Я хочу Вам написать, но не могу...

Здравствуйте, Апостол!: )



Что ж, бывает и так.. . когда чего-то или кого-то не хватает.. .
И в Чернильнице заканчиваются Чернила.. . а, от скрипа Пера мысли рассыпаются как перламутровые бусины Жемчуга с разорванного ожерелья ...
В таком случае ее следует Наполнить свежими Чернилами, чтобы Перо перестало скрипеть и с легкостью стало переносить Мысли на Бумагу.. .



"Напишу тебе письмо,
пару строчек.
не отправлю все равно
я листочек.

День последний сентября,
радость с болью.
не враги и не друзья
мы с тобою.

Все, что было, не вернешь,
очевидно.
ты меня уже не ждешь,
жаль, обидно.

Только в памяти моей
день осенний.
счастлив был я, хоть убей,
без сомненья. "

Ужас какой ! ))

Судьба?? ?

Может и не стоит НИЧЕГО писать?? ? Молчание весомее.. .

Главное, не опоздать ЖИТЬ...

Ну так и не пиши... Какой в этом ужас?

..дедушка Фрейд был бы рад ;)))

Видимо, случилась разбалансировка мыслительно-тактильно-мышечной функции организма. Для устранения дефекта рекомендуется проговорить намеченную к написанию фразу по слогам, сложить ее из кубиков с буквами, еще раз перечитать, контролируя ударения, затем не спеша переписать фразу перьевой ручкой в пропись, не спеша перечитать, исправляя орфографические и пунктуационные ошибки. После этого включить компьютер, войти на проект и попытаться набрать фразу на клавиатуре. С первого раза может не получиться, не отчаивайтесь. Передохните и повторите попытку. При должной настойчивости у вас все получится.

и как долго ты с этим будешь мучиться

Когда желание достигает своей наивысшей точки, действие неизбежно.

***
Как беден наш язык! - Хочу и не могу. -
Не передать того ни другу, ни врагу,
Что буйствует в груди прозрачною волною.
Напрасно вечное томление сердец,
И клонит голову маститую мудрец
Пред этой ложью роковою.

Лишь у тебя, поэт, крылатый слова звук
Хватает на лету и закрепляет вдруг
И темный бред души, и трав неясный запах;
Так, для безбрежного покинув скудный дол,
Летит за облака Юпитера орел,
Сноп молнии неся мгновенный в верных
лапах.
А. А. Фет
Про взрыв не знаю.. . Но вы, кажется, поэт...

Это судьба

...я Вам пишу. . чего же более я могу еще сказать....

Вот те на..

"Здравствуй.
Ты прекрасно знаешь, какие у меня отношения с эпистолярным жанром. Поэтому ты не удивишься, получив это письмо. Немного странное, немного наивное, местами глупое.
Как-то внезапно в этом году наступила зима. Воздух в один момент замерз. Теперь кажется, что, если скажешь что-нибудь хоть немного громче, чем обычно, то воздух хрустально зазвенит - и как бы не разлетелся осколками. Все вокруг такое изящное, белое, хрупкое.. . И звук. Этот звук меня просто преследует - тихий перезвон колокольчиков. Серое небо потерялось в переплетении зимних веток. А душа - в сугробах. Хотя какие сугробы. Она наступила внезапно - внезапно и кончилась, эта странная и совершенно неправильная зима. Нет, ты не думай, у нас не расцвели подснежники и не появились почки на деревьях. У нас просто запели птицы. Так странно - проснуться не от того, что тебя будят, не от того, что ты просто спал слишком много. Так странно - проснуться от слишком громкого пения птиц. Так странно и так чудесно. Нет, ты не думай, я не решил вдруг сделаться ни поэтом, ни романтиком. Просто вот такое ощущение - пробит насквозь и пою. А кому мне петь, как не тебе?
Знаешь, я скучаю по тебе. По нашим разговорам за полночь, по посиделкам на подоконнике с гитарой, по одуванчикам в зеленой траве. Так давно не слышал твоего изумленного "Откуда у тебя это? " на мои случайные подарки. И, мне кажется, что мы скоро увидимся. Почему? Не скажу, пусть лучше это останется моей тайной, чтобы потом стать нашим общим чудом.
Ты знаешь, где я сейчас? Если нет, то я и не стану говорить. Это тоже останется тайной, потому что и чудо это недоброе.
Расскажи, как ты живешь? Цветут ли у вас подснежники? Ты все так же любишь вереск? Вот я разлюбил, с тех пор, как. У вас все такие же потрясающие закаты и рассветы? Чем ты живешь? Ты все так же пьешь портвейн прямо из горла? Не удивлюсь, если это так. Хотя.. . Мы не виделись так давно, что, наверное, в твоей жизни очень многое изменилось. Но я же помню твой характер, поэтому не удивлюсь, если ты на эти вопросы не ответишь. Впрочем, с тебя станется и вовсе не ответить на письмо, ведь отношения с эпистолярным жанром у тебя еще хуже, чем у меня. Но я все же рискну задать еще один вопрос. Ответ на него для меня действительно важен.. . Скажи, на балконе твоего дома все так же любят сидеть голуби?
Не так давно я открыл окно, хотел впустить в комнату свежий ветер, а вместе с ним и снежинки. Но вместо этого в окно ворвался просто потрясающей силы аромат яблок. Еще одно маленькое чудо. И так в твоем вкусе - ты же любишь запах яблок. Или уже нет? Неважно.
Мой стол завален бумагой. Сегодня, кажется, такая ночь, в которую надо писать письма, пить кофе с коньяком и улыбаться темно-фиолетовому небу. Это же замечательное занятие - улыбаться небу. Раньше я этого не понимал. Раньше я вообще многого не понимал, например, не понимал, как можно делиться с другими миром вокруг или как можно дарить букеты из воспоминаний. Впрочем, лучше поздно, чем никогда.
Знаешь.. . Хотя нет, неважно. Прости за эту откровенность. Но я так давно хотел тебе написать, а подходящих, правильных слов я так и не нашел. "

Селинджер тоже не хотел писать, но иногда приходиться....