Скрипка и немножко нервно. "Знаете что, скрипка? Мы ужасно похожи". Звучание прикосновений...

холод обжигающий плоть.. . не в силах пошевелиться или спастись.. . звук шагов твоего мучителя.. . как невыносимая жажда капли.. . её звук в тишине, как набат.. .
кап.. .
состояние животного полубреда.. .
кап.. .
скрип убегающего вдаль сознания.. .
кап.. .
роза на лапе Азора`...
кап.. .
я ничто, а ты всё !..
кап.. .
и снова безумный танец полутеней.. .
кап.. .
прыжок в вечность !
кап.. .
я рискую обнять коленки руками.. . о боги, как холодно.. .
кап.. .
мучения становятся всё длиннее и длиннее.. .
но странно, что никуда не хочется бежать.. .
мелодия разъедает сны вокруг.. .
кап.. .
так пройдёт ночь и день.. .
мелодия станет пульсировать в холодных реках замёршей крови, по венам, неся сердцу незнакомый ритм.. .
скрипка? помоему струна.. .
дайте натянутую струну, на которой я повешусь.. . )
кап.. .
я не музыкант, - скажешь ты в оправдание.. .
кап.. .
и упадёт звук, в вопль.. .
польются мириады звуков, разгоняя глубинную тишину.. .
rock-n-roll ...
и ты всегда знаешь, что его леденящие струны заставят тебя покрыться мурашками.. .
именно это безымянное и интимное чувство.. .



счастья.. .

Не сколько кожей, как сердцем.. . Музыка тогда "трогает", когда находит родственные струны в твоём сердце.. . Тогда получается звучание "в унисон"... Тогда музыка уже не одна - она вместе с тобой, она часть тебя...

Звучание прикосновений.... прикосновения звучаний... .
Музыку можно почувствовать и кожей.. . внутренней её стороной.
Так, что поднимаются все волоски на коже.
А бывает и.... от прикосновений рождается музыка... .
тело начинает звучать... музыка рождаерся внутри.... и чувствуешь себя... .
звуку хочется выйдти... .
Как ощущает себя виоланчель, когда смычком проводят по струнам?.. .
Или динамик, когда нажимают на "play"....

Вспоминается замечательная песня Сукачёва.
"Самый маленький звук"

Струна отзвенела, уснул саксофон
Он неловко укрылся плечами.
Аккуратно закашлялся аккордеон,
И тарелки озябнув смолчали.

Контрабас как-то нежно взглянув на трубу,
Вдруг вздохнул еле слышно бемолью.
И когда дозвучал самый маленький звук,
Стало больно, очень больно.

Наши жизненные тропы разошлись.
Мы опять не узнали друг друга.
Мы ещё не можем играть на одной струне.
Этому учатся многие жизни.
А когда-то, очень давно, это было нашим естественным состоянием.
У нас были одно тело, одна душа, одно сердце, одно пламя в сердце.
Мы играли в унисон на одной струне инструмента жизни.
Но мы не могли решить, кто из нас главнее и важнее.
Мы разрушили гармонию. И, однажды, сильно поссорившись,
резко оттолкнулись друг от друга и… разорвали нашу целостность.
Сила несогласия была настолько мощной,
что мы разлетелись в разные части вселенной
и потеряли друг друга.
Но всё же по маленькому кусочку от другого в нас осталось.
Этот кусочек жил в сердце.
С тех пор каждый из нас шёл своим путём.
Мы познали тягость одиночества.
Нашей целью стало примирение,
слияние в первоначальное гармоничное целое.
Очень скоро мы утратили память об этом.
Но сердца не забыли.
Они продолжают стучать в октаву.
Хотя наш разум этого не осознаёт.
С каждым воплощением
расстояние между октавами становится всё меньше и меньше.
Мы меняем инструменты, на которых играем жизнь.
Мы рвём, меняем струны.
Но они изначально звучат в октаву.
И, если рвётся струна на твоём инструменте,
то моя душа посылает тебе настройку для новой твоей струны,
и наоборот.
Мы меняем и меняем струны, инстинктивно пытаясь найти ту, нашу.
Мы постепенно сближаемся.
Чтобы однажды опять заиграть жизнь на одной струне.
В унисон.
Моё сердце каждое мгновение помнит о тебе.
Его пламя хочет слиться с твоим в одно,
чтобы обрести целостность и гармонию.
Чтобы обрести истинную Любовь.

