Мне кажется.. . он хотел покончить жизнь.. . самоубийством.. .
Скрипач на крыше баюкал вечер,
Мелодией грустной прощался с днем.
Скрипач на крыше как будто не верил,
Что все мы когда-нибудь точно умрем.
Смычком блестящим под лунным светом
Просил он звезды гореть сильней,
А ночь, укрывшая плечи пледом,
Сводила на нет все причуды теней.
Мелодия тонкая с ноткой тревоги
Под запах сирени казалась теплей. .
Но почему же так мерзнут ноги?
Не греет скрипка песней своей. .
И день за днем засыпало солнце
Под скрипки легкую колыбель.
И день за днем озарялись оконца -
Теплели окна в домах скрипачей. . .
Но вот однажды, солнце, проснувшись,
Пришло согреть окно скрипача,
Но только скрипка, легко улыбнувшись,
Встречала солнце у края стола. . .
Скрипач на крыше, баюкавший вечер,
Мелодией грустной прощавшийся с днем,
Всю жизнь мечтавший баюкать вечно,
Баюкать солнце своим смычком. . .
...теперь лежал на краю кровати,
Невольно забытый прожитым днем.
И тихо баюкало солнце беднягу,
Который верил, что мы не умрем.
Жизнь нас порою так бьет,
Мы ее не ценим.
Ах, как играл музыкант
На подлунной сцене.
Звал своей скрипкой он
В мир святой и чистый,
Но был в гитариста
Город наш влюблен.
Скрипач на крыше,
милый мой скрипач.
Скрипач на крыше, вспомни обо мне.
Скрипач на крыше, струн печальных плач
Я снова слышу в каждом сне.
Был не тщеславен, ни горд.
Был он виртуозен.
Но усмехнулся народ,
Слишком уж он серьезен.
Как он от нас далеко
На высокой крыше.
Мы почти не слышим
Музыки его.
Время - судьба и палач,
Нас казнило скоро.
Город покинул скрипач,
Стал не весел город.
Где-то играл гитарист,
А во тьме тревожной,
Вдоль по бездорожью
Уходил артист.
