Вашу грусть где можно растопить ?

Прям здесь.

Мне некогда грустить,времени не хватает,чтобы все запланированное сделать...

УТОПИТЬ В СПИРТЕ

В человеке..Если у тебя есть человек, которому можно позвонить в три часа ночи, и пожаловаться - мне грустно,скажи какое я солнышко...))) Привет!.

грусть - растопка огненной геены,
если дело к шутке не свести...

"упавши мертвым у печи,
он опрокинул 3 (три) свечи,
попали свечи на ковер
и запылал он как костер..."

Ни растопить, ни утопить -
И это, выдУМкА, возможно.
Всегда мне нравилось грустить...
И грусть моя не безнадёжна.

«Пал ли ты духом? Будет бедна твоя сила» (Библия , Притчи 24:10)

Достаточно объятий у камина)

Мою грусть можно только утопить вместе со мной, как Му-Му.)) шоб не всплывала.)
А я тут про Вас опять подумала и даже задала вопрос про облака.)
Добрый вечер!)

Грусть нематериальна, Это не печка и не лёд. Поэтому как и любое другое чувство, её нельзя растопить.

Ранним апрельским утром со свисающего росой моста у Коломенского вокзала небольшого роста чесучовый человек в отглаженном черном трико треугольного акробата сбросил в нефтяную реку металлолом контрабандиста, позвякивающего консервными банками, мятыми валторнами и коровьими боталами. На город только что упала освободительная прохлада июльского вечера, и повсюду был слышен перезвон балтийского ледохода и смеющейся в чайном стакане ложки под однообразный гекзаметр мелькающих шпал.

Было три часа ночи, и мостовая была выстлана секундомерами освещенных уличными фонарями жуков, цикад и сверчков. На сердце Раскольникова лежала фасолевыми отливами хрустальная грусть как россыпь алмазов после слитого аквамарина. Сердце жаловалось, выкатывало желтые валуны цвета одиночества с оттенком лукавства, но не могло развязать ему голосовые связки. Где-то в углу в куче сваленных матрасов перешептывались и шуршали серые шутки. Свастика замочных ключей не могла свести к углу круглые пятна сального борща, и, в конце концов, из настенных бомов вырвалось на змеиную свободу шелестящее соло часовой пружины. Ад не такое плохое место: здесь металлическая гиена может вечно смотреть на огонь. И только там приподнимают изрезанный узорами ковёр многокрасочного сознания, под которым неизменно лежит заметенный нерадивой служанкой сор.

Граф собирался отужинать в ресторации, но вовремя вспомнил, как вчера сжег в камине влюбленную в него девочку, закатав её в ковер и перевязав веревками крест-накрест. С тех пор на его сердце слоем сажи лежала жутковатая грусть, не заслушавшаяся даже грохотом дилижанса, отсчитывавшем камни лондонской мостовой. Крик её, раздававшийся из печи, заглушенный ковром, был скорее мычанием, — вспомнил граф. "Господи, как это гадко. Гадко и стыдно, гадко и стыдно! Почему мои мысли всякий раз всплывают к этому мычанию из разгоревшейся, до красна раскаленной печи?"

Тем временем похолодало, и мороз уже тронул заиндевелой коррозией лепестки роз, они ломались как вафли. Толстолобые облака налезали на облака с балконами, снеговиками и паровыми конями, отчего казались длиннее, и статьи о психологии творчества оставляли ощущение, что граф опоздал к началу разговора, и всё никак не может ухватить тему. "Это не беда, — утешала она тогда. — Если ты чего-то не понял, значит, автор хотел сказать что-то непонятное. Понимать — значит упрощать. Но порой истины надо усложнять, потому что они уж слишком понятны, и потому ошеломительно страшны". Например, тонущий умирает не оттого, что ныряет, а потому что дышит водой, как рыба. Но к счастью, смерть коротка: умираешь быстрее, чем засыпаешь.

Мы должны придерживаться правила веселого легкомыслия, порхать как бабочки и время от времени жалить как осы, чтобы не забывали, как мы реальны. (Библия , Притчи 24:10). У павшего духом тлеет пальто, и дым опоясывает его шею как воротник. Каким силачом бы он ни был, главным врагом для него будет его же динамометр. Он как деньги на вкладе: не жизнь. Но, к счастью, жизнь — сомнительна, как и все удовольствия. Впрочем, страдания тоже сомнительны.

Порыв трепливого ветра трепещет запланированные занавески, и волна что-то, отфыркиваясь скороговоркой, бросает другой волне. Минутная стрелка хочет схватить часовую, но ей, хватающей время, времени не хватает. Она знает только один вид рая: после смерти мозг алкоголика укупоривают в банке со спиртом. Навеки! О, счастье! Нематериальная тряпка, наволочка души, запечённое маршмеллоу под грохот оркестра грозы приведет тебя в чувство, и потом отведет в ещё одно чувство. Если хочешь, это будет аттракционом, а захочешь — калейдоскопом из леденцов. Они растают, как распавшаяся в небе стая, и в распахнувшейся настежь дыре материалист узрит подтверждение утверждений, вколоченных в звезды как гвозди.

Нигде. Живёт в моём сердце и душе.

Таких гаджетов уже не делают))