А когда грустно и плохое настроение и ничего не хочеться,как быть то????

... Она молча сидела. Ее мысли были далеко от происходящего вокруг. Ничто Ее не трогало. Она слушала музыку и качала головой ей в такт - Она думала о Нем. У посторонних Она вызывала улыбку, у некоторых даже зависть, но никто не смел Ее потревожить.
Музыка.. . Та самая музыка, под которую Он обнимал Ее плечи, целовал Ее губы. Она хранила в своем сердце, таком маленьком и беззащитном, всю ту огромную любовь, что возвращала к жизни, когда становилось совсем плохо. И всегда была эта музыка.. .
Сейчас Ей было легко. В этот раз не было ни грусти, ни сожаления - ничего, что омрачило бы их встречу. Она даже не думала о том, что, открыв глаза, увидит лишь давно опостылевшие сюжеты. Был только Он, Ее Любимый. Она часто так оставалась с Ним наедине. Это были самые вдохновенные минуты Ее ожидания.
Он был хорош собой. Она любила Его глаза, Его руки, Его спину. От каждого прикосновения к Нему в Ее душе звучала музыка.. .
Танец? Да, это был танец. Но только Их собственный, понятный только Им. Гармония. Душевная и физическая. Пробуждающая даже самые тонкие струны Ее души. И земля уплывала из-под ног, когда Он рукой касался Ее руки. Она знала - Он любит. И этого было достаточно.
Они танцевали свой странный танец.. . А Она все сидела и сидела, качая головой в такт той божественной мелодии, что принадлежала только Им двоим...

Включи свою любимую мелодию и съешь шоколадку..

Топись вешайся стреляйся прыгай с крыши! Ну хоть что то сделай !

Варкалось. Хливкие шорьки
Пырялись по наве,
И хрюкотали зелюки,
Как мюмзики в мове (*9).

О бойся Бармаглота, сын! (*10)
Он так свирлеп и дик,
А в глуше рымит исполин -
Злопастный Брандашмыг! (*11)

Но взял он меч, и взял он щит,
Высоких полон дум.
В глущобу путь его лежит
Под дерево Тумтум.

Он стал под дерево и ждет.
И вдруг граахнул гром -
Летит ужасный Бармаглот
И пылкает огнем!

Раз-два, раз-два! Горит трава,
Взы-взы - стрижает меч,
Ува! Ува! И голова
Барабардает с плеч!

О светозарный мальчик мой!
Ты победил в бою!
О храброславленный герой,
Хвалу тебе пою!

Варкалось (*12). Хливкие шорьки
Пырялись по наве.
И хрюкотали зелюки,
Как мюмзики в мове.

Ну что не стало веселее? !