Как рождается ваш стих?

Вот так и рождается, слово пробуждается мыслью, мысль обволакивается идеей, а рифма добивает смысл )))

Верните мне бумагу и перо !!!
Нет, лучше сяду.. . что-то как в тумане я.. .
Сегодня врач, прищурившись хитро,
Поставил мне диагноз -"Графомания"...

Я в корне не согласен, нет и нет !
Так опоносить творчество нетленное !!
Я - пожилой заслуженный поэт !
Вот моя книга.. . Книга - охуенная.. .

Я - виртуоз ритмических структур,
Мой слог имеет почерк свой и пластику!
А это посерьёзней, чем микстур
Назначить от запора пидарастику.. .

Простой врачишка, мать его ебать,
Мне крутит перед харей стетоскопами,
Пытается советы раздавать
С медсёстрами своими толстожопыми !

А я - творец !! Пусть с ходу, пусть внахлёст,
Но достучусь до сердца обязательно,
Сто двадцать рифм я знаю к слову "звёзд",
И это, согласитесь, показательно.. .

В моей палате двое королей,
Посол Перу в провинции Шампания,
Жискар д`Эстен, Ван Дамм и Бармалей,
Не спорю, необычная компания,

Но боже мой, какая же тоска.. .
Сижу в углу уродам на потеху я,
Коллеги, принесите хоть пивка.. .
А то мне здесь и вправду делать нЕхуя

мой захотел родиться стих
но так и не родился-
умер.. .
привет)

Ночь. И кончились все сигареты,
А стихов ещё тьма ненаписанных…
Вышлю «SOS» электронными письмами –
Приходи покурить до рассвета.
Приходи, растворимый есть кофе
Или чаю попьём с баранками,
На балконе, за детскими санками,
Притаились тихонько два штофа.
Приходи, что меня – то стесняться,
Говорить будем снова немеряно,
Будем спорить степенно, размерено,
Что есть сны? И зачем они снятся?
Приходи, я ведь друг, не обуза,
Снова ночь проведём с тобой вместе мы,
И все рифмы к утру станут песнями.
Приходи, моя светлая муза…

В царстве теней,
Пляски огней,
На хрустальной воде,
При полной луне…

Забыл, запамятовал, когда страдал Прозой. Стихи – взлёт, дрожание виброживых теней, а Проза есть словообразные страдания живой души.
Свет новорождённого стихотворения мгновенно уносится в Эфир, и, ты свободен.
Проза же разрастается сердечными словесными метастазами. Корни слов вплетаются в багровую аорту.
Образы не могут прервать цепь страданий и обрести интегральный покой.
Поэзия – вершина словообразного мироздания, а Проза – фунда-мент познания себя.
Проза – прозрение.
Младенческая обнаженность, сильнее Хаоса лет, и, может быть, когда-нибудь, мы научимся не раздеваться, а обнажаться.
Обнаженное есть красивое. Раздетое же – человечекобезобразное, животная поза…
Вот и по TV, американская пепсиобразная обезьяна катит тележку с зелеными брикетами. Зеленые лягушки разевают алчные жабьи рты, хо-ром скандируя:
Ты в пролёте,
Я, в пролёте,
Мы в пролёте,
Летим на банкноте,
Здесь над Землёй,
Под чёрной Луной…

С наступлением вдохновения.