в какой аромат ты любишь «укутаться» осенью?

ДУХ осени. ВОЗникшее.

Nature morte. Рисует его рука… Моя прикасается к его посеребренному виску, обжигается.
За окном полыхает октябрь. И целует есенинский «ветер-схимник» на «рябиновом кусту язвы красные незримому Христу»

В осени я. В осени он.
Но все же разная она у нас. Он ее красками запечатлевает, я же ношу в себе ее ароматы.

Оказавшееся в углу картины, скатившееся с вазы чуть подгнившее яблоко мне милее всех краснобоких и сияющих. Оно единственное для меня живое, оттого что способно на смерть. Одаренное смертельным поцелуем, оно пахнет, пахнет по-настоящему.

Запах…
Укутанная в эту осень, пропадаю, падают с колен антоновские - бунинский аромат ушедших времен.
И сны мои, словно яблоки, прихваченные морозцем, сладки.
Бухают тяжелые капли дождя, скатываясь по оконному стеклу. Проваливаюсь…

… Девчонка в простом ситцевом платье спрыгивает с бабушкиных колен и бежит с яблоком в руке, вгрызаясь в его мякоть, на бегу захлебываясь от смеха. - Не шали, дитятко…

…Родные шаги. Отец. Улыбается. Вытаскивает из кармана кулек с видом заправского волшебника – подарок от белочки и зайчика. Всегда разный. Замусоленные конфетки, со слипшимися фантиками, кедровые орешки… или ранетки – маленькие яблочки. Вкуснее и нет ничего.

Из детства. Найденное, закатившееся за шкаф яблоко, духовитее и слаще…

Запах…
Страницы, выпавшие из плохо склеенного переплета ремарковской триумфальной – странницы?
Читаю…
«Побудь с нами, солнечное тепло. Долгим жарким летом и голубой осенью ты согревало яблони в старом, запущенном нормандском саду. А сейчас мы в тебе так нуждаемся… »
«Такого кальвадоса я никогда не пила, — сказала она и сделала второй глоток. — Его не пьешь, а словно вдыхаешь» .

За окном октябрь. И пахнет он для меня еще одним прожитым годом.

Волей не волей нюхаю тот аромат в который укутанная она.

В аромат спирта и водки, дорогая)))!!!

Осень пахнет последним лучом уходящего лета,
Ароматом намокшей травы и грибов урожаем,
Дымом дальних костров, что вдыхаешь с порывами ветра
И рябиной, и пашней в полях, и немного печалью.

Поутру осень пахнет усталым молочным туманом.
Запах первого инея ласково ноздри щекочет,
А последний багряный листок – прямо в ноги! Так странно!
Он прощался с тобой.
Ну, а ты с ним прощаться не хочешь.

Поздних яблок, и опадающей листвы

аромат тепла и уюта - так пахнет плед + чашка кофе