Как скучаешь? Покажи картинкой, музыкой, стихами и т. п...)

)...

Это был я
Надеждами соткан,
Я, кто не цитировал Конфуция,
Но завязывал шнурки
На твоих кроссовках,
Кто вел тебя,
И не дал споткнуться.
Кто грустные песни
Пел, как сверчок,
Но по-человечьи,
Кто лед прикладывал
К твоим увечьям,
Кто трогал в толпе
Тебя за плечо.

Это был я,
Кто берег тебя,
Как в пустыне
С водой последний сосуд,
Чьи руки тебя понесут,
Чье сердце станет мотором.
Это был я, кто всегда /до скорого/,
И никогда /до завтра/,
Кто присматривал за тобой
В плацкартах,
Переходах, и очередях,
Я уверен, ты не заметила,
Но это тоже был я.

Это был я,
Кто все зёрна отделил от плевел,
Кто радовался твоим победам,
Это был я, кто просил
Одеться теплее,
И не забыть пообедать.
Это был я,
Кто, как и три года назад,
Слушал шум,
Когда город нехотя
Натягивал свои
Зимние рясы.
Это был я,
Кто рассказать тебе,
Как тобой дорожу,
Побоялся.

Это был я,
Кто грезил,
Кто шел на вокзал,
И в подъезде считал этажи,
Это был я,
Кто чутко все твои сны сторожил.
Кто оставлял
Те стихи и письма
В блокнотах,
Кто писал под окном
На асфальте:

Улыбнись,
Я тебе рад.

Помнишь,
Тот вечно путающийся
Под ногами дурак.

Это был я.

Мой день в сто крат короче ночи.
Костер мой холоден, из синих он огней.
Я эту жизнь себе сам напророчил,
Иду по ней, иду за ней.

Я эту ночь люблю за тишину.
За глубину теней, не четкую границу,
За единицы тех кто, как и я.
Идут по улице, с задумчивыми лицами.

Но эта ночь не вечна для меня.
Один из ста, но этот день настанет.
И солнца луч ворвется из-за грани,
И рыжим пламенем запляшут небеса.

Все то что век копилося во меня,
Я в этот день сожгу в рассветном пекле.
Проблемы и сомненья, все поблекнет.
Нет тени, где сокрыть магу их я.

И этот день я выпью, весь, до дна.
Сгорю в огне, ну а воскреснув.
Отдам тепло и пламя на закат.
И буду ждать, восхода вновь с надеждой.

Как то так

что показать, если не скучаешь?