Стихи чувствительного поэта?

Заповедь

О, если ты спокоен, не растерян,
Когда теряют головы вокруг,
И если ты себе остался верен,
Когда в тебя не верит лучший друг,
И если ждать умеешь без волненья,
Не станешь ложью отвечать на ложь,
Не будешь злобен, став для всех мишенью,
Но и святым себя не назовешь, -

И если ты своей владеешь страстью,
А не тобою властвует она,
И будешь твёрд в удаче и в несчастье,
Которым, в сущности, цена одна,
И если ты готов к тому, что слово
Твоё в ловушку превращает плут,
И, потерпев крушенье, можешь снова -
Без прежних сил - возобновлять свой труд.

И если ты способен всё, что стало
Тебе привычным, выложить на стол,
Всё проиграть и вновь начать сначала,
Не пожалев того, что приобрел,
И если можешь, сердце, нервы, жилы
Так завести, чтобы вперед нестись,
Когда с годами изменяют силы
И только воля говорит: "держись! " -

И если можешь быть в толпе собою,
При короле с народом связь хранить
И, уважая мнение любое,
Главы перед молвою не клонить,
И если будешь мерить расстоянье
Секундами, пускаясь в дальний бег, -
Земля - твоё, мой мальчик, достоянье,
И более того, ты - человек!

а бывают поэты НЕчувствительные? ))

Не верьте тем, кто Вам не верит

Инесса Белобородько

Не верьте тем, кто вам не верит
Не ждите тех, кто не спешит
Нажать звонок у вашей двери…
Когда беда ваш дом крушит

Забудьте тех, кто в жизни новой
Забыл о том кем был вчера,
Чье наспех брошенное слово
Полощут времени ветра

Не призывайте равнодушных-
Не отзовутся все равно
Им кроме органов наружных
Наверно… больше не дано.

Ищите тех, кто вас услышит,
В толпе узнает, позовёт
С кем ниточкою свыше
Судьба вас накрепко совьет.

Держитесь тех, кто с вами споря
Остался в главном заодно
Кто разделял и слёзы горя
И бурной радости вино.

Доверьтесь тем, кто звону верит
Колоколов, а не монет
Кто совесть вашей мерой мерит
Чье … ДА... -так ДА!. .
А.. . НЕТ... -так НЕТ!. .

Спешите к тем, кто жаждет встречи,
Кто Вас, как личный праздник ждет.
С кем раз в году прожитый вечер,
Питает душу целый год.

Храните тех, кто сердцу дорог,
Над кем не властны времена,
Кто и тогда ведет Вас в гору,
Когда вершина не видна.

Как много озаренных светом,
На нашем жизненном пути,
Дай Бог, их встретить, и при этом,
Дай Бог, в себе себя найти!

Старая женщина, которая ищет свою смерть

Молодость формата 10х15 глянцем блестит на комоде, в котором, пересыпанные нафталином, хранятся воспоминания.

В застиранной майке ходит она по комнате.

У нее есть дело, которое может показаться пустым в 50, важным в 70 и неотложным в 80.

Она ищет свою смерть.

Выглядывает в окно - там смерти нет.

На полке с лекарствами - жизнь. Корвалол, инсулин, кленбутерол.. .

В шкафу - прошлое.

Между муаром и крепдешином альбом с фотографиями.

Одной не хватает.

В столе - одиночество. Там же письма. Последнее из Абердина.

В потертом - сотню раз перечитывала - конверте, надорванном сбоку. На смазанном штемпеле дата - 10.05.80.

В зеркале - старость.

Седая, в морщинах, с выцветшим взглядом.

В зеркале - часы.

Там они выглядят лучше. Дарят иллюзию, что время идет вспять.

В буфете - радость. Собачья. В бумаге с разводами жира (хотя какой там жир?) . Это тоже жизнь.

Смерти нет.

С надеждой подходит к комоду.

Может, смерть там - где воспоминания?

В нижнем ящике - детство. Выше - юность. Еще выше - зрелость. В верхнем ящике другие детство, юность и зрелость. В этом ящике старости нет.

Вместо старости - смерть. Чужая, но почти как своя. Ее никто не искал.

Устала.

Легла на диван. Забылась во сне.

И НАШЛА.. .

...Молодость глянцем блестит на комоде. Воспоминаний в нем больше нет. Воспоминания она забрала с собою.