Творчество - это попытка ответить на свою боль?

Симфония лука и жёлтого чулка с лакричным вкусом известки, ладони, стекающие с лица, вернут мне объемные ноты и игры грачей огорчающего снег тепла. Любовь к чистоте и жестокость зимы сожгут фантики ромашковой романтики, и выдворят смутную воду ведра за дверь. Шлепок грязи о землю будет как прилив счастья. О, наконец-то!

На диванных роликах автокомфорта ты отъезжаешь в девонский период, когда смерть еще не приручили, и она творила свободно. Открытие Зигмунда Пандоры в том, что все мы закрыли, и думали, что навсегда. Истина приходит к нам лысой в танце гладиаторов с отрубанием головы познания. Риму нужны потрясения, иначе он сдохнет с тоски.

Мы забываем об электричестве, потому что о нем помнит ТЭЦ. Телефон уже сыт, убитая бритва хочет ожить. Он мог сосчитать пульс 21-ого века, но веку уже не поможет. Не пренебрегай возможностью страха. Порой надо наводить ужас, как наводят порядок. Бедные мышки, все вы достанетесь кошкам. Грозный судия не осудит их. Изредка он требует внести приз в студию, и вносят колышущийся студень разума: сто кубометров. Он заполнит пространство, и мир уйдет, бултыхая, в прошлый стон затухающих войн.

Архивариус кашляет, архаичная пыль горчит. Здесь каждый треск как монстр кустарника. В воде не зная броду, он верит лишь в спасение природы и в стимуляцию вины всех этих томных винных листьев, свисающих дождём до пола пресного болота. Я лишь еще один обманщик, ловец далеких отголосков. Я даже не читатель, я лишь вставляю палки в колесо без спиц. Какое колесо? Сансары? Галактики? Истории? Орбиты? Не заметят. Вот и ладно. Мне нравится сосать слова, высасывая сладкие созвучия. Не надо мне одалживать внимания: я не отдам оказанных долгов.

Христос завернут в полиэтилен, что значит: смысл учения – в учёбе. Учёба – жизнь, само ученье – тлен, так мыслит падающий с небоскрёба. На самом деле времени полно. Ты всё успеешь. И дело не в бессмысленности текста, а в установке, что его читаешь. Вот почему бы не внушить себе, что я вложил здесь тайный смысл воздействия, призыв к труду, осознанности, дисциплине? Смысл этих текстов безразмерен, и он подходит всем. Становлюсь ли я лучше? Хуже? Или об этом бессмысленно спрашивать и не в том дело? Два года назад. 2020. Еще не погиб от ковида пивший мои вина взахлёб. Хорошо ли превращать людей в алкоголиков? – спроси у того, кто называл вино кровью. В огороде собрана вся бузина. В Киеве умер дядька, и тот, кто был неумерен в себе, уже не уверен в себе.

Ты – отношение тебя ко мне. Ты не любишь меня. Не даешь себе труд полюбить. Сделав лицо страшным, я вытяну руки, скрючу пальцы, и молниями из-под ногтей стану убивать тебя как мальчика в трансформаторной будке. Если не знаешь, как поступить, спроси у своей печали. Без напряжения, закрой глаза, жди, просто будь собственным бытием. Нет места среди людей, где бы не было толчеи. Нет толчеи, в которой тебя не затопчут. Но разговор с тишиной?

Люди – это потребности. Все потребляют всех. Если бы я иммигрировал на Украину, меня послали на убой за право украинского языка. При чем тут я, Господи? Я бы не был хорош в глазах лучших людей, если бы не был так плох в глазах худших. Считается, что последнее слово важнее первых. Не факт. Лучшее написано. Осталось собрать листопад.

да, "через тернии к звездам". Вся классическая литература - это путь по следам остро переживаемых автором чувств

Это сигнал свыше. Люди так уверены в себе, что мнят из себя многое не понимая, что есть техносфера и другие и они лишь приняв сигнал вдруг начинают писать, сочинять, изобретать. Всего лишь повторяя то, что уже было .

И да и нет. Это попытка поделиться, кто то болью, кто то внутренней пустотой, других наоборот что то переполняет,люди делятся этим через творчество.

Не обязательно,боль.
Передача своего видения красоты

нет

Боль это лишь часть творчества, а не всё составляющее.

Возможно