а когда Вы стихи читаете? или вспоминаете...или пишите...

люблю читать поэзию вслух !!
Уходить из любви в яркий солнечный день, безвозвратно;
Слышать шорох травы вдоль газонов, ведущих обратно,
В темном облаке дня, в темном вечере зло, полусонно
Лай вечерних собак - сквозь квадратные гнезда газона.

Это трудное время. Мы должны пережить, перегнать эти годы,
С каждым новым страданьем забывая былые невзгоды,
И встречая, как новость, эти раны и боль поминутно,
Беспокойно вступая в туманное новое утро.

Как стремительна осень в этот год, в этот год путешествий.
Вдоль белесого неба, черно-красных умолкших процессий,
Мимо голых деревьев ежечасно проносятся листья,
Ударяясь в стекло, ударяясь о камень - мечты урбаниста.

Я хочу переждать, перегнать, пережить это время,
Новый взгляд за окно, опуская ладонь на колени,
И белесое небо, и листья, и полоска заката сквозная,
Словно дочь и отец, кто-то раньше уходит, я знаю.

Пролетают, летят, ударяются о землю, падают боком,
Пролетают, проносятся листья вдоль запертых окон,
Все, что видно сейчас при угасшем, померкнувшем свете,
Эта жизнь, словно дочь и отец, словно дочь и отец, но не хочется смерти.

Оживи на земле, нет, не можешь, лежи, так и надо,
О, живи на земле, как угодно живи, даже падай,
Но придет еще время - расстанешься с горем и болью,
И наступят года без меня с ежедневной любовью.

И, кончая в мажоре, в пожаре, в мажоре полета,
соскользнув по стеклу, словно платье с плеча, как значок поворота,
Оставаясь, как прежде, надолго ль, как прежде, на месте,
Не осенней тоской - ожиданьем зимы, несмолкающей песней.

И Бродский

для меня самая гениальная поэзия И. Бродского

пишу.. . когда стихи рождаются. . в любое время суток. . непроизвольные роды ..так сказать. . главное, что было на что записать или куда надиктовать

А вот этот стих тут наверное никто не слышал.. .
В ущелье каменного крова,
над пеной бьющихся стремнин,
гнездились вольно и сурово
две гордых птицы - мать и сын.
Где солнца плавилась коронка
назло вмерзающим ночам,
учила мать летать орлёнка
за метром метр к его лучам.
От крови своего народа,
от материнских глаз-огней,
он постигал дурман свободы,
дурман владычества над ней.
И в перья жаркие одетый,
вздыбив огромные крыла,
носился дерзосный как демон,
а мать счастливая ждала.
Не выбирал он где труднее
и час за часом иногда
летал ни к горним высям неба,
а вниз, в цветущие сада.
Не гнал лавин сюда ветрище,
не драл глаза, не бил крыло,
здесь было много сытной пищи,
уютно было и тепло.
И гость угрюмого ущелья,
на развалившихся крылах,
встречал от ропот восхищенья,
и преклонения, и страх.
Он озирался зло и косо,
вскипал в гортани орлий дух,
но было очень вкусным просо,
которое клевал петух.
А мать ждала, кричала длинно
над дикой белизной снегов,
и улетела вниз, в долину,
и посмотрела на него.
Но он сказал - я здесь на месте,
где те же птицы от и до,
и здесь на этом на насесте
себе я сделаю гнездо.
А если крыльями качаю,
то только тянут по плечам,
их днём совсем не замечаю,
ну.. . беспокоят по ночам.
И возопила мать - о небо!
Родам орлинным опустеть,
пусть он икупит долю гнева,
но помоги ему взлететь!
Но небо молвило влюблённый,
готов любить смертям назло,
так в самом главном обделённый
орёл останется орлом,
но потерять он должен что-то.
И мудрая сказала мать,
сруби же крылья для полёта,
верни желание летать.

Добрый вечер, Димочка: )

Всегда по разному: )
Бывает залезу с утречка в Инет и сразу на стих попала: )
Понеслось тут :) захватывает и читаю.. .
Вспоминаю иногда, когда отвечаю.. .
Да и при Ответах своих.. .
Бывает так что слова сами ложатся в строчки...

Я часто слышу от людей,
что жизнь воспринимаю чудно.
Втолковуют, что веселей,
Быть стоит, и подспудно:
"Не жить, как будто в небесах"-,
мне часто повторяют люди:
"Спустись на землю, оглянись,
тебе самой полегче будет".
И убеждают всуе все,
что "не от мира" - наказанье,
что я придумала себе,
свое особое призванье.
Что отделясь строкой стиха,
Живу в придуманном я мире,
Что мыслю часто вопреки…
Иным мерилом все я мерю.
А я живу, так как могу,
своей душе, не изменяя,
непонятой, в миру слыву,
и мало что в себе меняю.. .

Источник: блог...

Читаю.. . Когда делать нефиг :) Вспоминаю когда само, и обстоятельства подходящие.
Пишу, когда настроение есть)

В мельканьи туч, в смятеньи страшных снов,
Виденья рвали душу вновь и вновь,
И был наш день - запекшаяся рана,
И вечер был - пролившаяся кровь. (Олди)

Поэта Мир

Поэта Мир - болезненно ранимый
По нервным окончаниям бьёт набат
Фантазий горизонт необозримый
Там не в почёте пустословие и мат

Иные в мире том царят законы
Чудная, необычная страна
Слышны в ночи разочарованные стоны
И Муза там - и Бог и Сатана

Тот Мир не просчитать и не измерить
Он параллелен жизни полосе
Поэтам попытайтесь просто верить
Они рожденные иные, ни как все

в детстве!

вспоминаю, когда в метро еду=)