Доброй... ) так захотелось ответить.. .

Скрипка издергалась, упрашивая,
и вдруг разревелась
так по-детски,
что барабан не выдержал... .

В. Маяковский. (барабан, это наверно моё самооощущение.. . "я"....точно не выдерживает и разлетается на молекулы.. . или на атомы.. . или.... )

когда играет скрипка-нет меня.. .
поэтому я не помню, что я чувствую.. .
меня поглощает её звучание.. .
полностью. .
целиком.. .
растворяюсь в бесконечности.. .

пока звучит скрипка- это глубокий сон в котором себя не помнишь.. .
а просыпаясь чувствуешь, что ты уже не та.. .
что-то в тебе изменилось безвозвратно.. .


только в стихотворении барабан ушёл, не дослушал скрипкиной речи, а мне хочется слушать её бесконечно.. .

приятного прослушивания.. )

Ненужный резонанс, когда гусиной кожей приподнят волосок и против шерсти волна струится, вернув до первобытности тревогу…

мне по душе больше флейта!)

Музыкант играл на скрипке — я в глаза ему глядел.
Я не то чтоб любопытствовал — я по небу летел.
Я не то чтобы от скуки — я надеялся понять,
как умеют эти руки эти звуки извлекать
из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил,
из какой-то там фантазии, которой он служил?
Да еще ведь надо пальцы знать, к чему прижать когда,
чтоб во тьме не затерялась гордых звуков череда.
Да еще ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь… .
А чего с ней церемониться? Чего ее беречь?

эти строки Булата Окуджавы как нельзя лучше передают моё состояние, когда я слушаю живую музыку.
Я не умею так, поэтому для меня загадка--извлечение музыки, которая не просто кожей чувстуется, а душу вынимает и останавливает сердце.

У меня от звуков, издаваемых скрипкой, начинают болеть все зубы (даже те, которых нет).

Струны словно нервные окончания.
Мелодия словно жизнь.
Когда заканчивается мелодия,
Жизнь обрывается.
Но пока она живет, она прекрасна.
Она легка, она несет в высь.
Познать музыку, значит познать красоту и гармонию....

"Смычок и струны" И. Анненский

Какой тяжелый, темный бред!
Как эти выси мутно-лунны!
Касаться скрипки столько лет
И не узнать при свете струны!

Кому ж нас надо? Кто зажег
Два желтых лика, два унылых…
И вдруг почувствовал смычок,
Что кто-то взял и кто-то слил их.

"О, как давно! Сквозь эту тьму
Скажи одно: ты та ли, та ли? "
И струны ластились к нему,
Звеня, но, ластясь, трепетали.

"Не правда ль, больше никогда
Мы не расстанемся? довольно?.. "
И скрипка отвечала да,
Но сердцу скрипки было больно.

Смычок все понял, он затих,
А в скрипке эхо все держалось…
И было мукою для них,
Что людям музыкой казалось.

Но человек не погасил
До утра свеч… И струны пели…
Лишь солнце их нашло без сил
На черном бархате постели.

Из цикла "Трилистник соблазна"

Иных ассоциаций просто не возникает...

"..И было мукою для них, что людям музыкой казалось.. " В определенном смысле, и для меня это мука, испытание гармонией.. не кожей, гораздо глубже...

жила была муза обыкновенная
отечественного производства, не самого лучшего качества
и уже нуждалась в модернизации
струны поизносились и журчали
как нижнее горло в моменты отчаянного прощания
но изгиб линии музыкального звучания был еще изящен
и возбуждал своим дрожанием собравшиеся облака
в их туманном свечении все звуки
как-то сами собой превращались в волшебные
и травмировали подкожно нежность душ
не подготовленных к этому потребителей
запрограммированных в другой тональности
и наконец они оказались в таких заоблачных высях
что струна их жизни натянулась как нерв
теперь все, что они писали вращалось вокруг одной оси
которая буравила мозг волшебными звуками му …

этот функциональный сбой окончательно разрушил покой вселенной
и уже очень скоро все буквы и строчки
выли нервно в унисон звуков му …

Очертания этого инструмента повторяют формы женского тела. Струны затрепещут, когда попытаещься извлечь из инструмента звук. На ощупь она теплая. В руках настоящего музыканта скрипка живет. Вы слышали как играет старик-скрипач "Чардаш" Монти, а "Времена года" Вивальди? Если нет, то вы многое потеряли.