Бывают ночи: только лягу, в Россию поплывет кровать, и вот ведут меня к оврагу, ведут к оврагу убивать. Любите стихи?

Вдоль дороги стоят осины
И не видно совсем берез.
За дорогой кругом трясина,
А когда-то ведь был колхоз,
Нерентабельный, бесшабашный,
Председатель - такая мразь,
Даже в будни срывало башни
У селян, только жизнь лилась,
Небогатая жизнь, простая.
Не без пьянок и жен битья.
Ваньки с Маньками здесь листали
Календарь своего бытья.
Облетел календарь настенный,
Как по осени старый лес.
Где система? А нет системы.
И не знает никто, как без.
И под корень легли березы,
Воблой об стол кривая масть.
Был колхоз, и нету колхоза,
Даже негде теперь украсть.
И бессрочными стали сроки,
А кормильцами - пара коз
Мужики стоят при дороге,
Те же мертвые, но без кос.
Что-то делать, конечно, нужно -
Мысль ударит не в бровь, а в глаз
Заскрипит маховик натужно,
Может позже, а в этот раз:
По сто грамм разделив на брата,
Рукавом, закусивши всласть.
Будут долго ругаться матом,
Проклиная шальную власть.

Вдоль дороги стоят осины,
А из трех лишь одна сосна,
Здесь когда-то была Россия…
Кто забыл, напомню - страна.

Это Набоков.

.

Россия
Звёзды
Ночь расстрела
И весь в черёмухе овраг.

Такие - нет.
Нравится мне вот что:

Ценою самоотреченья
И сердца - стёртого до дна -
Души святое очищенье
Даётся нам.

Ценою мук непроходящих,
Глухой тоски, ночей без сна -
Любви мгновенья настоящей
Даются нам.

За череду сплошных ненастий
И за печаль, что так длинна,
Крупица истинного счастья -
Награда нам.

Того, кто сил нашёл ДЕРЖАТЬСЯ
И возрождаться вновь и вновь,
Найдёт и истинное счастье,
И настоящая любовь.

Ничто так просто не даётся
Нам в этой жизни -
Закон таков!
За счастье надобно бороться,
И за мечту,
И за любовь.

Ностальгия тебя замучила ..

Ненадо было убегать с краденым у народа имуществом.

Если честно тяжело заходили, но недавно на Есенина подсел, да и Онегин Пушкина очень понравился и всёравно больше люблю с музыкальным гарниром их потреблять...

Да. Но не все.

ведут посрать

стихи люблю.. но писать их у меня не получается... нет желания...

"да, зрелость живописна, спору нет,
лист виноградный, груша, по-арбуза
и - мастерства предел - прозрачный свет,
мне холодно. ведь это осень, муза?"
стихи прозаиков или проза поэтов...
и Бунина. и Бродского, и еще, и еще...

люблю

В россию поплывет кровать
Зачем я еду? Твою мать!
И на границе пограничник
Полезет в попу кокаин искать