А бывает , что проза калечит стихи ?

У меня так не получается.. . Как бы не хотелось ей покалечить, а стих долблю, пока не примет приличную форму. )
Вот, наверное, из тех, что с ломкой шли, самое шрамированное. .

****
Я не буду стоять больше в первом ряду
Всех желающих хоть на мгновение
Лицезреть неземную твою красоту,
Доводящую до помрачения.
Я не стану участвовать в конкурсах их,
В этих турах, почти унизительных,
Среди глупых рабов, от восторга глухих,
И таких неприлично почтительных.
Сколько ляжет их в поле, коль битва за свет,
За возможность хотя бы покаяться
Той, которой по сути и дела-то нет
До других, ведь она развлекается.
Не хочу!. . ни надежд, ни сомнений, ни мук,
Ни тебя, наконец покорённую.. .
Всех к собачьим чертям!... ведь единственный друг,
даже он.. . тебя видит "иконою".
Как же так? Неужели забыл обо всём,
Он ведь сам мои раны затягивал;
И лицо, как и я, холодил под дождём,
И от боли моей так же вздрагивал.. .
И я понял теперь, что осталось одно -
Это долг мой за тех, что костьми легли -
Уничтожить её, усыпить вечным сном
И стереть даже память с лица земли.
Но смогу ль удержаться от жалости злой,
Не впустить этот яд в свои помыслы?.. .
Ну за что же ты стала моею бедой?.. .
Что за хитрые, Господи, промыслы?
Ты мне дал эту жизнь, указал даже путь.. .
И заставил влюбиться.. . в чудовище,
Маскирующее свою подлую суть,
В это лживое псевдосокровище.
Так хотя бы пойми меня ты и прости
За мою непокорность крамольную,
Я ведь душу пытаюсь от боли спасти
И прошу подписать мою "вольную".
Мой единственный шанс не растратить себя
В слепоглухонемой этой ярости -
Просто тихо уйти.. . ото всех,... от себя,
Не надеясь на Господа благости.
Как же трудно писать самому себе роль.. .
В этой пьесе все жанры повенчаны.
Лишь бы больше не чувствовать страшную боль
От любви этой дьявольской женщины.

Не оч понятно в чём дело, но пушкинская проза не покалечила его стихов.

Может калечить рифму.
Но может смысл стиха
даже вылечить,
а не покалечить.