Смотрю я женщине вослед.
Готов стать пылью под ногами,
Спасти её от разных бед.

Как часто мы не знаем с вами
Взглянув в глаза ей тет-а-тет:
Любовь и счастье перед нами,
Или начало новых бед.

Нас не пугает неизвестность.
Мы ищем Райский нежный сад,
Где с незнакомкою прелестной
Познаем радость всех услад.

Любви все возрасты покорны,
Как и ошибкам. Вот что жаль
Как в юности – счастливый, гордый.
Забудешь, что любовь – спираль

Пыл юности. Тебе шестнадцать.
Любовь приходит в первый раз.
«Не рано ли тебе влюбляться? » -
Спросил отец, прищурив глаз.

Но в сердце дух сопротивленья
Вовсю играет и кипит.
«Ведь я люблю, к чему сомненья?
Нашелся тоже, Демокрит! »

Но первая любовь – не прОчна
(Хоть исключенья все же есть)
Познав впервые ласки ночи,
Пред сверстниками душит спесь.

«Вы – пацаны, а я – мужчина.
Она моя теперь навек» .
Но появилась вдруг причина:
Или кавказец, или грек.

И ты находишься в расстройстве
Ее, пытаясь заменить.
Любовь одно имеет свойство:
Назло – не сможешь полюбить.

Так первая любовь сгорает,
На сердце, оставляя след.
Потом придет любовь вторая,
Тут сам себе даешь совет:

«Не торопись, смотри же лучше» .
И вспомнив хитрый взгляд отца,
Не лезешь вброд (на всякий случай)
С безумной пылкостью юнца.

Хотя волнения – не меньше,
Но разум жмет на тормоза.
Коварно обаянье женщин.
Как трудно отвести глаза!

Любовь вопьется, как заноза
В тебя уже на склоне лет.
Прожив в обыденности прозе,
Ты вновь мечтаешь, как поэт.

Как в давней юности когда-то
Не можешь оторвать глаза.
Поставив все на эту карту
Ты сам срываешь тормоза.

Любви все возрасты покорны –
Универсальней фразы нет!
Как звук божественной валторны,
Сквозь толщу пролетевших лет,
Она несёт своё начало
И в шумный свет, и в тень глуши,
Она девизом прозвучала
Великой Пушкинской души!

Любовь вела его по жизни
Все тридцать семь коротких лет
К искусству, к женщине, к Отчизне…
И никаких сомнений нет
В том, что любовь всегда питала
Его величественный дар,
Она его не отпускала
Из плена плодотворных чар.

В борьбе надежд, побед, сомнений
Рождалось терпкое вино
Прекраснейших произведений.
В одной строке заключено
И торжество любви над вечным
Коловращением светил,
И неподвластность быстротечным
Людским страстям природных сил.

Одна строка – и всё на месте.
Изящество и простота
Всегда в его твореньях вместе,
И с ними – мысли красота.
Всё, что гармонии мешало
Златым пером он отсекал.
Пигмалион души начало
Так в мёртвом мраморе искал.

А он искал любви нетленной,
Что вдохновение несла,
И был один во всей Вселенной,
Когда творил. И нет числа
Восторгам нашим благодарным
Святым канона красоты,
В которых слогом лучезарным
Осуществляются мечты.

Любовь – такое достоянье,
С которым гений был всегда!
Ни суета, ни расстоянья,
Ни серых будней череда,
И ни житейские волненья
Не остужали юный пыл!
Встречая «чудное мгновенье» ,
Он не влюблялся – он любил!

Его любовь припадки злобы
Рождала в душах подлецов
Из круга царственной особы,
Что не был в списке мудрецов.
Они никак не доходили
Умом, посредственным весьма,
За что красавицы любили
Сего поэта без ума.

Ну, а какого поворота
Ждать от монарха, если он
Правленье начал с эшафота
И вряд ли был в кого влюблён? !
Его любили за корону,
А не за вечную строку.
Любовь и слава были трону,
Как тряпка красная быку!

Интрига чёрная поэта
До Чёрной речки довела.
Любви Наташиной планета
Родное сердце не спасла…
Он миг последнего дыханья
Любовью к людям увенчал,
И тихий голос покаянья
Над телом гения звучал…

Зачем земля не провалилась
Под сапогами у того,
Чьё злое сердце ровно билось?
Будь имя проклято его!
Зачем дуэль на пистолетах
Не пролила чужую кровь
Французской жабы в эполетах,
Стрелявшей в русскую любовь?

Приверженность законам чести
Он всем на свете доказал.
Я не хочу банальной мести
Тем, кто тогда его терзал.
Суд Божий им воздал за это
Вердиктом острым, словно нож:
Любовь – народная примета,
Её не купишь, не убьёшь!

Мой Пушкин – он всегда с народом,
Подобно солнечным лучам,
Что и не снилось нессельродам
И венценосным палачам.
Как чистоты первооснова
Придёт к тебе, лишь позови,
Всепобеждающее слово
Бессмертной Пушкинской любви!