Рвут души на куски у тех, кто понял их.
И летописец сам не понимает роли,
Которую сыграть сумеет «мёртвый» стих.
По строкам в вечность, где царит свобода,
От автора с погибшею душой,
Идёт и тьма и ясность небосвода,
И мысль о том, что бог для нас изгой.
Поэт, погибший, будучи живым,
За пониманье мира, за грехи…
Никем не понят, он не был святым,
Писал он просто «мёртвые» стихи…
******
Мы любим говорить красиво.. .
Мы говорим (нас хлебом не корми).. .
Словами связанные песни и молитвы. .
Слова красивы, НО.. .
Слова - мертвы!
О, чувство стиля! О, нюансировка!
Не забываем позы, жестов культ блюдем.
И чем изящнее слова - тем меньше в них пребудет толка!
Мы говорим красиво, НО.. .
Мы не живем!
Я не за то, чтоб говорить убого.. .
Я ратую за те слова, которым нет цены.. .
Мы говорим красиво, но неискренне и громко.. .
И мы - мертвы! А жизнь.. .
ЖИЗНЬ СНИЗОШЛА ДО АБСОЛЮТНОЙ ТИШИНЫ.. .

Здравствуй, Танечка! Очень рада видеть тебя!